Виктор Цененко "Картина с пожаром"

– Во! – меня восхищало с какой ответственностью он почти не отрывал взгляд от дороги. Тем не менее, пару раз скользнув глазами по страницам, он нашел что-то и ткнул пальцем.

«Художник Г. И. Лиц представит свой триптих в арт-галерее «Старость» уже в эти выходные!» Далее был адрес, телефон. Начало выставки в 16:00 по Москве. Из небольшого фото выглядывал абсолютно блеклый персонаж, лицо которого невозможно запомнить. Длинное, в очках, с жидкими темными волосиками вокруг залысины. Слегка полноват, в тематическом безразмерном свитере.

Это была удача, которой нельзя пренебрегать и нельзя не удивляться. Впервые в жизни и, скорее всего, в последний раз (точно тебе говорю), «Городской смотрящий» оказался полезной газетой. Дата! Выставка сегодня вечером и газета сегодняшняя. Значит, эти ребята ничего не знают о трагедии.

Я попросил газетку себе, дал водителю сверху уже зачисленного и радостный выпорхнул из авто. Дом художника, одновременно являясь прекрасным представителем постреволюционной архитектуры, был настолько запущен, что глаза бы городских властей его не видели. Глядишь, скоро заровняют. Взбежав на нужный этаж, я прислушался. Квартира Лица молчала. С надеждой я потянул за ручку, но на сей раз замок был закрыт. Какая неудача. Впрочем, ожидаемо. Я постучал к соседке. Постучал еще. Кто-то подошел к двери и припал к глазку. «Я знаю, что вы смотрите» – хотелось сказать мне. Пауза затягивалась.

– Извините? Я вчера приходил. Женщина меня проводила в соседскую комнату, я хотел бы с ней перемолвиться парой слов. Можно? Пожалуйста, – всё это я пропел максимально мягким и предупредительным голоском.

Человек продолжал меня разглядывать в молчании. Это ведь она! Мне вдруг подумалось, что это та девушка. «Ты в халатике?» – хотелось мне позаигрывать с ней. Но вдруг там старуха? И даже ответит, в чем она там. Фу…

Щелчок. Из-за приоткрытой двери ко мне выплыли глаза. Молчаливая прелестница смотрела, не мигая. В этот раз она была одета в простенькое платье, повисшее на ней мешком. Одевала ее явно бабка, то ли с целью затаить красоту внучки (дочки?), то ли считая, что эта тряпка и есть самый шик, ведь мода никогда не меняется.

Снова совершив усилие, чтобы выплыть из озер этих глаз, я спросил: «Скажите, ваша… родственница дома?»

Молчит. Почему-то, глядя на эту молчаливую, какую-то забитую девушку лет двадцати пяти, мне неистово хотелось разбудить в ней бурю. Сорвать с нее всю рухлядь, включая лиф и безразмерные бабкины трусы и тут же открыть в ней жрицу страсти. Что-то в ее глазах говорило мне, что она там есть. Она там, следит, чтобы очаг не погас до срока. Вот так стоять с ней – в этом уже было что-то тягостное и манящее.

– Родственница? – молвила она. Наша девочка произнесла первое слово! Меня вдруг посетила охлаждающая мысль о том, что с ней, возможно, что-то не так. Аутичная внучка живет с эксцентричной бабкой. Вполне в духе эпохи, а?

– Ну да. Женщина. Вчера мы с ней ходили вот в эту квартиру. И вы меня видели. Она дома?

– Забери меня отсюда, – почти прошептала она.

Я опешил. В лице этой флегматичной детки ничего не изменилось, но в словах была живая груcть… Грусть! Грусть и тревога. Только я стал выдумывать ответ, как послышалось шарканье тапок, и за спиной девушки показалась искомая миссис Марпл.

– Чего это вы тут беседуете в дверях? Аля, ну-ка иди в комнату. Вам чего?

– Вы меня не помните? Я вчера заходил. Вы мне показывали квартиру художника. Хотел спросить, не слышно ли чего о нем с тех пор.

– А, ну да, припоминаю вас, – старая миссис, кажется, сомневалась.

– И? Что-нибудь новое?

– Новое?

– Про художника.

– А что новое?

– Быть может он приходил?

– Кажется, нет.

– Вы помните, мы вчера выяснили с вами, что в квартире ничего не горело. Тем не менее он, вроде бы, с ожогами поступил в больницу.

– Ах… Так вы полицейский? Салимов?

Мои старики давно уже были в мире подземном, ушли туда раньше, чем я успел насладиться их забывчивостью и всеми прелестями общения с тем, чей ум безнадежно слабеет с каждой лишней минутой, проведенной с нами. Поэтому то, что она настолько плохо запомнила вчерашние события, меня изумило. Но, черт возьми, с нее не убудет если я…

– Да, Салимов, – моя фамилия. Хотел бы узнать у вас, не произошло ли чего нового.

– Вы может зайдете к нему в квартиру? Я сейчас открою, у меня ключ есть.

– Да, разумеется, вы очень поможете делу, – не знаю зачем, но я стал добавлять больше баса в голос. Для авторитетности, наверное. Бабушка скромно улыбнулась. Было в ней слегка от той самой Марпл, ее все происходящее очень интриговало.

Мы вошли в квартиру Лица. Ничто не изменилась. Разве что кто-то починил саму входную дверь. Вперед по коридору. Я оглядел кухню, одну из комнат. Жаль, но нигде не было ни художника, ни его трупа, ни почерневшей одежды, которую он сбросил на пол. На тумбочке стоял снимок, с которого, сердито насупившись, поглядывал какой-то малец. Сын?

– Я так плохо спала, знаете ли, – в этот день она была немногословной. Сейчас будет рассказывать о том, как и что у нее болит, наверное. Тем временем мы зашли в мастерскую.

– Так плохо сплю, а под утро будит меня это…

– Этот будит? – не слушаю ее толком.

– Да смех какой-то, прямо вот отсюда. И смеется кто-то и хохочет.

Я остолбенел – в мастерской было все, как и вчера, кроме того, что обгоревшие рамы исчезли. Их не было.

– И смеется вот так вот: «хе-хе-хе», – она изобразила тихонько кашляющий смех. – Хе-хе-хе! – уже громче.

– Скажите, а… Полицейские… То есть, мой помощник вчера рамы от картин не уносил? Вот тут стояли обгоревшие рамы.

– Хе-хе-хе! – бабка продолжала демонстрацию смеха, но уже громче и выразительней. Теперь она мерзко смеялась, как иной киношный злодей, торжественно взирая на меня. У меня по спине побежали мурашки. Она не останавливалась.

– Просите! Я говорю, картины… – но это было невыносимо. Ее смех уже не походил на что-то человеческое. Она лаяла и хихикала как гиена из старого мультфильма о Маугли. Я бы с удовольствием двинул ей прямо меж глаз, такое было желание, но вместо этого я попятился, еще раз оглядел комнату и буквально побежал на выход. Ноги пронесли меня мимо соседнего порога, где молча стояла молодая девушка и ловила меня своим взглядом.

Выбежав и обогнув дом, я вытащил из кармана сигаретку, закурил. Втянул горячий дым всем своим существом. Руки подрагивали, по лбу катилась ледышка пота. Самое страшное – это неожиданное и неестественное в самом привычном – вот что я тебе скажу. Ни с того ни с сего дико захохотавшая старуха, посреди комнаты, в которой намедни горел сумасшедший художник. И постой, она сказала, что слышала смех. Слышала. Теперь меня догнала суть сказанного. Она слышала, как кто-то смеялся в мастерской. Ночью или под утро? Нужно было что-то съесть. Сильно не хотелось, но еда успокаивает, переключает. Мне нужно было собраться и выстроить всё произошедшее в ряд.

***

Купив себе яркую часть от американского образа жизни в виде бургера и картошки фри, я сидел в излюбленном кафетерии в центре города. Котлета напоминала по вкусу разогретую консерву, что одновременно возмущало и заставляло вспомнить что-то из детства. А картошка… Ну, а что картошка? Направляя очередной ее жирный обрубок в рот, я стал набирать номер художественной галереи. Гудок, я жую еще ломоть, успеваю подцепить следующий. Пальцы в масле. Третий гудок. После девятого я сбросил. Не знаю, что там за галерея, но скорее всего у нее собственного ресепшена нет, скорее всего на звонки отвечает владелец или захудалый арт-директор. В данный момент он (любой из них), наверное, валялся где-нибудь около дивана, разнося по ветхой квартире вонь поспевшего за ночь перегара. Впрочем, быть может, если это человек культурный, он мог быть и под веществами более возвышенными – лсд, немного мескалина, или чего там рекомендовал доктор Хаксли для химических каникул?

Скомкав и воткнув в жир тарелки пару использованных салфеток, я отправился к галерее. По пути продолжал позванивать по указанному номеру. На спуске в подземный переход как назло кто-то поднял трубку и изрек невнятное «Алло». Мужской голос. Я спешно поднялся обратно на воздух и:

– Добрый день! Это галерея «Старость»?

– Что вы хотели?

– Я по поводу выставки Лица. Она у вас сегодня в 16:00, верно?

– Выставка… У нас постоянно проходят выставки.

– Лиц! В рекламе значится Лиц. В «Смотрящем» нашел.

– Это что, портал?

– Газета городская.

– А, да, точно.

– Так что, выставка Лица будет?

– Мне казалось, что я не размещал там объявление… Вы хотите прийти? Приходите.

– Вы могли бы ответить еще на пару вопросов?

– Позвоните попозже… У меня тут, кажется… горит что-то…

На этом разговор и закончился, повешеньем трубки. Вялый голос какого-то престарелого господина. Видно недавно проснулся, Бальзак проклятый. Тем временем до открытия выставки оставался час. В переходе ужасно пахло гарью. Я как мог прятал нос в недрах воротника, но это не особенно спасало. Другие пешеходы тоже были явно впечатлены вонью. Откуда она? Дыма не было. Я подумал о художнике. В который раз подумал о нем…

Галерея «Старость» располагалась в полуподвальном помещении одного старинного дома. Перед невзрачным спуском стояла доска, на которой значилось название, а также расценки на кофе. Значит они не так и застарели, если догадались заманивать людей недорогим кофе. Подозрительно недорогим. Дверь внизу была распахнута. Я вошел в небольшой предбанник, где располагалась стойка администратора, за ней красовалась кофемашина, рядом лежали печенья в пачках и шоколадки. Картинный зал, видимо, ждал за следующей дверью, но та не поддалась. В предбаннике стоял низкий, продавленный диванчик, на который я и опустился. Решил ждать прямо здесь. Должен же администратор рано или поздно появиться. Диван хоть и трудно было назвать комфортным, но мне вдруг стало очень уютно и я, не желая того, задремал.

***

Медленно я проявлялся в пространстве, как буквы, написанные невидимыми чернилами и только что прогретые утюгом. Параллельно, окружающее пространство как бы вбирало меня в себя, и я видел всё больше деталей. Я сидел в вагоне электрички. Состав явно пребывал в движении и тяжело подрагивал. Поднявшись с сидения, я стал осматриваться. Потолок, стены и пол вагона были металлическим, а по краям последнего я с удивлением обнаружил протяжные красные линии, идущие под сидениями и выдающиеся из-под них… Зрение мое приходило в норму, и мне открывались новые детали. Это были не просто полосы, а выросты, линии плоти, обветрившееся мясо. От начала и до конца вагона тянулись эти… мышцы, уходя куда-то за дверь.

Склонившись, я хотел потрогать их, как где-то впереди раздался рёв… Я вытянулся в полный рост от удивления и впервые посмотрел в узкое боковое окно. Мы ехали по открытому пространству. В окна заглядывал мягкий желтый свет. Вагон катился где-то очень высоко, буквально в небе, при этом небо было сплошь желтым, без переливов и без солнца, по крайней мере я не увидел, где оно. Прижался к стеклу: далеко внизу, немыслимо далеко, виднелся протяженный бетонный город. Я вглядывался, и детали открывались мне. Город этот стоял абсолютно безжизненным. Ни одной машины, ни одного пешехода, никакого движения. Пустые асфальтированные дороги, молчащие здания. Местами можно было разглядеть тонкие линии рек красного цвета, напоминающих вены фантастического каменного тела. Вид этот вселял тревогу. Казалось, что этот город любуется своим совершенством и своим безлюдьем. Гигантский мегаполис, способный вместить миллионы жителей, но отторгнувший их или никогда их не знавший, воздвигший себя сам?

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/book/viktor-cenenko/kartina-s-pozharom-70323631/chitat-onlayn/?lfrom=174836202&ffile=1) на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.