И несутся, и трясутся
Над пиковой дамою.
Не экскурсия, не бегство…
Эй, командированный!
Погляди, как пляшут бесы
В поле над сугробами;
Ты и сам забудешь, кто ты,
В эту ночь – зачем came in…
То ль из арестантской роты,
То ли с белоче-ха-ми.
От Бакала до Байкала —
Чуть не четверть глобуса;
Кипяточек на вокзалах
Да с плакатов в лоб усач,
Словно новый граф Клейнмихель,
А за ним забвение —
Всем, кто брошен в этот тигель,
Уголь – в топку времени?
Но надежда ведь уже – в том,
Что путь – сквозь, не в прошлое…
А навстречу – дым сюжетов
Голубой порошею.
Что-то повалили крести,
И в окне взметеленном —
Будто убегают рельсы
В облака тоннелями.
В рваных ватниках, в кожанках —
Люди или призраки…
В темень всматриваясь жадно,
Слиться с обелисками;
То ли это только снится,
То ли вправду чудится…
Разбудила проводница
Возле Нижнеудинска.
Долетели за пять суток, —
Неужели кончено?
Скорый поезд не уступит
Даже велогонщику!
Нет, ещё лишь середина,
Да в какой мы волости?
Это снег, а не седины,
Лёг на наши волосы.
Дерзко: путь важнее цели?
Отвечаем дерзости:
Вечный свет в конце тоннеля —
Всё на нём и держится.
Перестуки, присвист, скрежет…
Ну, за новой пулькою?
Стали остановки реже,
И в титане булькает
Кипяток, а не водица!
Путь, а не катаньице…
Задремала проводница,
Только ночь всё тянется.
По старинке бесы кружат…
Кровь, а не сукровица!
И торчат стволы, как ружья
На плечах у вохровцев.
УЛЁТ
Остающиеся (типа, с носом),
Чтоб месить грязный, липкий снег,
Смотрят в небо, – а там вознёсся
И понёсся – в каком огне,
В что за страсти
куда несущий
Твою душу, кровинку, плоть!..
Остающийся, отстающий,
Ты ведь сам дал добро на взлёт.
А летящие (в мир иллюзий),
Где ни вьюг, вообще – ни зим,
Разрубают гордиев узел:
В каждом солнышке – апельсин.
И взметнувшись – какой надеждой
Или, может, какой тоской!.. —
Улетающий, улетевший,
Ты ведь сам нам махнул рукой.
Полземли между тем и этим,
Только небо на всех одно.
Но когда улетают дети,
Превращается дождь – в вино.
Не попробовав, не поживши,
Заплутаешь среди дилемм,
Нерешительный, не решивший,
Остающийся на земле…
БУБНОВОЕ ВРЕМЯ
Богатство и книг, и земли,
Просторов и высей.
Вот ум бы!
Но, крикнувши сердцу «замри!»,
Вдруг время ударило в бубны.
И, как позолота,
налёт
Культуры слетел с нас.
Бескрайни
иллюзии.
Ну, а народ
Стал материалом для армий.
Нас мало Христос распинал?
Нам мало вселенской печали?
Как искони, что ни спина —
В неё туз бубновый впечатан.
Стал мифом логический смысл,
А честность – уделом метафор;
Что создали предки – в распыл
Пустил забубнованный варвар.
Неужто не будет конца
Безумным властителям судеб,
Губителям и подлецам,
Всё время играющим в бубны?!
А или сквозь тысячи лет
Посмотрит на нас марсианин:
Всё было на этой земле,
И всё – уничтожили сами?
ПОКОЛЕНИЕ Z
День угасает, triste est.
И медленно, едва заметно
Уходит generation Z,
Кому же уступая место…
А всё, закончен алфавит.
Пытливому – вглядеться б в даль, но
Торжественное vive la vie
Отныне просто vie-ртуально.
Обрыв? Стена? Пора расплат
За мнившееся чудом прежде.
И лишь поэт, будто Атлант,
Своё пустое небо держит.
Ещё, по праву старшинства,
Судьбою тешитесь вы, но и,
Словно сентябрьская листва,
Ложась грядущему под ноги, —
Рассыпавшийся линотип,
Распахнутые двери морга;
И в тщетных поисках пути
Молчит растерянный демограф.
Так что же ожидает вас,
Живущих в сапоге у бога?
Дробящий камни ямб – аванс,
А рассчитается эпоха
За всё, что было вам дано
(И где?! – однажды спросят дети)
Да в пыль и прах превращено.
Как говорится, Deus dedit…
Но кто за вами? Кто – вослед?
Какие Дракула и Крюгер?!
Пылающую букву Z
Скандирующий putlerugend.
Не терпящая пустоты
Природа долго не гадала,
А превратила в страх и стыд
Ошмётки ваших идеалов.
Иль, может быть, по одному,
Бесплодие мечтаний вызнав,
Вы разбредётесь – потому
Став социальным атавизмом…
Отринув общность бытия,
Вы разойдётесь по аллелям;
И ваше бедное дитя
Не сделается поколеньем,
А будет выть да выживать…
Сплетают паутину Мойры,
И, пусть мой слог витиеват,
Il giorno piager si che more.
ЛЮДИ И КНИГИ
Жили люди и жили книги,
Люди книги читали, чтили,
Попадали под книжье иго,
