«Быть может, ты свой дом оставишь…»
Быть может, ты свой дом оставишь,
Уйдёшь за тридевять земель,
И мир совсем другой прославишь,
И впишешься в чужой апрель.
Но в декабре поникнут травы,
Посеребрит виски зима,
Надоедят иные нравы,
Остынут новые дома.
Язык чужой не будет плавен,
Еда утратит прежний вкус,
И в сердце, горечью затравлен,
Не раз родную вспомнишь Русь.
Так многие поэты века,
Переступив чужой рубеж,
Забытые годами бега,
Не одолели эту брешь.
И ясный день под небом Сены
Не заменил им ночь Невы,
Их души не предались тлену
И вплетены в узор канвы.
Язык, история, искусство —
Вот та незыблемая связь,
Что с молоком рождает чувство,
К бессмертию домой стремясь.
Счастье
Как все, за счастье каждый день борюсь,
Молюсь, надеюсь, верю светлой силе,
Не понимая, что, когда смеюсь,
Меня уже за что-то наградили.
А счастье, как и призрачный покой,
И с нами рождено, и дышит с нами,
Оно бывает часто под рукой,
И яблоком висит над головами.
А если вдруг обрушится, как снег,
Лавиной, то не каждый честный,
Неподготовленный, наивный человек
Не улетит невозвратимо в бездну.
И, видимо, чтоб звёздную болезнь
Не получить и не искать лекарство
И чтоб вконец не одолела лень,
Для счастья расширяется пространство.
Рябина
Марине Цветаевой
Словно угли краснеют в камине —
Горьких ягод пылающий куст.
В октябре все восторги рябине:
Сердце рвётся из пламенных уст.
Под ногами листва, солнце стынет,
Красный цвет – революции путь,
А зимой снегири и в помине
Не жалеют открытую грудь.
И в сухой старосветской Европе
Ветку тянет уже благодать,
Но в своём превосходстве и злобе
Разве русскую душу понять?
Где бескрайние хмурятся дали,
Где в степи плачет песнь ямщика,
Даже если куда-то не звали,
Ты по крови навеки река,
Пена белая, сок спелой вишни,
И весна, что Оку разлила,
И стихия, пришедшая свыше,
И на яблоне летней смола.
Вот твой дом, твоя пристань – в Тарусе,
У прибрежных, заветных дорог,
Где ковался великий и русский,
Непокорный цветаевский слог.
Тускнела осень
Тускнела осень,
В небе влажном
Слоистые шли облака,
Из мериноса тонкой пряжи
Тянулись с севера снега.
Бродила осень
По пролескам,
По прошлым памятным местам,
Срывала с шумом занавески
И остужала летний храм.
Как жалко было
Хризантемы,
В холодных красках октября
Они к любви остались немы,
Не восторгала их заря.
И как в симфонии
«Прощальной»,
Лишь угасали по одной,
И с горьким привкусом печали
В букетах собраны домой.
В цветочной
Закружившись вьюге,
Роняли лепестки на стол,
И ставили их в вазу руки,
Не опасаясь быстрых пчёл.
Белые лилии
Изящные белые лилии,
Омытые летними ливнями,
Корнями восточными молоды,
Старинным подсвечены золотом.
Невестами смотрят невинными,
А дышат метелями длинными,
И травами терпко-медовыми,
И былью, и песнями новыми.
Анастасия Титова
Посол мира, поэт, художница, путешественница, фотограф, педагог-психолог, арт- и звукотерапевт.
Сотрудничает с издательствами по всей России. Работы рецензировались членами Союза писателей России. Многочисленные сборники можно найти во многих книжных сетях, интернет-магазинах, на сайтах издательств и маркет-плейсах. Экземпляры сборников хранятся в Книжной палате и библиотеках. Лауреат, победитель, дипломант межрегиональных, всероссийских и международных фестивалей, конкурсов, премий. Победитель научно-практических конференций в сферах туризма и гостеприимства, менеджмента и экономики.
Пропасть дня
Психологи ходят к психологам, врачи – к врачам:
Они очень похожи, особенно по ночам,
Врачеватели душ (всех) будничных мучеников,
Включают в рецепты таблетки (для неразлучников)
Тем, у кого в жизни так и не распогодилось,
О ком сфера подвижных светил не позаботилась.
Время обречено сгорать, как трескучий фитиль,
Стекло умножая на воск, получая ваниль.
Как солнце чернеет на блюде небесном в затмение,
Так память пытается спрятаться от ранения.
Линии рук, тире, горизонт, отрицание —
Человек состоит из минусов и порицания.
Встречаются семьи за ужином. Не под омелой,
Не поцелуй, прощания. С карамелью
Коробка конфет равна дофамина ловушке,
Иллюзия моря таится в уха ракушке,
Зыбче судьба студентки из душного кампуса.
Полезен покой, но не привычнее хаоса.
Между нами
Между нами – только творчество
(Иллюзорно одиночество),
Холст пустой, строка сомнения,
Атмосферное давление;
