Олег Николаевич Якимов "Моё лекарство. Стихи о любви"

– Лишь желанье твоё,
Тишины слушать музыку,
Хоть на сутки – вдвоём.

Погуляли бы в соснах мы,
А потом на банкет!?
По любви неосознанно:
«Да» – скорее, чем -«нет».

Я уехал бы в Кусторку…
– Не молчи… говори!
Только мало дня лирику,
– Соглашайся на три!

Там за озером, видел я,
Бор у самой воды…
Там с тобой, моя милая,
Буду вновь молодым!

Я уехал бы в Кусторку…
Ты ж хотела в бассейн?
В сердце бьётся без умолку:
Номер наш – 27!

КУсторка* – база отдыха.

    23.02.2020г

Прости меня

Куда несутся наши дни
Без нас с тобою? – знать бы только.
Москвы далёкие огни
Опять мерцают в новостройках.

Прости меня за эту боль,
За этот ветер переменный,
За этот дальний голос мой
И на WhatsAppe облик бледный.

Я знаю, ждёшь и ловишь сны…
Но, чёрт возьми, я ж не от скуки!
И горько мне о том, что ты
Душой испытываешь муки.

С тоскою смотришь в облака,
Утомлена разлукой словно.
Как я б тебя сейчас ласкал,
Горя зарёю чувств бессонно!

Прости мне этот вздор. Печаль,
Как смог* дорог, нависла низко.
Меж нас легла седая даль,
И до тебя ещё неблизко.

Прости мне эти облака
И холод звёзд, и день наскучный.
Я так давно тебя искал —
На жизнь, на век… а не на случай.

Куда несутся наши дни
Без нас с тобою? – знать бы только.
Москвы далёкие огни
Опять мерцают в новостройках.

Смог* – дым, гарь…

    24.02.2020 г

Ты какая-то наша

Как таясь в галактическом мире,
На земле и в огромной стране,
В двадцати трёх метровой квартире
Твой цветок вновь зацвёл на окне!

Ты его наблюдаешь усердно
И читаешь «О счастье» Тушнову.
Ты прекрасна, и в том что не стерва.
И загадочна, в том что вне шоу.

Как штампует иных наше время.
Ты ж как будто из прошлого века…
Здесь сегодня бездушное племя
Изживает из нас человека.

Никакую красоток плеяду,
Что салонами ходит так важно…
Не поставлю с тобою и рядом!
Почему? – Ты какая-то наша.

И тебе бы нашлись в шоу роли,
Только ты как витаешь в астральном…
И к уроку готовишься в школе,
И диктуешь диктанты ребятам.

Пусть же, пусть  обойдут не калеча
Все нападки на русскость и дальше.
Это временно, а любовь вечна,
И она постучится однажды…
Почему? -Ты какая-то наша.

Как таясь в галактическом мире,
На земле и в огромной стране,
В двадцати трёх метровой квартире
Твой цветок вновь зацвёл на окне!

    23.03.20г.

Сегодня ты прохладнее, чем прежде

Сегодня ты прохладнее, чем прежде,

Не говоришь тех нежных, тёплых слов…

А бабушка звала меня: «Олежик,

СахАрный* мой!» И целовала в лоб.

Я прятал губы… да и щёки тоже.

Куда же целовать ей малыша?

«Счастливым будешь! -говорила- вот же,

Две ямочки на маковке* нашла!»

Сегодня как-то – всё дела… Эх, скука!

Житейская, несносная мне мреть*.

Родился я на материнских муках

Батрачить что ль да панихиды петь?

Черёмуховых вёсен в жизни мало.

Ночей, таких вот, звёздных при луне…

О чём шуметь на праздниках, в скандалах?

Казаться на волне, а быть на дне.

Гореть и не сгорать! – Легко ли это?

Но за зарёй, опять идёт заря…

Есть правило Поэта всех поэтов:

Чтоб не сгорать – свети не для себя!

Устала ты со мной. С поэтом трудно.

Меня несёт, как будто в вираже…

Холодное целует меня утро.

И видно не сахАрный я уже.

СахАрный* – сладкий (устар.)

Мреть* – маета, марево (устар.)

Маковка* – самая верхняя часть головы.

    08.04.20г

Ждёшь ты привета