– Они доставили ей цветы? – спрашивает темноволосый парень с едва заметным шрамом на подбородке, сидя в машине с дорогой кожаной обивкой. Он одет в костюм и выглядит представительно, но отстраненно – так, что эту отстраненность часто путают с высокомерием. «Тот еще надменный засранец», – говорят про таких, как он, но ему это безразлично. Мнение других людей его давно не волнует. А может, он, и правда, слишком самоуверен. Еще и выглядит старше своих лет – по крайней мере в этом костюме.
– Да, – отвечает молодой водитель, глянув в телефон. – Только что пришло сообщение, что заказ доставлен. Ты будто экстрасенс – во всем, что касается этой девчонки.
Вместо ответа брюнет усмехается и касается шрама – это его старая привычка. Вторая привычка – играть с газовой зажигалкой. Матовая полировка темного корпуса создает впечатление, словно в нем затаились мрачные тени.– В ней что-то есть.
– В смысле?
– Как в цветах. Смотришь на них – ничего особенного. Но стоит уловить аромат, как хочется срезать, – отвечает темноволосый и мечтательно смотрит на серую застывшую улицу – они не едут, а ползут в дикой пробке.
– Значит, дело в ее аромате? – смеется водитель. – И как она пахнет, твоя крошка? По-особому сладко?
Брюнет ему не отвечает, только хрипло смеется.
– Зачем ты это делаешь? – вдруг спрашивает водитель. – Зачем она тебе нужна?
Их взгляды встречаются в зеркале заднего вида. Темные глаза и светлые. Повисает молчание. Вместо слов раздается щелканье крышки газовой зажигалки.
– Она мне безумно нужна, – наконец, говорит темноволосый парень и пугающе широко улыбается. – Хочу ее.
Эти слова звучат как приговор. Для девушки, о которой они говорят, разумеется.
– Мог бы просто познакомиться. Девки на тебя всегда ведутся –красавчик, да еще и при деньгах. К чему это всё? Да и зачем тебе эта студенточка? Потянуло на правильных девочек?
– Тебя не учили, что задавать столько вопросов своему работодателю не слишком вежливо? – Брюнет с щелчком закрывает крышку зажигалки.
– Я просто за тебя волнуюсь, ты мне еще и друг, – отвечает водитель. – После офиса в клуб?
– Да. Сегодня сбор «Легиона».
– Скажи, а я… А я могу туда попасть? – спрашивает вдруг парень за рулем.
– А ты хочешь умереть? – вопросом на вопрос отвечает брюнет. Его тон спокоен, вот только во взгляде – пугающий холод. Водитель едва слышно вздыхает.
Он достает фотографию Ангелины, сидящей в кафе, и внимательно рассматривает ее. Снимок хорош, хоть и сделан через стекло. В тонких пальцах – чашка с кофе. Длинные волосы перекинуты через одно плечо. Во взгляде – мечтательность. Ангелина не видит, что ее фотографируют.
Он улыбается и снова касается шрама.
Определенно, в ней что-то есть.
Забавно.
***
После учебы мы с Алисой привычно отправляемся гулять. Погода стоит теплая и безветренная, светит нежное сентябрьское солнце, и кажется, что всё хорошо. Болтая, мы неспешно проходим мимо Большого Театра, ЦДМ, ЦУМа, сворачиваем в Газетный переулок, затем на Воздвиженку и направляемся на Новый Арбат. Наша конечная цель – Московский Дом Книги, где мы давно не были, а потом долго ходим среди бесконечных стеллажей с книгами. В конце концов, Алиса покупает долгожданный триллер, и мы идем в «Шоколадницу». Я заказываю чизкейк «Орео», Алиса – блинчики с яблоками и карамелью. Мы обе порядком устали, и ноют ноги, но настроение хорошее, и на время я забываю и о цветах, и о Демоне, и о Поклоннике.
На улицу мы выходим довольные, напоследок заказав синий чай матча, и идем до Арбатской. Оттуда нам обеим удобно ехать домой по синей ветке – по прямой и без пересадок. Алисе нужен «Деловой центр», мне – «Измайловская». Она уезжает первой, а я стою на платформе с наушниками в ушах, жду свой поезд и обращаю внимание на парня рядом – на его светлых волосах холодного пепельного оттенка царит художественный беспорядок. Такие волосы идеально рисовать акварелью, на контрасте с темным фоном теплого оттенка для выразительности. Нужно взять светлый ультрамарин, сиреневый, розовый и средне-желтый. Разумеется, волосы парня крашеные, но пепельный отлично гармонирует с его светлой кожей и яркими голубыми глазами. К тому же у него милое лицо с правильными чертами, чувственные губы и ямочки на щеках. Они появляются, когда он улыбается, что-то набирая на телефоне.
Раньше я внимательно рассматривала людей, чтобы запомнить каждую деталь и воспроизвести на холсте. А теперь это просто привычка, от которой я не в силах избавиться.
Парень ловит мой взгляд и поворачивается ко мне. Почему-то он улыбается, а я отвожу взгляд. Не люблю, когда кто-то понимает, что я внимательно рассматриваю его. Особенно если это парень. Привлекательный парень. Обычно они всё не так понимают.
Я отхожу от него на шаг, но это моя ошибка. Мимо пробегают два подростка, и один из них отталкивает меня. Я лечу на пол, даже не успев осознать, что произошло, однако меня вдруг подхватывают и не дают упасть. По телу пробегает странная теплая волна – меня держит тот самый парень, которого я только что рассматривала. Он держит меня осторожно – одна рука на талии, вторая на предплечье. И внимательно смотрит.
– Всё в порядке? – спрашивает парень. От него едва уловимо пахнет табаком и шоколадом.
Я киваю и торопливо отстраняюсь.
– Да, спасибо.
– Осторожнее, будь внимательнее, вокруг много невменяемых, – предостерегает он меня. Глаза у него выразительные, лучистые и кажутся очень добрыми. И сам он кажется светлым, в серых джинсах и белой толстовке с закатанными рукавами, из-под которых видны татуировки. Во мне просыпается странное полузабытое желание изобразить и это лицо, и эти глаза, и эти волосы на бумаге – нежной акварелью.
– Я заметила, – отвечаю я. – Правда, спасибо, иначе я бы точно грохнулась.
– Меня зовут Стас, – вдруг говорит он. – А тебя?
– Ангелина, – удивленно отзываюсь я.
– Это имя тебе подходит. Такое же нежное.
Я прихожу в замешательство, но ловлю себя на мысли, что не могу оторвать от этого парня взгляд.
– Ты меня смущаешь, – искренне говорю я.
– Извини. Я просто сказал правду. – Он по-особому улыбается, и на его лице появляются ямочки. Это меня пленяет. – Я с учебы еду, а ты?
– И я.
– На кого учишься?
– На детского психолога,– отвечаю я. – Ого, здорово! Моя мама тоже детский психолог по образованию. И раньше работала в школе, куда я ходил, – делится Стас. – Помню, в младших классах я постоянно сбегал с уроков в ее кабинет и дико радовался, что мама работает в школе. А в старших не мог спокойно прогулять школу – мама не делала поблажек, а стоило мне не прийти на занятие, как учителя бежали к ней. – Он задорно смеется. – Зато я постоянно таскал у нее шоколадки – их ей дарили родители. Так что ты выбрала отличную профессию!
– Из-за шоколада? – невольно улыбаюсь я.
– Ну да,– невозмутимо отзывается Стас. – Лучше только профессия врача. Моя бабушка работала педиатром, и у нее шоколада было еще больше. А еще подарочное вино
– А ты на кого учишься? – спрашиваю я с интересом. – На врача или на психолога? Или есть еще более «шоколадные» профессии?
– Увы, я учусь на программиста, – хмыкает Стас.
– И кто же будет дарить тебе шоколад? – Глядя на него, мне хочется улыбаться всё больше и больше.
– Видимо, самому придется зарабатывать, – вздыхает он. – Не могу же я постоянно ходить за ним к маме.
– Ты так любишь сладкое?
– Знаешь, как-то не хочется в этом признаваться, Ангелина. Это не по-мужски. Я должен любить пиво и шашлыки, чтобы казаться крутым, – в голосе парня усмешка. – А не молочный шоколад и апельсиновый сок.
Не знаю, что мною движет, но я достаю из рюкзака ореховый батончик и протягиваю Стасу. Он изумленно на меня смотрит.
– Держи, – говорю я. – Ты мой единомышленник. Молочный шоколад и апельсиновый сок – лучшее сочетание.
Он берет батончик в руку, и на его щеках вновь появляются ямочки.
– Ты смешная.
– Это плохо или хорошо? – уточняю я, надеясь, что он не думает, будто со мной что-то не так. А со мной действительно что-то не так: флирт и я – понятия несовместимые.
– Смех – это всегда хорошо, не подумай чего-то плохого, – он поднимает вверх ладони, и я вижу на левом запястье небольшую изящную татуировку – одну непрерывную линию, изображающую нежный поцелуй мужчины и женщины.
А потом Стас вдруг вытаскивает из своего рюкзака пачку сока – апельсинового, моего любимого.
– А это тебе. Эй, бери, не заставляй меня чувствовать себя глупо, – он смахивает со лба пепельную челку и вкладывает сок мне в руку. Наши ладони соприкасаются, и я чувствую тепло его рук. И снова по телу пробегает волна света, такая, что у меня на мгновение перехватывает дыхание. Я перестаю слышать шум метро – только учащенный стук собственного сердца.
– Спасибо, – тихо говорю я, – но не надо было.
– Я всегда возвращаю долги, – отвечает он и поправляет вдруг прядь моих волос, выбившихся из-за уха. Это смущает меня еще больше. Меня касается незнакомый парень. И… и мне это нравится.
– Ангелина, я могу попросить твой номер? – продолжает Стас. Его лицо кажется уверенным, но в голове появляется что-то такое, от чего я понимаю – он волнуется.
– Если нет – так и скажи, я пойму, – торопливо добавляет он, глянув на приближающийся поезд. Наверное, это его поезд. Ему пора.
Что я теряю? Я диктую ему номер, он записывает его и перезванивает мне.
– Я тебе обязательно напишу, – обещает Стас, – если ты не против, конечно.
Я не против, я очень даже за, но вместо ответа я лишь улыбаюсь ему. И надеюсь, что моя улыбка не выглядит нелепой.
– Тогда еще пообщаемся. Мне пора, Ангелина! – он машет мне рукой и заскакивает в вагон. Я провожаю Стаса глазами и несмело машу в ответ, когда вижу его за окном. Теперь мне остается только ждать – безумно хочется, чтобы он написал.
Я все еще чувствую тепло его пальцев, и мне снова хочется дотронуться до Стаса. Парадокс.
По пути домой и то и дело проверяю телефон, хотя понимаю, что это глупо. Стас действительно понравился мне, и в голове один за другим строятся воздушные замки. Как и любая девушка, я уже представляю, как он приглашает меня на свидание, как мы вместе гуляем, как он целует меня… Мысли о Стасе развеиваются, словно пыль на ветру, как только я оказываюсь около своего дома. Мне нужно зайти в подъезд, но я боюсь сделать это – вспоминаю Поклонника, который сегодня утром убегал от меня. И правда, чем я только думала, когда пыталась остановить его?
Я в нерешительности топчусь у подъездной двери и захожу в нее спустя минут десять вместе с соседом, который думает, что я забыла ключи. У квартиры происходит заминка – я спешно пытаюсь открыть дверь, но не получается. Сначала ключ не вставляется в замочную скважину, а потом и вовсе выскальзывает у меня из рук и со звоном падает на пол. В это же мгновение позади раздается грохот, и я вздрагиваю. Мне кажется, что это Поклонник, которыйсейчас нападет на меня со спины, но, когда я резко оборачиваюсь, вижу пожилого соседа, который уронил ящик с инструментами. Я успокаиваюсь и помогаю соседу собрать его вещи, а потом оказываюсь в своей квартире. Только тут я чувствую себя в безопасности.
Пахнет цветами – привычно и раздражающе.
Я открываю настежь окна и, не раздеваясь, падаю на кровать в своей комнате. Быстрее бы вернулась мама, отпуск которой длился до начала октября, – жить одной становится невыносимо. И быстрее бы написал Стас – и зачем только пообещал сделать это? Чтобы я ждала? А может быть, мне написать первой? Но что он подумает?
Мне хочется мечтать об этом парне с пепельными волосами и теплыми голубыми глазами, но цветы, превратившие мою комнату в оранжерею, заставляют меня думать о Поклоннике.
Они – его невидимое присутствие. Транслятор. Постоянное напоминание. Когда одни умирают, им на смену приходят другие. И таким образом он всегда остается в моей голове.
Кто он? Чего хочет? Действительно ли что-то чувствует по отношению ко мне? Или я его своеобразная игрушка?
А вдруг Стас и есть Поклонник? Эта мысль сначала кажется мне пугающей, а потом – смешной. Стас не похож на навязчивого типа, повернутого на цветах. Но, говорят, что внешность обманчива, а убийцы всегда выглядят как среднестатистические люди. С другой стороны, если бы Стас и являлся Поклонником, это бы было слишком очевидно.
Когда на телефон приходит сообщение, я радостно хватаю его, думая, что это Стас, но это всего лишь Алиса. Она спрашивает, нормально ли я добралась до дома и не нужно ли ей приехать ко мне на ночь. Я не хочу заставлять ее ехать ко мне в такую даль, но Алиса настаивает, говорит, что ее подвезет знакомый, и приезжает ко мне поздно вечером, когда я как раз успеваю доделать домашнее задание на завтра, поменять воду цветам и приготовить пирог с малиной. Отчего-то меня не покидает ощущение, что на меня смотрят, и я задергиваю все шторы. Однако мне всё так же кажется, что меня изучают, словно животное в клетке, и я понимаю, что это из-за цветов. Они – словно глаза Поклонника.
Я ухожу из спальни в гостиную, закрыв дверь, но оставив окно приоткрытым – растениям, пусть даже умирающим, нужна прохлада.
Время от времени я попиваю сок из трубочки и посматриваю на телефон – всё жду сообщения от Стаса. Девушки устроены странно – казалось бы, всего одна случайная встреча, всего одно прикосновение, всего одно обещание от незнакомца, а мы готовы ждать его, попутно выстраивая в голове едва ли не всю совместную жизнь. Это меня смешит, и я в очередной раз убеждаюсь, что слишком романтична.
Алиса приезжает, когда на улице стоит густая черничная тьма, сквозь которую пробивается лунный свет.
– Ты в порядке? – первым делом спрашивает подруга, и я киваю, а когда она заходит в мою комнату, то восторженно ахает. – Сколько цветов! Мама дорогая! Да он ненормальный!
Она нюхает цветы, касается их, даже фотографирует.
– Я словно в цветочном магазине, – смеется Алиса. – Ты не думала продавать цветочки? Или сдавать в прокат? А что, выставим на «Авито» объявление, деньги заработаешь. Разве они лишними бывают?
Методично обрывая засохшие листья с роз, я качаю головой. Не думаю, что смогу.– Поверить не могу, что такое бывает, – продолжает подруга. – Даже не знаю, радоваться за тебя или бояться.
– Если учесть, что во всех букетах четное количество цветов, то лучше бояться, – отвечаю я хмуро. – Вдруг он так предупреждает меня, что убьет?
– Глупости. Может быть, он просто иностранец?! – озаряет вдруг Алису. – Знаешь ли, это только у нас поверье, что четное количество цветов – для покойников, а во многих странах как раз принято дарить четное . Я сейчас даже погуглю! – Она достает свой телефон. – Вот, смотри, в интернете пишут, что в США считается, что четное количество цветов – к счастью, а в Грузии, только нечетное кладут на могилу…
Ее прерывает неожиданный звонок в домофон, и мы с удивлением смотрим друг на друга.
– Кто это? – спрашивает Алиса.
– Без понятия, – пожимаю я плечами и иду в прихожую с мыслью о том, что это Поклонник. Кто это может быть еще в столь позднее время?
Страшно ли мне? Немного. Но рядом с Алисой страх скукоживается и отползает в угол.
Домофон продолжает настойчиво звенеть.
– А вдруг это он? – спрашивает меня подруга, когда я касаюсь трубки. И мои пальцы замирают в воздухе. Мы обе прекрасно понимаем, о ком речь.
– Думаешь, не стоит отвечать? – спрашиваю я.
– Стоит, – говорит Алиса. – Иначе будешь жалеть, что не сделала этого.
Я поднимаю трубку домофона.
– Доставка суши и роллов, – раздается незнакомый мужской голос. – Примите заказ.– Но я ничего не заказывала, – теряюсь я.
Курьер уточняет номер квартиры, мое имя и говорит, что всё оплачено.
– Но я правда ничего не заказывала.
– Просто заберите и наслаждайтесь, – говорит курьер с ноткой раздражения.
– Открывай, – шепчет мне Алиса, и я нажимаю на кнопку.– Это снова он, – шепчу я. Сегодня он прислал курьера из цветочного салона, ближе к ночи – из доставки суши. Что с Поклонником? Решился на новый этап общения?
Я молча иду на кухню и беру нож – тот самый, который уже держала в руках с утра. На лезвии ножа искрится электрический свет. Это лезвие острое, и я знаю, что в случае чего смогу постоять за нас обеих. Мне некуда деваться.
