Маша Халикова "Вторая кожа. Стихи, 2023"

И осень та – давно, когда не ты, —
Забудется, а небо не заплачет.
И всё равно сбываются мечты,
Хотя порою выглядят иначе.

И я теперь желанием полна,
И в сердце бьётся новая волна.
Глубокий выдох. Выбор сердцем видеть.
И не прийти к тебе уже не выйдет…

    (10.09.2023, 21:41, г. Волгоград)

«…И всё равно я рада, что ты есть…»

…И всё равно я рада, что ты есть,
Что где-нибудь под ветром бегло выйдешь.
А это, может, маленькая месть:
Не хочешь видеть – больше не увидишь.

И прикасаюсь к стёклам головой,
И не мелькнёт ни искры между нами.
И хочется забыть, и ничего
Мне о тебе здесь не напоминает.

А ты спешишь домой в вечерний час.
Проходит мимо полная маршрутка.
И сколько недолюбленности в нас:
Представить только – сразу станет жутко.

Тотально равнодушие. Дождит.
Но под зонтом – приятная прохлада.
Я постараюсь дальше делать вид
И избегать мучительного взгляда.

Душа кипит, но птице не парить —
Скорей, ползти близ пропасти отверстой.
Мне не с кем о тебе поговорить.
Зависимость уже имеет место.

Стыжусь своих читателей и ртом
Глотаю воздух. Россыпь перламутра —
На листьях капли. Может быть, потом
О том, что пропустила это утро,

Я пожалею и не избегу
Тоски. Смартфон, «рабочая лошадка».
Позволить больше я себе могу,
Но это равновесие так шатко.

И тянет петь, хотя понятна клеть.
И мелкий град рассыпался как соль, но
Крылатый плащ носить – и не взлететь.
А в мыслях обо мне – тебе не больно?

Не самые удачные стихи.
Однообразна ритмика, к тому же.
Но суть – ядро средь будней шелухи,
Когда повсюду осень, серость, лужи…

    (14.09.2023, 19:23, г. Волгоград)

«Борись с собой, пока достанет сил…»

Борись с собой, пока достанет сил.
Не замечай меня, не отвечай мне.
Никто о встрече, вроде, не просил,
Но мы уже увиделись случайно.

Мы на земле – не в «апельсинном» спа.
Начнём с того, что все несовершенны.
Вот это – масса, серая толпа;
Мосты, столбы и давящие стены.

Невыносимы поиски себя.
Ещё влечёт порой куда-то даль, но
Рутина тянет, муча и губя.
Я не могу вести себя «нормально».

Нам не хватает ласки и тепла.
Через неделю – прежний год итожить.
А я себя уже давно нашла.
Да и тебя нашла, пожалуй, тоже.

Иным не льщу, а крылья полощу
По воздуху – в прохладе, полусонно.
Любви? Хочу… Но я в тебе ищу
Созвучия хотя б, не унисона.

И вновь глотаю воздух алым ртом.
Мелькнул в мечтах в таинственной связи лес,
И вдруг душа (неважно, что потом)
Необратимо здесь преобразилась.

И много строк уже в черновиках,
И я порой испытываю страх,
Подавленность, апатию, усталость.
Да только что ещё мне здесь осталось?

А у тебя – звонки наперебой,
И силуэты чудные из леса
Во снах, и вновь с утра борьба с собой —
И мнимая утрата интереса…

    (22.09.2023, 20:10, г. Волгоград)

«Семь лет спустя опять пошёл виток…»

Семь лет спустя опять пошёл виток.
Скрипят чернила, и бумага мнётся.
Не выбивай мне почву из-под ног.
Старайся не показывать эмоций.

Я на тебя смотрю со стороны.
Не отразимся в сумрачном стекле мы.
Красивы грёзы, и приятны сны.
Но это тоже лишь мои проблемы.

Снаружи осень. Сильные ветра.
Дожди, зонта колеблемые кромки.
К тому же, знаешь, был ещё вчера
День разочарования и «ломки».

Ты не бросаешь взгляды невзначай,
Но я кажусь себе «крутой» и стильной,
А по ночам завариваю чай —
Для сна, чтобы с утра проснуться сильной.

Нет, не могу. И мучит крик вовне.
Он безответен – больше звать не буду.
Я залегла на тёмной глубине
И не хочу выныривать отсюда.

Когда пойдёшь – хотя б предупреди.
Поблекший шрам – не ноющая рана.
Но эта толща – камнем на груди,
И наслаждаться болью как-то странно.

По пятницам – апатия и грусть,
А по субботам тихо и спокойно.
Во вторник, может, я уже вернусь.
Меня тревожил город за рекой, но

И здесь не легче. Кроткий тёмный шёлк.
Я не могу с тобой встречаться взглядом.
Не надо рядом. Вскользь. Как дождь – прошёл,
Чтоб разразиться где-то колким градом…

    (22.09.2023, 20:25, г. Волгоград)

«На завтрак здесь пахнет то свежим багетом…»

На завтрак здесь пахнет то свежим багетом,
То кофе, в который добавили мёд.
И всё, что казалось устойчивым летом,
Теперь пошатнулось и зыбко плывёт.

Опять, как всегда, изливаться строкой мне.
Твой облик, возможно, слегка грубоват.
Но сводит с ума твой усталый, спокойный,
Глубокий, порой слишком пристальный взгляд.

Я жду (говоря иногда: это блажь всё —
Пусть ветер рассеет её, унесёт),
Когда ты устанешь, не выдержишь, сдашься.
Но знаю о том, что ты выдержишь всё.

И мне остаётся лишь с этим смириться.
Есть кофе с ликёром, нервический смех.
Любимые книги, далёкие лица.
Боюсь, что я слишком роскошна для всех.

Вообще чужеродна для этого мира,
Не чувствую силы для сложных путей.
«Нормальные» люди – они не вампиры,
Они не пускают под сердце когтей.

Всё это как будто привычно, но странно.
Хранит черновик уже множество строк.
Наносим зачем-нибудь первые раны,
Исписанным делаем чистый листок.

Так горько порою, тоскливо и пусто.
Но деться – куда мне? Вся осень как весть,
Хоть эти внезапно-сумбурные чувства
Теперь уже не принимаешь «как есть».

Сплелись в полотно фрагментарные строки.