Диана Галли "От Брайтона до кольцевой"

У меня ничего не осталось,

Кроме меня.

Кроме старых альбомов,

Где вместе – моя семья.

Где от деда к прадеду,

Краешком той войны:

Письма деда.

"Помните" прадеда.

Бабушкино "до весны".

И страна эта древняя пахнет

Старым бельём.

Оккупацией, добрыми немцами,

Прежним жульем,

Что не брали последнего,

Первого – не водилось.

Коммунизм, прострация, ельцин,

Попутка, сила.

И теперь у меня есть дом,

А семьи – немА.

Фотографии, письма папины

И зима.

Мамин шарфик, на холодильнике

Два магнитика -

Ватикан и Кос.

Надо съездить.

Привилась.

Мистика.

Хочешь, в Турцию, хочешь, в Винницу,

На Донбасс?

Там одни, там другие,

А третий – дурак начспас.

Вся Россия открыта настежь,

Как дом с поминок.

Я хочу к тебе, мой старик в парике с повинной.

Я хочу в театр старый, на Театралке.

В закулисье, отнюдь не на сцену,

И даже не в дамки.

Я хочу писать для тебя,

мой старик со смартфоном.

Ты сыграешь их. Ты сыграешь жизнь

Да со звоном.

Мы напишем все:

Новороссию, Новороссийск,

Коммуналку, хрущёвку,

Кущёвку, "корону", мой сфинкс…

Мехреньлаг, Плесецк и Реутов заодно.

Фотографии. Пепел Клааса. Как смешно!

Я подписываю фотографии до утра.

Я боюсь, что забуду. И будет плоха игра.

И не сложится с тем актером, красавцем, певцом.

На руке колечко от мамы,

Перед смертью купили с отцом.

У меня ничего не осталось,

Кроме меня.

И пора рассказать.

И пора что-нибудь поменять.

Я доеду до Ватикана когда-нибудь,

Мама в Римского Папу не верила. Но не суть.

И на острове Кос рухнет старый платан в песок

Гиппократов, пустышка, не спасший на волосок.

Улыбнется бог от подножия пирамид,

Не перо на чашу, фотка туда слетит.

А на фотке – прахом посеянная семья:

Мама, папа, отчим, бабушка, пёсик, я…

30 03 2021

2020 год

Две тысячи двадцатый год.

Чума на оба наших дома.

И только "скорых" хоровод

По всем измученным районам.

И перечесть по именам

Переболевших не сумеем.

Молчит притихшая страна

По всем кладбищенским аллеям.

Пройдет когда-нибудь беда,

И землю смоет. И укроет

Одна могильная трава

Ненадышавшихся судьбою.

А я по-прежнему боюсь,

Что для тебя не хватит маски.

Что не скажу в глаза "люблю",

Что мы не сложим нашей сказки.

Две тысячи двадцатый год.