Так, ладно.
Вдох-выдох.
По крайней мере у меня есть нож. А с ним, да ещё и со своими навыками боевых искусств, я просто непобедима.
Пока в душе шумит вода, я решаю, что мне неплохо бы исследовать квартиру.
Крадусь по коридору. Кровь шумит в ушах. Сердце стучит где-то в районе пяток…
Первая дверь. Толкаю. Просто гостиная. Диван, телевизор. Всё как у обычных людей.
Иду дальше.
Здесь явно не средневековый замок. А обычная квартира в новостройке.
Здесь особо не разгуляешься.
Хотя память опять же услужливо подсовывает мне выдержки из учебников про маньяков, которые и в квартирах умудрялись очень даже эффективно убивать своих жертв. А потом растворять их в бочке с соляной кислотой…
У меня всё холодеет внутри от воспоминаний об американском маньяке Джеффри Дамере: ведь он именно так и делал. Знакомился со своими жертвами в барах и клубах, очаровывал их и приглашал к себе домой.
Где тоже, наверное, угощал кофе с коктейлями.
Так, ещё одна дверь.
Я чувствую, как запотели мои ладони. Задеревеневшими пальцами я толкаю её и попадаю в спальню.
Кровать. Никого нет.
Ни бочек, ни трупов.
Успел избавиться.
Но тут я вижу прямо перед собой, прямо на белоснежном белье, женские кружевные трусики!
Белоснежные.
Точнее, они бы были белоснежными, если бы не были испачканы все кровью!
О боже!
Я всё-таки была права! Моё полицейское чутьё не обмануло меня!
Я беру трясущимися руками трусики, чтобы рассмотреть их, но тут вдруг понимаю, что в квартире уже тихо. Шум воды прекратился.
И я быстро засовываю трусики, а точнее, улику, себе в карман.
Готовлюсь к прыжку. Нападению.
С хлебным ножом наперевес.
– Аврора, ты где, крошка? – слышу я голос мужчины.
И всё холодеет у меня внутри.
Он идёт на кухню, но не находит меня там.
Сейчас он придёт сюда…
Шаги всё ближе…
Вот открывается дверь, и он появляется на пороге.
Как Аполлон.
В одной набедренной повязке.
Точнее, в одном полотенце, завязанном вокруг бёдер.
– А ты уже здесь, малышка? – хрипло спрашивает он, хотя это и так очевидно.
Да, я уже в спальне.
В западне.
Бежать мне некуда.
Одна надежда на нож.
Только где он?!
Я ведь только что сжимала его в руке!
А вместо этого сейчас у меня зажаты в потном кулаке только чьи-то трусики.
Наверняка, предыдущей жертвы. И теперь мне совершенно нечем защищаться.
И тут вдруг решимость зреет во мне.
Я должна во что бы то ни стало спастись.
И отомстить этому маньяку за всех погубленных девушек. Это мой долг перед ними.
И перед страной.
И теперь я делаю первое, что приходит мне на ум.
Плюхаюсь на кровать.
Наклоняюсь слегка назад, откидывая свои длинные волосы, и смотрю на этого убийцу сквозь опущенные ресницы.
И вижу, как подозрительно набухает его полотенце… Но сейчас не до этого…
И я самым сладким и медовым голоском, на который только способна, мяукаю:
– Дорогой, мне хочется чего-нибудь погорячее… У тебя случайно нет… Наручников, например? – с совершенно невинным видом спрашиваю его я.
Ну не искать же мне при нём выроненный нож!
– Ннаруччников? – слегка заикаясь, хрипит мой маньяк, и я, удивлённо округляя глаза, словно это что-то такое естественное, что должно быть в каждом доме, как, например, консервный нож, отвечаю:
– Ну да, наручники. Для ролевых игр, понимаешь?
5
И я вижу полное непонимание в его глазах.
Отличный актёр.
– Послушай, малыш, – хриплым голосом начинает красавчик. – Я не знаю, что ты про меня подумала, но я не…
И тут я понимаю, что больше шанса у меня не будет.
Юлит, обманывает.
Хотя я отлично видела наручники в кармане его джинсов!
Зубы заговаривает.
И я делаю первое, что приходит на ум.
Нейтрализую его.
Просто первая целую его в губы.
Чувствую, как он поддаётся мне… Его язык проскальзывает в мой рот, исследует его. Но уже нежно и осторожно. А не так властно и требовательно, как в первый раз. И второй…
Чёрт бы их побрал, этих сексуальных маньяков…
Чувствую, как предательски слабеет моё тело.
Тает, как кусочек карамельки в его руках, которые уже прижимают всю меня к его обнажённому, твёрдому и чуть влажному после душа торсу…
А какой у него аромат… Чего-то терпкого, запретного… И очень знакомого… Что же это, всё никак не могу понять, вертится в голове…
На языке… Вместе с его сладким поцелуем, который словно впрыскивает в меня отраву. Миллиграмм по миллиграмму.
И вот я уже чувствую жар во всём теле. Разливается, пожирает меня изнутри…
Вишня!
Я поняла. Этот маньяк на вкус как спелая вишня! Да что это за бред какой-то? У меня галлюцинации.
Мне кажется, я достаточно усыпила его бдительность.
Но тут происходит неожиданное. Подлое полотенце, плотно облегавшее его бёдра до этого, падает на пол. И теперь ничто, совершенно ничто не способно защитить меня от этой преступной опасной близости.
Я опускаю глаза и вижу такое… Такое… Чего не видела никогда раньше. Я даже не представляла, что это может быть таким.
Большим. Твёрдым.
И красивым.
– Прости, – смущённо бормочет этот самый красивый маньяк в мире.
И наклоняется. Чтобы подобрать полотенце.
Ну что, Аврора, действуй!
Вот он, тот самый момент икс, другого не будет.
И пока этот красавчик наклоняется к полу, я крепко обхватываю его голову обеими руками, и на миг зарываюсь в его непослушные жёсткие волосы пальцами… Крепко фиксирую обхват и что есть силы бью его коленом в нос.
Мой фирменный приём. Выучила на курсах.
– Что за на… – глухо хрипит от неожиданности и от боли мужчина.
Мне ли не знать, как это больно.
Но у меня в запасе контрольный выстрел, точнее приём. И как только он начинает выпрямляться, я со всей силы бью его своим каблуком.
По тому самому. Красивому и твёрдому, какого я никогда не видела раньше.
И теперь больше и не увижу.
Потому что я, уже не оглядываясь, чтобы не терять драгоценное время, несусь со всех ног к входной двери.
Чёрт, она же заперта!
Ключи должны быть в джинсах.
Мой мозг соображает на бешеной компьютерной скорости, пока из спальни доносится нечеловеческий рёв и вой, а я трясу джинсы в поисках ключей.
