Страница 2 из 21
Завидует ей мысленно и вслед..
Чтоб думать нитью в благе на строке,
Кругом осматривая нежности поток
По тени камышовых стен из рока
И стиля философской формы в нас..
Пропустите для конечности..
Важный ужас подыграет нам,
Свой ли стиль в потерянном уме,
Он не знает истину для слов,
Но в природе думать ей готов..
Личной сказке вылеплена блажь,
Что за человеком видит врозь
Слов конечность в выемке под нас
И любовь к приличному в себе..
Старым стало общество – искать,
Видеть стойкость мысли и любви,
А за эту роскошь ей продать
Дух последней моды в красоте..
Чтобы жизнь казалась, как портрет
Снова на гравюрах от любви -
Нарочитой к стойкости ума,
Сложенной в примете от других..
Для безумных стал тот ореол
В самый полдень думать и стонать,
Что не знает истину о той
Формуле искусства к нам – искать
Расстояние в пути и за него,
Думать им, как критик слов – слагать
Форму для конечности в уме,
Жажды думать прочной тишиной..
Мода вновь уходит от такой
Слов свободы к праву для людей,
А потом конечный видит день
И притворный казус за рукой..
Пропустите слов похожий день,
Чтобы думать в истинах под ролью,
Где бы жизнь искала нам с тобой
Слов реку в примете для любви..
Открывая личности историю -
Видит океан тот – малый берег
И над ним устало светит сам
Дом конечной формы для людей..
Был он сном былого для последних,
Самых старых роскошью из горя,
Но конечный казус под другой -
Выбирает ясностью нам время..
Серый свет болезни
Где нет учёта вынесенной тьмы,
Не свяжет роскошь книгу для тебя,
Над прошлым не ушла она – творить
Искусный образ мании пера,
Взяв пошлый адрес лучшего – взаймы,
Дав номер счастья в мнении своём,
Где ты ожил бы в сфере личных лет,
Не ожидая пропасти под страхом..
Но вьёт предельный серый силуэт
Спокойной неги – благость у лица,
Предельно горделивому для тьмы,
Но жалкой ночью в каждом по себе..
Ты ждёшь его рассеянные тени
Для блага жизни открывать слова,
Но книги нет на том пороке глаз,
А серый неги вылепит свой ход..
Потомок ли, но в жизни от себя,
Взяв полный счёт для счастья и беды,
Ты светишь по болезненной игре
В ту часть страданий прошлого ума..
Твой склеп покрыт фантазией вокруг
Над следом там – изношенная тьма,
А роскошь глаз приличествует нам
Искать фатальный мира диалект..
Где серый цвет болезни видит боль,
То пустошь разговаривать с тобой,
Когда ты воздух мира от любви
Не ищешь в прозе слова – для двоих..
Случайностью не стала эта боль,
А серый тон из моды ей – пароль
Над безызвестной, личной правилу строкой
И точной ролью спрашивать о нас..
Что серый цвет болезни, как герой
Не ищет тот невысказанный страх,
А только ноет к праву для двоих
И ищет совесть в строках их молитв..
Сохраняет ли душа на сегодня?
Истончает или блуждает
Твой поток утончённого чувства
Перед явью припомнить о том,
Что душой хоронило пока?
Ты берёшь эту дрожь от искусства
И рекой в изумлении слова -
Твой обычный восток, как листок
Породнишь за глаголом любви..
Между осенью малого чувства
Им запомнили слабое зарево
И от этого сном нам добавили,
Восторгающим маской истца,
Современным историей, думать ли,
За которой не видит то правило,
Чтобы душу не слушать от лучшего
И о том говорить нам заранее..
