Мы верно потомки кочевников,
Цыганских повозок с ви?нами.
Хотим сбежать все зачем-то мы,
Уплыть по морям дельфинами.
И всякий раз так мы и делаем,
Бежим от всего надоевшего.
Ведь мы беглецы умелые,
На транспорте, либо пешие.
Я был бы важнее в Америке,
Стрелял бы на поражение,
Но нету роднее мне берега,
Чем мое окружение!
«Неизбежно одинок»
То чувство, когда ты одинок,
В своей стране не слыть тебе героем.
Усталость валит тебя с ног,
Когда живёшь всё время стоя.
Не спишь, а мысли набекрень
Тебя терзают раз за разом.
И думаешь, что умереть,
Наверное приятней сразу:
Не ждать года?, твой старый хрип,
Твоё давление, отдышку.
Ты одинок и однолик,
И ждёшь, когда настанет крышка.
Ты исписал под сто листов,
Испачкал прозой и стихами.
Не видишь ты спокойных снов,
Дрожишь, окутанный мехами.
Не отвечаешь на звонок,
А смотришь в телефон сквозь стёкла.
Ты неизбежно одинок,
Под небом неизбежно блёклым.
«Бессонный быт»
Я помню свой бессонный быт:
Нет времени для про?стыни.
Стук каблуков, словно копыт,
Мне был милее осени.
И я горел, а пламя дня
Мне всё сжигало в странствии.
Ничто не тешило меня
От данной информации.
Наивно я решил, что вы
Со мной глядели в прошлое.
Разочарован, что, увы,
Дни не были хорошими.
Теперь другой, спокоен я,
Вполне уравновешенный.
Конечно же не без изъян,
Не без греха конечно же.
«За чертогами серых домов»
Где-то там за стенами города,
За чертогами серых домов,
Где не в моде ровные бороды
Одинаковых игроков.
Жизнь течёт, и вода не отравлена
Дней простых и стеклянных идей.
Там играют в театрах лишь Гамлета,
Под мерцанием фонарей.
Мимикрия простая, известная,
Социальных поступков и тел.
И, наверное, там не к месту я,
Но увидеть ту жизнь я б хотел.
Пожирают бетонные демоны
Мои сны, мою душу и плоть.
Огорожен высокими стенами,
Есть желание их расколоть,
Хоть зубами, ломом, ладонями:
Мне роднее чужая земля,
Чтоб домчатся туда в погоне мне,
Сообщить тишине, вот и я.
Может быть это всё моя выдумка,
Нет таких на земле больше мест.
Из кармана я компас выну-ка
И помчусь на поиск небес:
Голубых и немного сиреневых,
А под ними спектакли из дней.
Ставят пьесы, быть может, Онегина,
Под мерцанием фонарей.
«О грусти»
И, наконец, мигает желтым
Лист, что расположен на тропинке.
Где на него шагают толпы
Осени размытые картинки.
Те люди, что на проводе сезона:
Мы провожаем время или лица.
Сегодня проводили мы Кобзона,
А завтра нас проводят, и смириться
Пожалуй надо. Лучше бы не думать
О столь печальном и цикличном гриме,
Ведь молодость когда-то бьет по струнам,
И были все когда-то здесь живыми.
