Постараюсь кофе как всегда не сжечь.
Улечу туда где штормы
Не дадут мне голову сберечь.
Сколько строк я написал в подвале
Своей замкнутой и скованной души.
А теперь я думаю о дали,
Покорении вершин.
Занимайтесь кто чем должен,
Не курите часто натощак.
Свои дни в забвении я до?жил,
Говоря вам о простых вещах.
Может формы с виду и глубо?ки,
Может странно рифмоплетом слыть.
Но по факту миром правят строки,
Между них читая легче жить.
Да, я скоро растворюсь в пространстве
И уйду туда где не сыскать
Наших душ, погибших в государстве,
В целом, всё равно, пускай…
«Останется так»
Стены ржавые, стены пустые,
Я не смогу вас тайком обойти.
А облака в сером небе густые
Не оставляют другого пути.
Я потерял свой исправленный компас,
Старый фонарь мой давно отсырел.
Мне пишут люди: «Артур мы ведь ждём вас»,
Но не найти всех людей этих мне.
Кашляет ворон похлеще старухи,
Плачет ребёнок застрявший в снегу.
Я бы хотел протянуть ему руки,
Но в этой мгле я увы не могу.
Много ль таких бесноватых видений
Будут колоть меня вилкой в живот?
Кто-то сказал мне однажды, что гений
Долго в стране этой не проживёт.
Может я сам нашептал, и все про?клял?
Может фальшивые грёзы в стихах?
Сижу я сухой, но ладони намокли.
Сижу я живой, не развеян мой прах.
Проснусь, и вроде бы все отступило.
Умоюсь, исчезнет все-пагубный мрак.
Еще я немертвый, ещё для вас милый,
И это ещё пусть останется так.
«Дней пылающее пламя»
И в коридоре воздух новый,
Я в жизни стен сменил немало.
Прям как мужей меняют вдовы,
Как пчелы раз за разом жало.
Мне грустно от того что память
Кричит в затылок, чтобы помнил
Те дни, когда я был не в праве
Себя одной тобой заполнить.
Наверное, моё наследство
В качевных перебежках с мамой.
И переезд рождал лишь место,
Что обновляло мои планы.
Все чаще слышится мне шёпот,
Тех кто ушёл и канул в лету.
И слёзы капают на щёку
Сентиментального поэта.
Но время голоса? удво?ит
В моей душе – большой пустыне.
И шёпот зазвучит конвоем,
Сиреной с привкусом унынья.
Пытаюсь отчуждать я память,
Блокировать воспоминанья.
Но дней пылающее пламя
Сжигает с прошлым расстоянье.
Но только нас с тобой лишь двое,
Ты мой замок к пути в безумство.
Вокруг нас новые обои,
Лишь обновляют наши чувства.
«Моё окружение»
Я был бы счастливей на Родосе
И был бы приличней в Германии,
В крови моей много народностей,
Не всем под стать пониманию.
Я был бы пьянее в Ирландии,
Или смуглее в Мексике,
В кармане лишь липкие фантики,
В кульке недоспелые персики.
И мысли мои гнетущие:
Где лучше, а где противнее.
Друзья мои, вечно ждущие
В забытом московском квартирнике,
Давно не так уж и молоды,
Их руки связала обыденность:
Добыть побольше бы золота,
Но деньги всего лишь видимость,
Навязанная обществом,
Рекламой чужих потребностей.
Наверное одиночество,
Страшнее девчачьей ревности.
