Маргарита Макарова "Узлы на простыне"

Серый свет конца октября тоскливо серебрил комнату, делая ее призрачной и нежилой. Впрочем, при чем здесь осень? Это так и было.

– Тебя ведь машина сбила? – Потапенко по-хозяйски уселся на мой диван.

Странное начало разговора. Я отлично помнила тот злополучный вечер. Но там было полно народа, неужели никто не видел машину? Значит… она так и не остановилась?

– И что? Странно было бы, если бы наоборот…

– А кто тебя сбил?

– А те люди, что там стояли, полная автобусная остановка… – они… что – их тоже сбили?

– Ну, было темно…

– Отлично, а я глаза закрыла.

– В смысле?

– В том плане…

– Что чуть копыта не откинула… – Петр рассмеялся.

– Это что – черный юмор?

– Ага, воскрешение и смерть – всегда вызывает странные эмоции.

– Почему?

– А вам никогда не хотелось смеяться при виде трупа?

– Мммм, – Потапенко с интересом посмотрел на «хирурга». – И часто вы так веселитесь?

– Да каждый день! Я-то уже привык!

– Значит, машина так и не остановилась? – я посмотрела на очочки маленького следователя. Не хотелось смотреть дальше блестящей поверхности стекол. Не было сил. Я решила сосредоточится на бликах оптики.

– А ты бы хотела, чтобы он представился и поклонился?

– Да, то есть, нет, – три года назад, мы ничего не нашли. И дело было передано в архив, как я уже и говорил. Поскольку вы ожили, может, вы вспомните какие-то уточняющие, или проясняющие обстоятельства, которые нам были неизвестны, но вы…

– Нет, я видела только свет фар.

– Может, хотя бы марка машины?

Я помотала головой.

– Цвет?

– А что, это сейчас что-то изменит?

– Вы были на проезжей части дороги? Вы же тогда ждали парня этого… Дмитрия. Может, вы вышли на дорогу?

Я вздрогнула и опять замотала головой.

– Вы не были пьяны?

– Послушайте, мне и так горестно, а вы тут какую-то чушь мелете. Не можете ничего выяснить – убирайтесь!

– Блииин… – Петр не знал, куда бы ему сесть и ходил из угла в угол. – А почему горестно-то? Вот люди! Я не пойму… тебя давно не было дома… соскучилась… боль почти прошла… ты должна радоваться, что вернулась, и на радостях уборку затеять и т.д…

– Петь, я так и сделаю… Вот только нога плохо меня слушается…

– Потому что сама никого не слушаешься…

– Я должна всю оставшуюся жизнь теперь в этой палате пролежать? Уколов что ль мало? Ты посмотри – у меня на шее дыра до сих пор не зажила.

– А тут что? Бабка умерла… Ты еле– еле в квартиру попала.

– Я …я хочу… Дома и стены помогают. Петь, я же не…

– Нога пройдет, не бойся, в этом даже шарм есть… некий…

Молодые люди, казалось, совсем забыли о Потапенко, и о рассыпавшемся трупе бабушки.

– Бабушка ваша пролежала тут три года. Эксперт сказал.

– Зачем вы мне это говорите?

– Ну вы-то молчите.

– Я ничего не знаю, и ничего не могу сказать. Машина была красная, обычная, наша.

– У вас были знакомые с красной машиной?

– Нет.

Потапенко поднялся. Я тоже встала с кресла. Петр дал мне палку. Где он ее раздобыл, не знаю, но палка была отличная, чуть подморенное дерево, немного тронутое резцом, и бронзовая ручка.

– Ладно, что я могу сказать – как во всех фильмах говорят полицейские – вот вам моя карточка, что вспомните, звоните. Тело можно будет скоро забрать для похорон.

– А я пойду сбегаю в магазин. Что за дела…

– А дома ничего не пропало? – Потапенко вдруг вспомнил традиционный вопрос. – Хотя, зачем я вас спрашиваю.

Петр хлопнул дверью. Потапенко ушел последним. Я осталась одна. Как долго я мечтала об этом моменте. Подошла к телефону. Значит, никто… три года… никто ко мне не приходил… Итого: что я имею на сегодняшний день? А надо ли звонить? И так все ясно. Нужно ли? Что выяснять? Сказать, что так не любят? Погоди, погоди, ты же ничего не выяснила, а набрасываешься на парня. Надо позвонить. И что? Не мог он жениться. Мы столько вместе были.

Я подняла трубку. Наверное, все же знать лучше. Чем стоять вот так просто, с затаенной обидой.

Два последних дня я повторяла его номер про себя в больнице. Гудки гулко прозвучали прямо, казалось, у меня за ребрами. Сердце стучало, резонируя в висках. Ответил женский голос.