Андрей Валерьевич Васютин "Третье небо"

Это было настолько невозможное зрелище, что Демьян невольно отшатнулся к стене, повалив стоящую у стены скульптуру измождённого человека. Та печально качнулась и упала под ноги.

Рядом…

Рядом стоял пацан – ну лет шестнадцать, может быть, максимум семнадцать – с прищуренными глазами и тонкими бровями; на голове его топорщились неровно стриженые волосы. Мелкий. Худой. Щуплый.

На плечах он держал парня.

Намного объёмнее его самого. Борова.

Бородатого, рыхлого, с пузом, с мясистыми пальцами и лоснящимся лицом. Килограммов под сто двадцать. А то и больше.

Боров безмятежно улыбался. С толстой губы его тянулась слюна, утыкаясь в неряшливо спутанную бороду.

Но дело было даже не в этом несоответствии хрупкости и силы. Не только в этом.

Проблема была в лице пацана. Оно выглядело маской: неподвижное, без эмоций. Как у того ботана. Лишь ресницы его хлопали вверх и вниз с неестественной скоростью.

Лицо его было маской.

Чрезмерно старающейся быть похожей на лицо.

Говорят, самые жуткие роботы – это те, которые больше всего похожи на людей. Вот, тот случай. На фоне общего правдоподобия какие-то мельчайшие излишне правильные детали превращали всю эту картину в нечто совершенно невыносимое.

– Стоять! – громко сказал медведь и повернул Сайгу на пацана. – Асмира. Опусти его на пол. И ложись сама. Руки – на затылок. Медленно. Без глупостей. Ты меня знаешь. И знаешь, что может быть.

– Ладно, – девчачьим тонким голосом ответил тот.

Так это не пацан! Девка это.

Ясно.

Демьян, пользуясь тем, что ствол направлен теперь не на него, тихонько прижался к стенке. Сделал несколько шагов к выходу.

Девка согласно кивнула, – всё с тем же неестественно невозмутимым лицом – а потом молниеносным движением схватила с этажерки разноцветное яйцо и метнула его.

Мир Демьяна вдруг кинематографически замедлился, и он с равнодушным восторгом проследил, как фаберже, крутясь вокруг своей оси, коснулось скулы медведя, как щека у него эластично вдавилась, искривилась, как через неестественно долгие мгновения он зажмурился, отклонился, опрокинулся, изо рта его вырвалось крошево красных брызг, и только потом, часы и столетия после этого, дуло облегчённо исторгло из себя в потолок взбухший огнём шар.

Грохот ударил по ушам, сверху посыпалась белая дрянь, в коридоре что-то упало.

Демьян отчаянно прыгнул вперёд за девкой, пробежал мимо привалившегося к стене медведя, – тот возился, елозил широкой своей мордой по полу – перемахнул через прилавки, и его вынесло на улицу.

В ночь.

Здесь была ночь.

От пруда доносился хрусткий хохот загулявшей компании.

Где-то в отдалении ритмично ухала музыка.

В лицо Демьяну ударил холодный вкусный ветер.

***

Незнание будущего не освобождает от ответственности за свои решения. Никто не мешал Демьяну позаимствовать у медведя ботинки или пиджак. Но нет. Мысль об этом пришла слишком поздно.

Впрочем, что не делается, всё к лучшему: провозись он с обувью, и вся жизнь его пошла бы по-другому.

Совсем не так.

Демьян вынесся наружу, в промозглый февральский холод, в подсвеченную тревожным светом ночь.

Босиком. В фиолетовой своей пижаме.

Прямо напротив выхода стояло такси; пассажирская дверь его была распахнута. Со стороны пруда доносился частый цокот каблуков: кто-то заполошно, с паническим перестуком, бежал там по скользкому тротуару.

Проезд такси перегораживала та девка. Всё так же на плече её громоздился одутловатый боров, она придерживала его левой рукой; в правой лежал карабин, и она твёрдо выцеливала им в лобовое.

– Э! – с акцентом сказал водитель, опустив стекло. – Чего?

Демьян остановился, соображая, как поступить дальше.

За спиной его ждала лаборатория, а там – какая-никакая, но всё-таки еда, тепло и определённость; да, были здесь свои минусы, но и плюсов, если поискать, наскрести тоже было можно.

В обе стороны тянулась Малая Бронная, приглашающе подмигивающая фонарями, ласкающая светом ночных витрин, обещающая короткую радость свободы.

Слева, в двух минутах ходьбы по направлению к Тверскому, вроде как было отделение полиции; – он как-то чуть не оказался там по недоразумению: был без паспорта и слишком уж активно оглядывался по сторонам, чем и привлёк внимание патрульного – самым правильным, разумным и рациональным было бы рассказать там всё про это выморочное заведение с врачом-садистом, выкачивающем у людей память.

Нужно было решать. Делать ставку. Сейчас.

Демьян глубоко вдохнул, на мгновение зажмурился.

А потом внырнул на заднее сиденье.

Девка, всё так же направляя ствол в водителя, обошла такси с другой стороны, открыла дверь, и уронила своего борова внутрь: голова его больно упала Демьяну на колени. Боров лыбился.

– Выходи! – она махнула карабином.

Демьян замотал головой и сполз ниже. Так, чтобы укрыться под боровом.

Девка посмотрела на Демьяна, – глаза её под часто моргающими ресницами оказались прозрачными и равнодушными – сказала борову что-то требовательно и громко; тот подогнул ноги, и она хлопнула дверью. А потом села спереди.

– Ехай! – показала она рукой водителю.

– Куда, слушай? – спросил он.

– Быстро! Быстро!

Она ткнула стволом карабина в лобовое, там сверкнул скол, и от него поплыла горизонтальная трещина во всё стекло.

Водитель взвизгнул: по-бабски, надрывно, и вдавил газ; машина с пробуксовкой, с вихлянием рванула вперёд.

Голова борова качнулась. Демьян сел повыше и, преодолевая себя, попробовал взглянуть в его глаза, но поймать взгляд ему не удалось: зрачки у борова вяло и расфокусированно бродили, не останавливаясь ни на чём. Лицо его было усыпано мелкими пупырышками пота, и Демьян отпихнул его голову – локтем, а не ладонью – подальше; прижал коленкой к водительскому сиденью.

– В Балашиху ехай, – сказала девка.

– Что? – спросил таксист. – Куда? Да ты! Ты! Чего это? Кто заплатит?

– Ехай! А то вот!

Таксист невнятно выругался. Машина повернула налево, потом ещё раз, и оказалась на Садовом, наполненном огнями даже в это время.

– Включи потеплее, друг, – сказал Демьян. – На ноги.

– Ты кто? – повернулась к нему девка.

Смотреть в её пластиковое лицо было неприятно, и Демьян отвернулся. Рядом, борт в борт, катила полицейская машина. Маячки её были тёмными.

– Демьян. А ты?

– Что «ты»?

– Тебя как зовут?

– А, – сказала она, и на какое-то время замолчала. – Асмира. Главная принцесса.

– Ясно, – как можно вежливее ответил Демьян. – Слушай, Асмира. Куда едем-то?

Он вырвался.

Всё-таки вырвался.

Только что, десять минут назад, он должен был отдать часть своей личности, – всё равно что немного умереть – забыть что-то важное для него… но нет. Хрен вам.

Хрен.

Вам.

Он рискнул.

И выиграл.

– Балашиха, – сказала Асмира.

– А кто заплатит? – жалобным и обвиняющим одновременно голосом снова спросил таксист, но Асмира пихнула ему в плечо стволом, сердито и непонятно выругалась, а потом, без какой-либо паузы, начала вдруг петь: тягуче, гортанно; петь и раскачиваться.

От неожиданности водитель махнул на соседнюю полосу и чуть не саданул полицию, но потом смог удачно пристроиться обратно. Демьян снова сполз пониже.

– Вы психи, что ли? – спросил водитель.

– Ехай, – ответила Асмира, и продолжила песню.

На самом деле, это был хороший вопрос. Включающий в себя большую часть ответа.

Сирена рядом рявкнула. Сердце Демьяна остановилось. Ему было видно, что полиция прибавила и ушла вперёд. Водитель чертыхнулся.

Сидя внизу, на одном почти уровне с потной головой борова, – её пришлось переложить снова повыше, на колени – Демьян слышал, как резкий звук сирены удаляется от них и гаснет.

– Не нам? – спросил он.

– Не, – радостно ответил водитель. – Там мотоцикл. Идиот! Да это девка! С косой! По нечищеной. Всё, тормозят её. Не, уходит! Смотри! Смотри! Ахмо! Вот дура! Ахххахах! Прижимают! Эй! Адрес какой? Говори! Навигатор поставлю. Дура! Щас возьмут! Вот! Вот! Не! Ушла! Ушла всё-таки! Так их! Красссава!

Асмира допела до конца песню, сказала адрес, и затянула – судя по повторяющимся словам – её же. Снова.

Демьян тоскливо вспомнил, что забыл, где живёт.

Нет.

Не забыл.

Эти твари выкачали у него знание об адресе.

Сссуки.

Куда ему податься? Что теперь делать?

Ни паспорта у него, ни денег. Ни одежды. Ни квартиры. Ничего.

Ноль.

Девка с огнестрелом. Психованная. Пристрелит ненароком, вот и вся недолга.

Жиробас этот тоже. Конченый. Сразу видно – имбецил. Лежит и скалится. Касается сальным своим затылком.

Самое мерзкое, что есть – это инвалиды, полоумные и бомжи. Все эти убогие.

Демьян всегда старался держаться от таких подальше. Чтобы не заразиться.

Не-не, всё понятно.

Заразиться – в широком смысле. Неудачей. Несчастливостью. Невезением.

Когда находишься рядом с такими вот… как бы сказать… с такими вот лузерами, то словно бы берёшь на себя часть их неудачи, она падает на тебя. Ты как будто говоришь судьбе: окей, это нормально, да, я рядом с ними, ну и что? они такие же, как и я. «Такие же? – ехидно переспрашивает судьба, – нормально?», и впендюривает что-нибудь адское. Сопоставимое с их состоянием.

Правила жизни просты, и потому эффективны. Не сдавайся, не верь правилам, бей первым, и держись подальше от убогих.

Вот и всё.

Этого достаточно.