Иван Романович Земсков "Как в первый раз"

«Насмешки людей над твоим трудом не имеют никакого значения до тех пор, пока эти люди не сделают лучше».Стихи о людях и ситуациях, оказавших на меня значительное влияние. Рифмы, случайно родившиеся в разговорах. Сюжеты, наполняющие мою голову.Эта книга призвана сохранить то, что сделало меня мной. И напоминать мне о том, что не следует забывать.

date_range Год издания :

foundation Издательство :Издательские решения

person Автор :

workspaces ISBN :9785006289833

child_care Возрастное ограничение : 16

update Дата обновления : 17.05.2024


Вы закройте глаза на секунду,
Отпустите весь мрак вовне!
И поддайтесь душевному бунту
На наивной детской волне!

Уверяю, Вам станет лучше!
Пусть не сильно, всего на миг,
Вас согреет  тот солнечный лучик,
Что сквозь чёрные тучи проник!

Стихи на музыку

– Зима —

За окном опять зима. К нам она холодна.
Я остался один и ты вроде одна.
Ничего, не беда! Так бывает иногда.
Ты уходишь навсегда. Уж не быть никогда

Нам вместе. Это ерунда! Пролетают года,
Утекают, как вода, убегают в никуда.
И я снова у окна. И жизнь снова холодна.
Выпью я бокал вина, осушу его до дна.

Я узнаю, что сейчас ты вовсе не одна.
Разбежались судьбы по разным городам,
Хоть и думал, что тебя я никому не отдам
(Ни сейчас, ни завтра, ни вчера, никогда).

Нам прощаться пора. Ты не плачь, не надо.
Убиваться не надо, всё хорошо, правда!
Просто всё забыть нам постараться надо.
Всё же извиняешься? Не стоит уж, ладно.

Прощаю. Отпускаю тебя. Я ненавижу гада,
Что украл тебя из моей жизни. Неправда!
Во всём произошедшем мы сами виноваты.
Скажу тебе одно – да пошла ты…

Жизнь без тебя разлетелась на части.
Теперь я, как и раньше, у судьбы во власти.
Я не смог спасти любовь и уберечь счастье.
Не было давно уж между нами той страсти.

Выпали в этой игре карты не той масти.
Шли одна за другой разные напасти.
На душе тоска. Да и в общем ненастья.
Я готов от злости порвать его на части,

Ведь это моей жизни была лучшая часть!
Не думал я, что сможешь ты так низко упасть.
Стараюсь не пропасть, но эмоций не счесть!
Ты с ним где-то там, а я вновь остался здесь.

Вижу я во снах теперь только лишь месть,
Но мстить я не стану, мне не позволит честь!
Думала, что попрошу вернуться, но это лесть.
Лги себе, а я однажды получу добрую весть

(Доказательство того, что справедливость есть).
Он наиграется с тобой. Картина просто блеск…

– Поэт —

Тёплый летний вечер.
Тускло горят свечи.
Мысли пропали совсем,
А в минуте – вечность.

Вроде только миг,
Но он бесконечен.
Снова карандаш в руке.
Это просто нечто!

Написать мне не о чем!
Впервые за несколько лет
Копаюсь в голове своей,
Но там только бред.

Я всё понимаю,
Но не верю в это! Нет!
Неужели в этой точке
Сходится свет?

Я не верю, что поэт
Не свяжет две строки!
Может быть, писать начал
Не с той руки?

Строки из текста уходят
Одна за одной.
Нет идеи в голове,
Ни хорошей, ни плохой.

Абсолютно никакой!
Мир вокруг стал другой.
И чего теперь я стою?
Кто ж я такой?

Я отвечу за тебя,
Хоть разум говорит мне – нет!
Я всего лишь —
Никому не нужный поэт.

Писатель без веры в правду, царя и бога.
Писатель, у которого всего одна дорога.
Человек, которому темно, когда вокруг свет.
Загнанный, никому не нужный поэт.

Писатель с верой только в самого себя,
Не ищет справедливости, себя во всем виня.
Он любит одиночество, закаты и рассветы.
Загнанный, никому не нужный поэт.

На этой земле
Нет места для меня.
Вечный скиталец —
Такова судьба моя.

Сплошное одиночество —
Таков мой удел.
Такой я жизни не хотел,
Но это не предел.

Так господь повелел,
И сейчас я одинок.
Я даже не способен
Написать и пары строк!

Словно молнии разряд,
Бежит по телу ток.
Одиночество – не счастье,
Но и не порок!

Устоять я не смог
На краю того обрыва,
Усмирить пытаясь
Ужаса в душе порывы.

Я один словно пёс,
И таков мой крест.
В этом мире для меня
Нет вакантных мест!

И стремясь на Эверест,
Я упал вниз!
Таков моей судьбы
Верховный каприз.

И каждый вечер
В голове этот бред.
Я всего лишь —
Никому не нужный поэт.

Писатель без веры в правду, царя и бога.
Писатель, у которого всего одна дорога.
Человек, которому темно, когда вокруг свет.
Загнанный, никому не нужный поэт.

Писатель с верой только в самого себя,
Не ищет справедливости, себя во всем виня.
Он любит одиночество, закаты и рассветы.
Загнанный, никому не нужный поэт.

– Бродяга —

Рассказчик я плохой…

Но коль желаете услышать небылицы – так и быть. Присядьте со скитальцем у огня. Я вам поведаю истории чудные, что сказывали мне. А может быть, и те, что видел лично я…

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/chitat-onlayn/?art=70645078&lfrom=174836202&ffile=1) на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Все книги на сайте предоставены для ознакомления и защищены авторским правом