Украденная невеста для бандита
Иман Кальби
– Я украл тебя. Ты моя и сегодня станешь моей женой!– Мой отец никогда не согласится на этот брак! Ты бандит!Секунда – и Марат вдавливает меня в свое каменное тело.– У него не будет выбора. Никто не возьмет в жены пользованную… После меня…– У тебя есть другая женщина и ребёнок! Я всё знаю!Он лишь хмыкает.– Думай лучше о том, как стать для меня примерной и послушной женой!
Иман Кальби
Украденная невеста для бандита
Глава 1
– Что это означает, Марат?– в легком летнем домашнем платье я словно бы голая перед ним.
Мужчина жестко усмехается, пожирая меня глазами.
– Я украл тебя, Фатя. Сегодня ты станешь моей женой!
В ужасе смотрю на того, кого когда-то считала самым красивым и мужественным мужчиной на свете… Пока он не связался с плохими людьми и не стал одним из них…
– Мой отец никогда не согласится на этот брак! Ты бандит! К тому же у меня есть жених.
Марат щурится и наступает… Секунда- и он вдавливает меня в свое каменное тело.
– У него не будет выбора. Никто не возьмет в жены пользованную…
–У тебя есть другая женщина и ребёнок! Я всё знаю!
– Это тебя не касается, Фатя! Думай лучше о том, как стать для меня примерной и послушной женой… Ты моя, девочка…
Глава 1
–Мам, и все-таки я не понимаю, зачем нам ехать в республику? Семья Рустама ведь тоже живет в Москве, почему мы не можем отпраздновать помолвку дома?– спрашиваю я, когда мы, наконец, выдыхаем после суматошной дороги в аэропорт.
Как назло, собрали с утра все пробки и были почти обречены опоздать на рейс. Еле-еле успели до закрытия регистрации.
–Фатя, хватит уже,– выдыхает мать,– не зли ни меня, ни отца. Ты и так выросла оторванной от традиций и обычаев, совсем орусела. Семья жениха попросила провести церемонию дома, что в этом зазорного? У Рустама бизнес не только в Москве, но и в республике. Привыкай, что теперь часто придется мотаться между двух домов…
Привыкай… Я пока даже представить с трудом себе могла, что совсем скоро наступит тот момент, когда моя жизнь кардинально изменится, да еще и так…
Когда мама говорила, что я обрусела, это она еще скромничала. Я не обрусела. Вернее было сказать, что я вообще не чувствовала себя кем-то другим… Я родилась в Москве, вся моя жизнь была в Москве- друзья, интересы, любимые места, учеба в университете… Да, в свои девятнадцать я не шастала по ночным клубам, не зависала в кафе и ресторанах с плохой репутацией до поздней ночи и не встречалась с мальчиком, но дело было не в том, какой я национальности или традиций. У меня и моих подружек, среди которых к слову большинство было чисто русских девочек, совсем другие интересы- мы были поглощены получением знаний, что забирало всё свободное время. Все, кто учился в мединституте, меня прекрасно поймут…
Да и странно как-то в таком возрасте бросаться в объятия первого встречного, словно бы твой поезд уходит, а ты еще не встретил того самого…
Родители очень любили меня и ни в чем не отказывали. А возможности побаловать единственную дочь у них были довольно солидные- у отца свой крупный бизнес- несколько торговых центров по столице, несколько пищевых предприятий в республике. Так что в понимании окружающих я росла «принцесской».
И реально казалось, что моя жизнь будет сказкой всегда. Что родительская забота и любовь станут моим добрым талисманом и иммунитетом от любой несправедливости и несовершенства этого мира.
И потому фразу одной неприятной соседки в республике, которую она бросила мне лет в тринадцать, я запомнила так надолго…
– Что, Фатя, выросла уже? Какой красавицей стала… Вон, Марат все глаза уже сломал, не слезает с абрикоса, который на ваш сад смотрит…
Сердце кольнуло от упоминания имени того, в кого я была влюблена столько, сколько вообще себя помню…
– Азбека, иди своей дорогой, хватит дочку мою смущать,– усмехнулась мама, не очень жалующая странноватую соседку, вечно выдающую всем в лицо неудобную правду.
–А что, пусть девочка хоть немного порадуется. Вот, продадите ее скоро подороже- только и останется, что радоваться таким воспоминаниям. От того, что кто-то на кого-то смотрит, худо не становится, а вот приятно- да…
Я тогда все никак успокоиться не могла, маму расспрашивала. Почему меня должны продать? Я что, вещь? Она ведь про замужество? Но так кто меня выдаст так, я только по любви…
Мама отмахивалась, говоря, что все это чушь и Азбека просто блаженная, которая несет что попало. Я верила маме, потому что она не была частью этого кавказского мира, влекущего меня, дорогого моему сердцу, но все равно мало понятного.
Мама русская. Они поженились с отцом по большой любви, которая победила все злые языки и кривые взгляды, коими так славится моя малая родина. Отец приехал в Москву из республики учиться на инженера. Мама была студенткой того же вуза. Их любовь вспыхнула, как спичка… И уже спустя полгода, несмотря на беспокойство ее родителей, коренных москвичей- интеллигентов, они поженились.
Свой путь по жизни, путь к благополучию и достатку, строили тоже вместе, пусть мама почти не работала с того времени, как я родилась. Но отец всегда говорил, что она была его крепким тылом, без которого он бы не смог… Думаю, он не лукавил, потому что при сохранении своей самобытности мама умудрилась прекрасно вписаться в местную действительность, поддерживать хорошие отношения со всеми родственниками и чувствовала себя при каждом приезде в республику как дома.
И вот, эта внутренняя семейная гармония натолкнулась на первый увесистый булыжник на дороге…
Две недели назад меня пришли сватать… Нет-нет, это произошло не в первый раз. Я была завидной невестой по кавказским меркам, и потому напрямую или через знакомых женщин- как это положено, «удочки» в мою сторону закидывали уже не раз. Но вот чтобы к нам домой пожаловали в открытую, еще и с женихом- это было что-то новенькое.
Сначала я решила, что это просто очередной эксцентричный заход моих дальних сородичей, вечно играющих в какие-то матримониальные шахматы, но когда после приема гостей отец позвал меня в свой кабинет и деликатно начал расспрашивать, как мне парень, я напряглась.
То ли мои невнятные ответы заставили его внести ясность, то ли еще до разговора принятое решение, которое он не видел смысла скрывать, но уже спустя пятнадцать минут нашего витиеватого разговора я была поставлена перед фактом: Рустам- идеальная для меня партия, старший сын в одной из самых влиятельных семей из республики – и потому отец дал предварительное добро на нашу свадьбу…
Увидев в моих глазах шок и непонимание в виде застывших слез и округлившихся зрачков, он поспешил успокоить, как смог в текущей ситуации: помолвка- это еще не свадьба. Просто у нас будет время лучше узнать друг друга и не бояться огласки. А то, что Рустам тоже живет в Москве, даст возможность нам видеться часто…
Мать тоже поспешила успокоить, заверив, что никто насильно тянуть меня под венец не будет. Что все это делается ими исключительно ради моего же блага, и потому поводов переживать никаких нет…
–Рустам достойный и красивый молодой мужчина, Фатя… Приглядись. Он очень напоминает мне твоего отца в молодости…
А я ведь мечтала о таком, как отец. И потому тогда слова мамы очень меня поддержали и придали сил. Я не знала Рустама, но он показался мне привлекательным с первого взгляда. Узнать его поближе я была не против, пусть и таким рудиментально- косным способом, какой навязывали нам традиции нашего народа…
Только… Случиться этому было не суждено, потому что на моем жизненном пути снова появился мужчина, имя которого мне было запрещено произносить еще три года назад. И я перестала… И даже перестала видеть его в своих снах- нежных или страстных, запретных, пугающих, манящих… Когда-то он шептал мне горячо, что превратит мою жизнь в сон, когда сделает своей. И я верила ему и отчаянно льнула в ответ, преодолевая страх и стыд.
«Марат Шейхсаидов всегда верен своему слову»– горький смысл этого правила я узнала позже, когда он и правда превратил мою жизнь в сон, дурной сон…
Глава 2
Глава 2
Полет в республику для меня каждый раз был не просто путешествием в пространстве, но и во времени. Я смотрела на проплывающие мимо воланы облаков и автоматически переносилась в прошлое. Для кого-то триггерами воспоминаний служат запахи, вкусы, музыка. Для меня- это еще и вот такие перелеты…
До четырнадцати лет я много летала в республику. Не было года, чтобы мы не приезжали насладиться ее красивым, сочным и жарким летом хотя бы на месяц-полтора. Я любила эти поездки. Время беззаботного веселья, объедания сочными фруктами из сада бабушки, возле которого отец отстроил для нашей семьи шикарный дом, как того требует традиция. Чтение взахлеб книг из школьной программы, которые вкусно пахли стариной и знаниями, игры с соседскими детьми в казаки-разбойники и вышибалы. Мы не делили, кто на нашей улице богаче, а кто беднее. И все равно, мне было лестно, что на меня смотрели с восторгом и придыханием, потому что я «московская девочка».
На самом деле, я никогда не относилась к той категории девиц, которые блистали красотой с самого детства. До поступления в институт меня смело можно было назвать гадким утенком- длинная, тощая, плоская, немного сутулая от того, что стеснялась своего роста… Но вот это «московская девочка» действовало здесь, словно бы какой-то эликсир Афродиты- спустившись по трапу самолета, я вмиг преображалась в ту, на которую заглядывались все ребята улицы. Все… И даже Он… Самый красивый, сильный, смелый…
Марат Шейхсаидов был моей первой любовью. Первой платонической любовью. Тем взрослым парнем, который пробуждает в тебе девушку, заставляет сердце неистово биться, бабочкам в животе порхать со скоростью света, а глазам светиться, как звезды в небе.
Я влюбилась в нашего соседа, когда мне было десять лет. Смешно звучит, наверное, даже нелепо, но у кого такого не было. Помните те свои чувства? Они ли не самые искренние, чистые и прекрасные? С годами мы становимся умнее и рассудительнее. Но к этим неоспоримо прекрасным качествам примешиваются и другие… Расчет, терпение, цинизм, банальная осмотрительность и даже страх… Моя любовь к высокому угловатому мальчишке с густыми черными волосами была абсолютной и совершенно искренней.
Абсолютной и совершенно искренней была любовь к двухметровому красавцу с косой саженью в плечах, который вернулся из армии и так возмужал, что о его красоте легенды начали слагать… Марат негласно превратился в защитника всей нашей улицы. Здесь такая традиция- в каждом микрообществе есть самый уважаемый старейшина, у которого все просят советов, есть самый уважаемый молодчик, у которого все просят защиты… Отец всегда на это усмехался, но принимал, приговаривая: «Россия- страна улиц. Что на картах, что в путеводителях, что в умах людей»…
Когда Марат вернулся со службы в Ростове, мне было пятнадцать, а ему двадцать один. Немыслимая для моего девичьего восприятия разница в возрасте… Было лето и мы как раз только приехали в республику на каникулы, что не делали два года подряд, предпочитая Сочи или заграницу. Правда, многое изменилось. Дома мне запретили «слоняться» на улице, играя с местной детворой всех возрастов, что я так любила делать.
–Нечего тебе там шататься. Немаленькая уже,– пробубнил отец на мое возмущение, а потом смягчился и добавил,– приводи своих друзей к нам во двор, здесь и играйте, места полно!
–Да, вот именно! А то не дай Бог что…– добавляла мать, соглашаясь с мужем, впрочем, как всегда.
«Не дай Бог что» имело вполне себе четкие формы и очертания… В лексиконе матери и наших родственников-женщин все чаще стали звучать фразы «Фатя, надень юбку подлиннее, а то увидят и украдут»… «Фатя, не надо так губы блеском красить, а то какой приметит: утащит и испортит. Что тогда делать будем?»
Я воспринимала их слова, как какую-то нелепую дичь из странных сказок, но оказалось, что эти опасения имели под собой вполне себе реальную основу. «Воровство невест» было частью нашей культуры. С ней пытались бороться в царской России, когда наш регион Кавказа стал частью огромной страны. Искореняли в советские времена, отправившие в прошлое все пережитки архаики. Стигматизировали сейчас, когда такие вещи звучали дикими и анахроничными, но факт оставался фактом- невест продолжали воровать.
Кто-то сбегал сам – с любимым – чтобы обойти запреты родителей или условности дорогостоящей свадьбы, на которую не у всех были деньги. Кого-то и правда воровали насильно… Я слышала ужасные истории- одна девушка, отказавшая чрезмерно настырному парню, выпрыгнула из авто на полном ходу, в результате чего разбилась насмерть. Другая пырнула себя ножом у него дома и осталась инвалидом. А сколько было тех, кто мирился со своей незавидной участью и свыкался с похитителем и насильником…
Когда мужчины и женщины республики говорили про «воровство», они лукаво подмигивали- возможно, намекая на то, что чаще всего это все-таки сговор возлюбленных. А если нет? Каково это- оказаться оторванной от своей реальности, униженной похотью похитителя, замаранной… Он ведь должен взять ее силой, в этом весь смысл… Она должна стать его. Так, чтобы родственники уже не приняли обратно…
Были, конечно, те, кто принимал, только чаще всего девушки сами не возвращались: неизвестно, что страшнее, жить с нелюбимым или ходить по жизни с клеймом «порченой», потому что по традиции украденную невесту уже никто замуж из нормальных семей не возьмет…
Я не стала спорить с родителями. Перспектива оказаться не в том месте не в то время жуть как пугала меня саму, и потому мы стали встречаться с девчонками то у меня, то у них. Единственную прогулку, которую и позволяли себе- пройтись восемьсот метров за хлебом в местную пекарню. Ходили девичьими группками, чтобы веселее. Это была совершенно прямая дорога. Сворачивать не нужно. И отец или мать часто просили кого-то приглядеть за нами издалека, пока мы шли.
Эти прогулки были для нас особой формой развлечения- не только потому, что по пути мы «словно бы случайно» вечно встречали таращащихся на нас ребят. Особое место во всем этом занимал сам хлеб. Никогда не ела такого вкусного, путь даже из лучших булочных Москвы. Еще горячий, только вынутый из прямоугольного брекета, пушистый, ароматный, тающий во рту, с твердой корочкой…
В тот день я как раз не удержалась и откусила от нее щедрый кусок по дороге домой, когда подняла перед собой глаза и встретилась с Его глазами. Дух сперло… Марат… Его ведь два года не было… Какой высокий, широкоплечий… И смотрит на меня… Только на меня…
–Здравствуй, соседка,– произнес своим низким приятным голосом, чуть прикрыв глаза ресницами, от чего взгляд стал менее острым, сдержанным что ли…
Девки вокруг весело захихикали и зашушукались.
Марат показывал мне свое внимание. Только мне. У нас иначе было бы невозможно, чтобы взрослый парень просто взял и поздоровался с девушкой…
Я тогда опустила глаза и ничего не ответила. Но только до того, как это произошло, наши взгляды схлестнулись и мой низ живота впервые в жизни обдало таким жаром, что я чуть не скривилась.
Сердце никогда еще не билось так неистово…
Мир вокруг остановился…
Тем летом мы ограничились лишь горячими переглядками.
Я приехала в республику спустя год. Снова летом. Мне было шестнадцать. И вот тогда… Скажи мне, что все так закрутится, никогда бы не поверила…
Глава 3
Глава 3
Вечер. Бархатное небо накрыло наш поселок накидкой, словно бы это были плечи красивой хрупкой девушки. Поднимаю глаза и смотрю на сотни звезд. Какие они здесь все-таки близкие… Протяни руку- и собери целую охапку, словно это ягоды. Обожаю ночь на Кавказе- она такая пряная, насыщенная, страстная…
Именно страстная… В голову лезли странные картинки. Те, что успела подсмотреть в кино, но которые оставались запретными, неизвестными, тайными… Запах ароматного лилейника, смешавшегося с тонким парфюмом специй… Молодость… Неизвестность…
Родители ушли спать после долгого перелета, а я сижу на веранде и думаю о своем будущем… До паники еще несколько шагов- потому что впереди возможность выбора… Мне уже девятнадцать и мне только девятнадцать…
Кто бы что ни говорил и ни думал, папа никогда не отдаст меня за незнакомого парня… Рустам сам доучивается в бакалавривате в одном из московских вузов, у нас впереди много времени узнать друг друга… Никто ведь не говорит, что моя жизнь безвозвратно изменится уже завтра… Так я сижу и утешаю себя, пока вдруг не чувствую, как на стол передо мной приземляется маленькая абрикосина…
Нервно сглатываю, поднимая глаза на соседский дом. Туда, куда запрещала себе смотреть уже три года… Нас отделяет забор, который от меня метрах в пяти. Раскидистый абрикос на границе такой густой, что я ничего не вижу.
Когда на стол снова падает фрукт, я понимаю, что мне не привиделось и резко вскакиваю со страха.
Разворачиваюсь и бегу к двери дома, но не успеваю, потому что мою вторую руку заключают в горячие наручники…
– Фатя..– слышу до боли знакомый голос… Голос, который раньше вызывал трепет и предвкушение… Голос моих грез… Голос моей пробужденной женственности в шестнадцать лет… Голос человека, который испарился из моей жизни без предупреждений, просто взял и выкинул меня, забыл, стоило ему уехать из поселка… А ещё… Ещё предал…
Разворачиваюсь и борюсь с собой, чтобы не упасть… господи, сколько лет прошло? Почти четыре… В последний раз я видела его, когда мне было шестнадцать…
