– Качество не лучшее, не разобрать, забейте, – ответил он. – Лучше посмотрите, что у меня тут.
Экран отображал незнакомый Яну код.
– Что это?
Коллега цокнул языком. Его глаза вновь моргали излишне часто. Это происходило с ним, когда он смотрел на яркий свет или сильно переживал.
– Именно. Я без малейшего понятия.
Тёма показал несуразный шарик из хаотичного переплетения микрочипов с проводами:
– Эту штуковину на Васильевском прицепили к ДЧ супервента, и пух – нет его! Превратился обратно в болванку, только непригодную для повторной активации.
– Как это?
Артём показал на две строки кода:
– Эта точно отвечает за деактивацию нейронных связей. А этой, похоже, программа передаётся к сопряжённым устройствам.
– Вирус?
– Хорошо, что додумался проверить через ноут, – подтвердил предположение коллеги Артём, – попади код в Сеть…
– Сможешь разобраться с остальным?
Тёма отсалютовал от брови двумя пальцами:
– В процессе.
Ян положил кустарную ноту в карман брюк:
– Отдам Майорову, разбирайся.
Он с хлопком опустил ладонь на плечо Артёма. Телефон сквозь карман дробно постучал вибрацией по ноге. Пришло сообщение от департамента внутренних коммуникаций:
«Ян Викторович, заберите личные вещи из ячейки Г-114 в офисе склада, кабинет №301».
– Бред.
– Я не расслышал? – спросил Артём.
– Да тут…
Ян перечитал сообщение.
– Со склада пишут, вещи забери.
– О, у вас там своя ячейка? Крутяк! – воскликнул Артём, приподнимая губу.
– В том-то и дело, что нет. Ошибка, наверное… Какой дальше план на сегодня?
Артём открыл график, проскроллил вниз.
– Успеете – стандартный перенос пенсов до конца смены.
– Будет нештат – звони.
Прежде, чем выйти из кабинета, Ян допил остатки воды из кружки.
Автомобиль пронёс его мимо дома. Свет горел в той комнате, где делали ремонт. Должно быть, Вероника сейчас докрашивала стену, которую они не успели доделать в выходные. Ян миновал уже давно свободный от пробок поворот к клинике, выехал за черту города. Пустая трасса к складским помещениям, шипя, таяла под колёсами.
Солнце уже зашло, но ждать ночи не приходилось. В это время года город жил между светом и сумерками. Наверное, только сейчас встречались дневные жители с ночными, которые в другое время даже не подозревали о существовании друг друга.
Уже на подъезде он заметил тянущиеся к хмурому небу редкие дымные змейки от побеждённого пожарными пламени. Дотлевали скелеты ангаров, ветер усыпал округу едким пеплом. Сотрудники компании вместе со спасателями обследовали уцелевшее в огне.
Усатый тучный охранник подошёл к припарковавшемуся на пустой стоянке автомобилю и заслепил в окно фонариком.
Ян открыл дверь, чтобы показать пропуск. В нос ударил едкий запах гари.
– Сильно полыхало? – спросил он.
– Половина склада выгорела, – ответил охранник, выключая фонарь. – Фанатики эти, чтоб их.
– Разве они бы сюда пробрались?
Мужчина дочитал пропуск. Возвращать его почему-то не спешил.
– Ну ты ведь не поджигал?
Прозвучало больше как утверждение, но Ян всё равно ответил:
– Нет.
– Ну вот и я тоже. И никому тут это не нужно. МЧСовцы сказали – поджог. Стало быть, кто?
– Кто?
– Да вот эти поехавшие просы. Я сам супервент, мне зачем жечь других?
Ян хмыкнул, забирая пропуск.
– Забавная у вас фамилия, – подметил охранник.
Шанс ничего не ответил, хотя счёл фамилию собеседника более необычной – на бейдже было написано: «Пупырко Х. П.».
За стойкой напротив входной двери стояла миловидная девушка неопределённого возраста. Супервент или человек? Отличить их невозможно. Для Яна это было неважно.
– Добрый вечер, мне пришло сообщение с просьбой забрать вещи из ячейки…
– Вам на третий этаж, кабинет триста один, – устало бросила девушка.
– Дело в том, что у меня не было никакой ячейки…
– Там разберутся, – настояла она.
Ян поднялся на лифте. Нужный кабинет пришлось поискать – в нумерации комнат логики не наблюдалось. Триста первая оказалась между шестьсот второй и девятисотой. Напротив двери стоял пустой стол, за ним в полумраке скрывались казавшиеся бесконечными стеллажи. Помещение отталкивающе пахло чем-то кондитерским, причём сильно на любителя. Напоминало марципан.
Стоило Яну шагнуть к столу, как под потолком зажёгся свет. Где-то за стеллажами послышались шорох, кашель, кряхтение. Вышел невысокий мужчина с остатками седых волос, обжимающих лысину, одетый в тяжёлую жилетку брезентового цвета с множеством туго набитых карманов. Запах марципана многократно усилился, заставив Яна немного отстраниться.
Кладовщик на ходу доставал из внутреннего кармана планшет, а из нагрудного – прямоугольные очки в тонкой золотой оправе, которые набросил на нос.
– Слушаю? – спросил он.
– Мне пришло сообщение…
– Номер ячейки?
– Подождите, у меня нет тут вещей.
Кладовщик взглянул на Яна поверх очков:
– Какая ячейка?
– Г-114.
Мужчина поискал данные в планшете.
– Ян Викторович Шанс?
– Да.
Сняв очки, кладовщик нырнул вглубь полок, пошумел там, поругался, вернулся обратно с небольшой картонной коробкой.
– Было оно или нет, хранение оформили за вашим именем ещё на семьдесят лет вперёд.
Мужчина громыхнул ношей по столу.
– Забираете?
– Послушайте, моих вещей тут не…
Шанс опустил взгляд в коробку. Внутри лежало его собственное фото. Рядом были жена и дочь, но вот где они все находились? Ян взял в руки рамку. На снимке они сидели на пирсе, позади виднелся деревянный глубоко-зелёный дом, в окружении клёнов с пожелтевшей листвой. Момент ему был незнаком. Место съёмки он также не узнавал.
– А… Эти вещи…
Ян пробежал глазами по коробке, приметив в ней связку ключей, пару блокнотов, папку с бумагами, да несколько мелких коробочек.
– Так берёте или нет?
Он снова изучил фото. Ян на фотографии был примерно одного возраста с ним сегодняшним. Снимок сделали максимум два-три года назад. Причал, клёны, загородный дом. Где это?
– Д-да, спасибо…
Коробка оказалась намного легче, чем можно было ожидать от её внешнего вида. Спускаясь в лифте, он пошебуршал внутри рукой, подцепил ключи. Один длинный с лопатообразными насечками, два коротких – двусторонний и похожий на мелкую ножовку. Троица висела на брелоке с коралловым логотипом «Заслона» – шестернёй, окружённой тремя концентрическими штрихами в форме треугольника.
Шанс уселся за руль. Фото в рамке никак не давало покоя. Дом, деревья, причал. На нём растянутый старый свитер, Вероника одета в однотонный свитшот цвета марсала. Лера в зелёном дождевике с капюшоном.
Ян почесал лоб, пытаясь припомнить подобную одежду в семейном гардеробе, но не преуспел в этом деле. Достав смартфон, он сфотографировал рамку. Фото загрузилось в семейный чат. Вероника прочла сообщение почти сразу. Дочь оставалась оффлайн вот уже одиннадцатый час.
Телефон дрогнул. Ответ от жены:
«Что это?»
Начав набирать сообщение, Шанс запнулся, не зная, что написать. Вероника опередила:
«Это нейросеть? Довольно реалистично».
Пальцы Яна пробежались по клавиатуре, составив фразу раньше, чем сознание успело её воспринять:
«Кажется, будто мы там бывали».
Вероника отреагировала спустя пару минут:
«Было бы здорово. Где это?»
Где? Вспомнить не удалось бы даже под пытками. Ян написал:
«Пока не знаю. Обязательно найду похожее место)»
Двигатель ожил. Ян сдал немного назад и остановился, увидев у въезда на парковку троицу. Уже знакомый ему Пупырко указывал на него двум мужчинам в чёрной одежде. Один из них дал команду, подталкивая охранника в плечо. Тот заспешил на КПП. Спустя мгновение решетка ворот пришла в движение, перегораживая выезд.
Шанс уставился на внезапно вспотевшие руки, сжимающие руль, занёс ногу над педалью газа, набрал полную грудь воздуха, а затем заглушил двигатель. Он ничего не делал. Всё в порядке. Ян дёрнул за ручку двери, но не решился выйти.
Незнакомцы в чёрном уже подходили к нему. Один держал руку на поясе возле кобуры, совсем как ковбой из старого вестерна, готовый в долю секунды вытянуть пистолет за рукоять, если ему что-нибудь не понравится. Второй, настоящий гигант с компактной штурмовой винтовкой в руках, огибал машину сзади.
Ян взглянул в зеркало. Мужчина остановился в пяти метрах на диагонали от задней фары и упёр приклад в плечо.
Тот, что с пистолетом, шагнул на край льющегося из передней фары ближнего света, вытянул левую руку, поманил Яна двумя пальцами, приказывая выйти. На плече мужчины виднелся алый шеврон с логотипом «Заслона». Безопасники.
Шанс усмехнулся. Нелепость какая – агенты внутренней безопасности с оружием держат его на мушке, точно преступника. Да не просто припугивают – выбрали позиции, чтобы не попасть под перекрёстный огонь друг друга, будто всерьёз настроены стрелять.
Он медленно поднял руки и, толкнув бедром приоткрытую дверь, вылез наружу.
– От машины в сторону! – скомандовал стоящий впереди. – На землю. Руки, ноги в стороны.
Ян подчинился, растянулся «звёздочкой», уперев подбородок в прохладный асфальт. Какое-то время не происходило ничего. Послышались шаги.
Агент предугадал его желание оглянуться:
