1991
Август
Только август, а в парке больничном
уж полно облетевшей листвы.
Не слышны щебетания птичьи,
вянут заросли сорной травы.
На аллеях все меньше прохожих,
серой пряжей ползут облака.
Лужи еле заметною дрожью
отражают полет ветерка.
Вот и все, вот и кончилось лето,
Скоро слякоть, дожди, холода…
Это, кажется, слышал я где-то?
Ну а, впрочем, так было всегда.
Дождь – не дождь, – холодящая морось,
и асфальт не намокнет никак.
Дни и ночи расходятся порознь,
всё быстрее сгущается мрак.
Лето будто спешит отрезвиться,
сбить засушливых полдней угар.
И слетают печальные птицы –
листья желтые на тротуар.
1991
Все-таки свет
Я сегодня не скоро
полюбил этот город,
он с утра ненавистен мне был.
Ни дождя и не снега,
просто хмурое небо.
Почему я его полюбил?
Потому ли, что вечер
обозначился встречей,
где готовят мне вкусный обед?
Или солнце свозь тучи
мне подбросило лучик?
Хоть и маленький, – все-таки свет.
1991
Отраженья
В лужах тонут отраженья
фонарей, прохожих, зданий.
Неживого измеренья
выдает существованье
ветра слабое движенье.
Водной глади колыханье
разбивает впечатленье
двух миров в один слиянья.
Мы – одни, они – другие,
хоть во многом и похожи,
эти планы городские,
эти профили прохожих…
И почти такой же ветер
им мешает нас заметить.
1991
Сны
Ранним утром в сентябре
дремлет парк в холодной дымке.
Отложив свою свирель,
дремлет ветер-невидимка.
Редко-редко с высоты
тополей поодиночке,
словно желтенькие точки,
сонно падают листы
на тетрадь осенних дней.
Травы, головы склоняя,
спят в подножье тополей,
в травах спит роса ночная.
Как ломающийся сук
не слышны сорочьи кличи –
птицы дремлют.
Спит добычи
не дождавшийся паук,
лишь колышется едва
меж ветвей паучья пряжа.
На лету уснул комар,
замерев в немом пассаже.
