Светлана Леонтьева "Триодь солнца"

Промахивается…

И как быть державе

моей вороньей? Если только «кот

учёный» мои крылья цапанёт.

И только перья будут тлеть в канаве.

И только фотографии, они

на фоне Пушкина! Но кровь струится яро.

Я тоже черноброва и курчава,

прошу, душа, ты Пушкина храни!

Коль он один такой – прекрасней нет,

талант, повеса, сукин сын, поэт!

***

И не надо ждать мне: вы уже были…

и не надо ждать мне ни денег, ни счастья.

Я совсем, как Гринёв, безнадёжно умильна,

и совсем, как Татьяна, кто попросту ваша.

И не надо ждать мне: ибо будете вечно,

вы такой идеальный, вы – парень-рубаха.

Это словно спектакль: в первой части смерть, плаха,

во второй части – жизнь.

Не отъять русской речи

с языка! Не сорвать эти кровные ямбы.

Долг поэта «ласкать и, конечно, карябать»!

Долг поэта – Москва, Горький-Стикс, Питер-Вагнер!

Я – твоя, мастер, о православный мой демон,

Маргаритой и Аннушкой одновременно.

Не получится ждать вас всю жизнь, как дурная,

ибо карт всего три: дама пик, туз, семёрка.

Дама Пик – Натали (вышла замуж…) Ланская,

Туз – простор, что ласкает, прощает, спасает.

а кто – тройка? Да это вся Русь- Птица Тройка!

…Я боялась всегда то, что правнук в Нью-Йорке

вдруг окажется, а праправнучка в Париже.

Только Русь! И ни капли, ни йоты, не ниже!

А иначе бы я из могил крик исторгла!

Я искала тебя вот такого – большого

и небесного. Это, как будто сигарку

вдруг стрельнуть

у солдата мне боевого:

– На возьми (пять секунд) – мне не жалко!

И облиться слезами, когда меня предал

мой единственный, словно опять на распятье

мне идти…

И пойду! Как поэт за поэта.

…Словом, как-то вот так, братья!

***

Натанцуй мне Россию. Авдотья Истомина,

натанцуй, как Россию придумал нам Пушкин!

Натанцуй нам Россию, которая свет,

это и есть – наш русский балет.

Это и есть, как восстанье в Ростове,

это и есть – наш убитый Ванюша.

Как замечательны главы в «Онегине»!

Натанцуй мне Россию, Авдотья Истомина!

Натанцуй всем, ему и тому, кто в телеге, нам

написал: «Наши танцы – есмь наша история!»

Это танец. Чайковский. Лебяжее озеро.

Это танец: Валькирии вышли из образа.

И пошли по стране танцевать: ножки тонкие,

просто птичьи, а юбочки цветом молозива.

Нет грудей, ничего, их зовут плоскодонками.

Ручки звонкие,

словно бы ветки. Сестрёнками

их зовут здесь, в медчасти.

Танцуй, моя родина!

Это музыка крови, бинтов. Дроны – вёдрами

над планетой витают.

Такого нет в школе.

Пушкин есть! Пишет он, словно: «Пух уст Эола…»,

Пахнет мёдом, цветами, смородиной.

Этот танец – любовь. Лишь чистейшая.

Даже

мы танцуем, как падаем, ввысь разбиваясь.

Это русский наш смертный, наш жизненный танец.

Наша русская честная «Раша»!

***

Не памятник воздвигли вы, а крепость

из русского льняного языка.

Нет времени: осталась только вечность,

не памятник воздвигли, чтоб ласкать

его гранитный постамент холодный.

А есть поэзия, язык её народный.

За вашей крепостью. За нею лишь. За ней

я чувствую непробиваемость и силу.

Спасите вы меня!

Могли – спасли бы…

Но не спасли. Я впитывала всей

девичьей кожей! Крепость из камней,