Светлана Леонтьева "Триодь солнца"

куда вмуровывала я мой крик, мой шёпот.

Лишь только так нас царь поймёт всех скопом

поэтов Пушкинской поры и наших дней.

Жуковский, Батюшков, Бестужев, Одоевский.

Не памятник воздвигли вы, а крепость.

И кости во фундаменте, как мостик

или сейчас сказали бы, мясцо.

И я хочу, хочу обратно в крепость

из крови, хрящиков, из розовых крестцов.

И землю сохранить своих отцов,

какая мне досталась по наследству!

За вашей крепостью сберечься и согреться

и хватит думать о семи морях,

о лете думать, море и СочАх

и сколько перевесть на сборы Жене.

«Люблю тебя, люблю Петра творенье»

и стих, вмурованный, что камни в крепостях.

***

Madam, mon angel, vita mia,

мой ангел Таша, mon Ami,

морошку дайте, витамины,

чтоб Пушкина вам накормить.

А он голодный, хоть поел он,

а он холодный, хоть согрелся.

Но замуж за поэта, детка,

идти на этой вам неделе.

Не разговоры между вами,

а нечто большее – вой зверя,

младенца лепет, о mon angel,

раскат громов, кровопотеря.

Цветаева напишет позже:

«Она пустышка, смерти место…»,

Ахматова в ответ: «Ничтожна

и не красива, как невеста…»

Затем напишет современник:

«Покойся друг, кавказский пленник,

предателем – жена поэта!»

Но что мы знаем все про это?

Да, ничего.

Лишь пятна света

на их от страсти сладком ложе.

Оганчарован, очарован,

поэты жить не могут долго:

кричит молчанье воплем зова,

весь воздух выкачен из лёгких.

Взгляни в глаза ей! Будешь в шоке

от этих синих,

синих,

синих,

не глаз, а выплеска алхимий.

Иди к психологу.

Нет логик

в любви, влечении, в святыне

и, кончики целуя крыльев,

почить

рабом у ног рабыни…

***

Богородица, матушка, солнце апрельское

тки покров из металла над нашей страной!

Не снимай Ты его кружевное, брюссельское,

простирай Ты над Пушкиным, над головой!

Твой покров днём и ночью над небом, долиною,

хоть дороги, мосты пораскрошены в ломтики.

А Покров – купина, чудо неопалимое,

вижу тельце твоё я родимое, тонкое.

Помоги неубитому, чтоб не убился он,

помоги на дуэли стоящему Пушкину!

Помоги уберечься ему ты от выстрела,

я в ладони Твои уронилась бы тушкою.

О, закрыла живот бы. О, как бы закрыла я.

Но теперь я во Псковских краях пред могилою.

Не смогла,

не накрыла

ни тело, ни крылья…

Помоги, Богородица, Ты одна можешь,

твоя воля огромна, что неоплатоники.

Вот лежит он, пораненный, на своём ложе:

похудел. Его руки – соломинки…

Кто-то пальцем покрутит в височной мне области,

кто-то скажет: «Легко рифмовать жизнь известного!»

Одна добрая бабушка скажет, не новости,

что вторичны стихи Хода Крестного.