Светлана Леонтьева "Триодь солнца"

Наплевать. Наплевать. Это не интересно мне.

Я его спеленала бы: ноженьки, рученьки,

вы поэт, Александр Пушкин, доля поэтова

не мещанские сплетни, не ссоры,

что глючили

на просторах, что нынче поют, интернетовых!

***

Нижний Новгород – люлька, где детство качается,

вот сюда приезжал Пушкин «спать сном поэта»,

в забулдыжной гостинице время не тягостно.

В Нижнем Новгороде есть завод, где ракеты

льют с конвейера, значит, мы – цель, значит – пушки.

Нижний Новгород – здесь ночевал гений-Пушкин.

Нежный профиль и ножки Натальи, mon angel…

Мог бы наш город быть не таким отстранённым,

то, что пишут писатели – разве вам надо?

Буржуазно,

купечески,

самовлюблённо.

Пишут, словно не слышали то, что в Петровском

разорвался снаряд: дом сложился, что карты —

туз, семёрка и дама… Кричал безголосо

дед замятый плитой, как Иссакий!

Неужели так просто, неужели так пёстро,

неужели поделен мир на зет и ботов?

Равнодушных и нас, бабушек волонтёрских,

и на тех – фронт не наш и не наша забота.

Деда, деда, замятый плитою от взрыва,

он любил тоже Пушкина, как я, до колик,

а сейчас смерть танцует, как сторукий Шива,

неортодоксализма платоновский дворик?

И не выйдешь наружу – едина планета.

А мы, где Пушкин был-почивал, защищаем,

где он в бронзе

отлит был,

кудрявый и светлый,

где в трактире сидел с пирогами и щами.

Защищаем, плетя маскхалаты и сети,

разбираем завалы упорно, упрямо.

А иначе зачем ты родился поэтом

и на праздник поехал, что стоит три ляма?

ОТЧЕ, это ЧИРИКОВ

1.

А ведь мог быть наш Чириков, как Горький, в бронзе,

мог бы улицей стать, мог бы городом плыть.

Мог принять революцию также и тоже.

Но не принял.

Не смог.

Её света и мглы.

Её грубой, рабочей, кровавой стихии.

Её всё.

И ничто.

Пахнет потом сей гроб.

«Теплоход философский» плывёт по России,

Но Россия – в тебе.

Но Россия- испод!

Как рубаха, штаны, как пальто и авоськи.

Брали книги, их больше, чем чая с бельём.

Были люди, что лаяли, – на слона моськи,

но писатель здесь с нами: вернулся в своё.

Что отталкивало, то всех нас притянуло!

В революции Бога нет и потому

он не принял её…

Вижу будто: сутуло

он дорогой идёт. Как темно одному!

Но люблю книги ваши я! «Царствие сказок»,

репортажи в газетах: «Астраханский листок»,

«Волжский вестник», и также я «Сборник рассказов»,

это жизнь – такова.

Но придёт всему срок.

Про музей промолчу. Он был. Есть. И он будет.

Просто я помолюсь.

Помолитесь и вы.

Как растёт из всех нас Спас Медовый подспудно,

так растут его книги – из слов и молвы.

(А писатели живы. Хоть их нет в живых).

У кого нет грехов? Бросьте камень поклонный,

вы не прячьтесь за русский сленг, ибо есть шанс.

Припадая к огромной, что небо, иконе,

помолитесь сегодня, здесь, в Нижнем, у нас!