Ирина Бутова
Когда в тебе толкаются стихи…
© Бутова И., 2024
* * *
Об авторе
Ирина Бутова – российская поэтесса, родилась в 1954 году в г. Саратове и счастливо росла в семье учителей Петра и Александры Барышковых. Детство Ирины и двух ее братьев прошло в очень скромном, учительском, достатке, но было наполнено родительской любовью и богатой духовной жизнью, важнейшее место в которой занимали книги, а любовь к слову была сродни религии, что, впрочем, – при ее азартном и боевом характере, а также максимализме во всем и обостренном чувстве справедливости, – не отменяло всех детских забав и приключений в компании братьев и других соседских мальчишек с ссадинами на коленках, отчаянными драками за братьев, двойками за поведение в дневнике и «геройскими», в детском понимании, поступками.
После школы Ирина успешно окончила химический факультет Саратовского Государственного университета, а затем, – не менее успешно, – трудилась на промышленных предприятиях города – в лаборатории НИИ Химических источников тока и на Саратовском заводе Резинотехнических изделий, где прошла путь от мастера до начальника цеха, а в сложные годы Перестройки ушла в стихийно возникший в нашей стране бизнес, где, испытав свои силы в нескольких направлениях, остановилась на деятельности в сфере рекламы и PR, – именно здесь тонкое понимание химии слова и природный литературный дар были востребованы и нашли свое практическое применение. И именно в это время к Ирине пришло понимание своего истинного предназначения.
Она стала писать, – писать много и, благодаря богатому жизненному опыту, – о многом.
В лирике Ирины Бутовой отразилась способность глубоко чувствовать и любить «на разрыв аорты», а прошедшие через ее жизнь годы социализма, Перестройки и новое время, помноженные на безусловную любовь к своей земле, стали источником вдохновения для нескольких циклов стихотворений патриотической направленности, в которых нет ни грамма шаблонного официоза, но есть авторское осмысление истории России и сути российского менталитета.
Одним из основных лейтмотивов жизнеутверждающей поэзии Ирины Бутовой становится образ Времени, выступающий в самых разных ипостасях. В ее стихах Время – это и друг, и судья, и нежданный гость, и мерило событий, поступков и чувств.
В творчестве автора нашли свое место и простые семейные радости, которые ярче всего отразились в цикле детских стихотворений «Внукам с любовью», и пронзительные строки, посвященные памяти родных, покинувших этот мир.
Значительное место в творчестве Ирины Бутовой занимают произведения, связанные с профессиональной деятельностью в сфере рекламы и PR, – это поздравления с официальными праздниками, в том числе корпоративные, посвящения людям и организациям, а также песенные тексты очень широкой тематики.
Тонкая поэзия слова и авторский стиль чувствуются и в прозаических и очень поучительных произведениях Ирины Бутовой, в которых она только пробует свои силы как писатель, и с которыми читатель также имеет возможность познакомиться.
Часть первая
«Размышления»
Несет нас время по дорогам жизни,
Как ветер гонит в неизвестность лист,
И чей-то путь – завален буреломом,
А чей-то – и широк собой, и чист.
И как кому свой путь пройти удастся, —
Зависит лишь от помыслов твоих:
Ведь кто-то путь сопровождает матом,
Кому-то песня ближе или стих…
Встреча юбилея
Нас всех в плену незримо держит время…
Ведь с появленья нашего на свет
Оно сопровождает нас повсюду, —
Свидетель наших радостей и бед!
Отстав от моды, – время неподкупно
И даже крупных взяток не берет, —
Оно ведет мгновеньям и поступкам
Необратимый, скрупулезный счет!
Минута за минутой, час за часом
И год за годом – все вперед, вперед
Вся наша жизнь рекою полноводной
Меж берегами времени течет.
Мелькают юбилеи, дни рожденья —
Причалами с друзьями и вином —
И каждый раз себя мы поздравляем
С таким, не долгожданным вовсе, днем.
А время… Время обижать не станем!
Оно присядет к нашему столу —
Почувствует, послушает, увидит,
Как мы взорвем весельем тишину!
Себе в День рождения
Вот прожит год. Таким он разным был, —
Он нес любовь и горечь расставанья,
Он увеличивал из детства перелет
И сокращал к бессмертью расстоянье…
Я за него свою судьбу благодарю —
За те уроки, что она преподносила, —
Ведь этот год учил шагать вперед,
Он мне дарил на будущее силы!
Любовь послал без тормозов и края,
Без ханжеских запретов и суда,
И не беда, что шарик быстро лопнул —
Себе с упорством говорю я: «Да!»
«Да!» – всем безумным жизни воплощеньям,
«Да!» – страсти, полыхающей огнем,
«Да!» – всем моим обидам и прощеньям,
«Да!» – новый день!.. И мое счастье в нем!
Пусть скромен стол, порой пусты карманы, —
Свое богатство вижу я в другом:
Чтобы предательство не наносило раны,
И вдохновением всегда был полон дом!
И коль уж старость нам не отодвинуть,
Ее я постараюсь напугать,
Живя по полной, а не вполовину,
Чтоб в ужасе пришлось ей убегать!
Спасибо за веру
Рассыпаны в небе звезды,
Как свечи в небесном храме, —
Здесь вечную службу служит
Всевышний и молится с нами…
С нами – за нас, за грешных,
В пропасть без Веры бредущих, —
Он хочет помочь ослепшим,
Он хочет спасти заблудших…
А если прозреть и поверить?
А если остановиться?
А если душой всмотреться
В подвижников светлые лица?
С Верой, с Любовью, с Надеждой
Мир распахнется новый —
Тихое Слово Божье
Станет его основой!
Спасибо вам, Господа слуги,
Что свет зажигаете в душах,
Что учите, гордость смиряя,
И верить, и видеть, и слушать…
Фото на память
Все события собраны в жизнь,
Словно пазлы, рукою незримой,
Чтобы каждый со временем мог
Любоваться готовой картиной!
Без фрагментов ведь нет полотна,
И детали не могут сложиться, —
Над картиной колдует судьба,
Подбирая сюжеты и лица…
А в итоге – случится шедевр —
Он у каждого свой, без сомненья,
Вновь и вновь проживается жизнь,
Вызывая восторг удивленья.
Вот на фото – мы дети еще,
А на этих – нас юность встречает,
Здесь нас зрелость берет в оборот
И так много еще обещает…
Мы храним в запыленных шкафах
Пожелтевшие кадры «на память»,
Пожелтевшие листья летят,
Чтобы с осенью тихо поздравить…
Просто шепот
Шепот сверху,
Шепот снизу, —
В нем себя
Совсем не слышу.
Шепот слева,
Шепот справа, —
В нем себя
Я потеряла.
Рвется, рвется
Крик наружу
Леденящей
Душу стужей, —
Разметая,
Что болело,
Обрывая,
Что незрело.
Крика этого
Боюсь,
То, что трушу, —
Сознаюсь.
Потому что
Шепот ближе,
Он удобнее,
Он тише,
Никому он
Не мешает,
Только…
Душу разъедает.
Басня о…
Болталось в проруби дерьмо —
«Смотрите все», – кричало, – «Я крутое!
Замешано на лучших я харчах,
Я качеством и цветом – золотое!»
Ему бы к берегу какому-то пристать, —
Быть может, там на землю угодило б,
Глядишь – и пользу принести могло,
И возродиться в чем-то с новой силой!
Не тут-то было… А с гордыней как?
Она хоть и с душком, но неподкупна!
Вот и болтается без устали дерьмо, —
И пониманию дилемма недоступна.
