Страница 12 из 17
Судьбы прекрасное мгновенье.
«Стихов написано гораздо больше уймы…»
Стихов написано гораздо больше уймы.
Но интерес к сложенью не угас.
Быть глупым может он, а может умным.
Но непременно жалит в сердце нас.
Он знает этот путь, короче нету.
И метит точно в нужные места.
На разных языках летит по свету.
И цель его невинна и чиста.
Я для тебя рифмую к слову слово.
Не ослабеет верная рука.
Дождусь времен, где будешь ты готова
любовь дарить мне не издалека.
И забурлится под чертями омут.
Он в миг блаженства не бывает тих.
Когда твои желания затронут
слова и мысли, что доносит стих.
Невидимые миру…
За окнами картина грустная.
Дождь выгнул веточки берез.
И сочиняю песни устно я,
бумага вымокла от слез.
Не видно миру капли горькие.
Шучу, как правило, всегда.
Печали клюквенной настойкою
глушить не стану никогда.
Пройдет тоска от встречи пламенной.
Неважно, дождь идет ли вновь.
Успешно сдам тебе экзамены
на верность, нежность и любовь.
«Меня мой ангел бережет…»
Меня мой ангел бережет
от разных бед. На всякий случай.
И все ж саднит в груди ожог
от пламени любви могучей.
Но я за то, что проглядел,
ему до гроба благодарен.
И очень рад, что мой удел
сравним с цветущими садами.
Живу в благоуханье их,
обеспокоен сладкой болью.
И всё вокруг, как этот стих,
твоею опален любовью.
Красивый день
Проснулся день с утра, расправил плечи.
И улыбнулся солнечным лучом.
Я мимо пробегу и не замечу.
И слепота моя здесь ни при чем.
В глазах давно стоит твой образ милый.
И ничего, и никого вокруг.
Он добавляет радости и силы.
Он помогает обойтись без слуг.
Он шелест трав вонзает в уши песней
под ветра звонкий аккомпанемент.
С ним ярче мир, добрей и интересней.
И ничего я не прошу взамен.
Сменяя дни, дни ходят по планете.
Не замечаю этого? Ну что ж.
Ведь для меня всегда красив и светел
день оттого, что на тебя похож.
«Дни выходные дружной лавой…»
Дни выходные дружной лавой
промчались мимо вслед дождя.
И мимо шумного вокзала,
и мимо древнего Кремля.
Уже к исходу катит лето
и ночью ежится трава.
Моя душа тобой согрета.
И в топке есть еще дрова.
И порох есть в пороховницах…
В который раз тебя молю,
в день выходной мне в сон явиться
и прошептать: «Тебя люблю».
И подтвердить улыбкой нежной.
Поцеловать, коли не лень.
И с новой верой и надеждой
ко мне придет рабочий день.
«Нечасто нам дается случай…»
Нечасто нам дается случай
побыть с тобой наедине.
Птиц слушать разговор певучий.
И раствориться в этом дне.
Дарить восторги ярким плеском.
Читать признанья наизусть.
И забываться в смехе детском,
гоня подальше боль и грусть.
Я этого всего дождусь.
Чаровница
Ты мне скажи, какой волшебной краской
тебя писал художник всех времен?
Любой дурак Иван из старой доброй сказки
тобою был бы ранен и пленен.
Не помогли б ему ни лук тугой, ни стрелы.
Ни меч надежный, он же кладенéц.
Немало красотой своей задела
ты пламенных, отчаянных сердец.
И я сражен был чарами твоими.
И до сих пор в плену сердечных мук.
Всегда твое шепчу в блаженстве имя,
поправ суровый взгляд твоих подруг.
И вряд ли успокоят ретивое
дни и года, что в мудрость прерастут.
Останутся на долгий век с тобою
моя любовь и боль от сладких мук.
«Хватит сказок из елея…»
Хватит сказок из елея,
если в поле воронье.
Без любви жить веселее,
и спокойней без нее.
Ты одет, обут, ухожен.
Телевизор. Сытый рай.
Счастье из пузатой рожи
так и брызжет через край.
Но не хочет, хоть ты тресни,
так прожить душа и плоть.
Невозможно жить без песни.
Не устал стрелой колоть
добрый ангел мой крылатый.
И хорошую мою
смелым словом я когда-то
убежу. Иль убедю.
«Утро доброе, сударыня, проснитесь…»
«Вставайте, граф…»
Утро доброе, сударыня, проснитесь.
Слышен мерный топот у крыльца.
Там Вас ожидает верный витязь.
Вы не прячьте своего лица.
Он изыскан. Сыплет комплименты,
дифирамбы только в адрес Ваш.
Под доспехов аккомпанементы
оживает резвый карандаш.
Но не стоит, впрочем, торопиться
и стремглав стремиться на балкон.
Если надо, не одну зарницу
встретит и проводит стойко он.
А услышав Вашей флейты звуки,
что ответом будут из палат,
Вам протянет с жарким сердцем руки,
не сдержав его в объятьях лат.
Хорошо в деревне летом…
Луна неярким бледным шаром
опять взошла на небосвод.
От городского перегара
сбежал я в сад и огород.
Прохладна ночь под лунным светом,
и воздух режется ножом.
Простором неба в конце лета
я восхищен и поражен.
Там звезд далеких мириады
глотает небосвода пасть.
Я от одной лишь жду награды,
прошу в ладони мне упасть.
Мечту свою, что ей открою,
давно возвел на пьедестал.
Желаю летнею порою
тебя зазвать на сеновал.
«Ночь накрыла душным одеялом…»
Ночь накрыла душным одеялом,
простыня свивается в канат.
Мыслю от бессонницы.
Немало
я от жизни получил наград.
Не всегда, конечно, по заслугам.
И не все, конечно, что хотел.
Но не ради них иду за плугом,
в сад, преобразуя свой удел.
Я хочу, чтоб в маленькой усадьбе
вдалеке от городских шумов
на своей бы мы сидели свадьбе,
воротясь из беспокойных снов.
«Не стоит ждать монаршей милости…»
Не стоит ждать монаршей милости
