Если только исчезнет луна,
чёрным пеплом задушит ночь,
я посмею забыть тебя
и уйти в одиночестве прочь…
«Какой холодный ветер!..»
Какой холодный ветер!
А на твоих губах утро —
это моё счастье
видится в будущем мутном.
Иссохшее серое сердце.
Из трещин струится пар.
Ты видел тысячи женщин!
И только одну проспал.
И только одна осталась
занозой в твоей судьбе.
Обманывай их хоть сколько!
Но только не ври себе.
«Вино горькое…»
Вино горькое,
скатерть белая —
мои поминки
тому, что сделала.
Мои мысли
кружатся хвоей
в старом лесу,
со смертью сдвоенном.
Моя сущность
по телу мается
слепой грустью,
лёгким румянцем.
Она ищет.
С собой борется.
И ветер свищет —
с ней ссорится.
Сухие ветви
весной сказочной.
в руках – пепел
мечты – осадочный.
И дождь рвёт
серое небо.
И каплям этим
долететь бы,
упасть на лицо
и дать сил.
Возьми кольцо —
ты его не носил.
Отдай фату —
я её не надену.
В тебе не найду,
кого так хотела…
Сердце
В этом лесу,
где с ветвей роса —
гирляндами вниз,
где судьба —
золотыми лучами под ноги,
сердце я несу
на ладонях ввысь,
на полёт голодная.
Там, достигнув
неба картонного
в белых дырах —
как будто звёздного,
задеваю им
хрупкий небосвод,
утомлённая,
грозная.
И ни слова вслух!
Сердце не стучит,
замерло в руках,
обречённое.
Невозможность двух —
когда лишь один
навсегда «моим»
наречённый.
«Рыцари – скупы, а принцы – похотливы…»
Рыцари – скупы, а принцы – похотливы.
Между ними я ищу свой идеал.
Расшибаются о берега приливы,
разбиваются об острый камень скал.
Я не плачу – моё сердце ноет.
Для надежды не хватает сил.
Этот день мне не принёс героя.
Этот ветер меня просто задушил.
Разговорчик
– Здравствуй, – взглядом насквозь.
– Здравствуй, ну как дела?
– Знаешь… Зачем мы врозь?
– Так захотела судьба.
– Если не верю в судьбу?
– Что же! Меняй богов…
– Я без тебя не смогу!
Милый, довольно слов!
Голову плавно в сторону,
локоны по плечам:
– Знаешь… Страдали поровну.
каждому в сердце шрам.
Может, ты остановишься?
Я же решила, смогла!..
– Скольким богам ты молишься?
– Время. Я занята.
Долго стоял в темноте.
Запоминал шаги.
С каждым заходом – не те.
С каждым восходом – мы.
«И эта жизнь…. Какой она была бы?..»
И эта жизнь…. Какой она была бы?
Среди остатка бешеных обид,
стараясь влиться в «денежное» стадо
гламурных мальчиков, качающих под бит;
ложиться третьей, подгнивая снизу;
дурманом накачаться до пьяна;
всегда идти по ржавому карнизу;
сгибая спину, нежно лгать в глаза…
Но дух сильнее тоненького тела,
он словно воин держит эту бронь.
Пересмотреть и изменить успела
свои желания, реальность. Как огонь
гореть мне предназначено не телом!
Душою упиваться и тонуть
в глазах, что поднимаешь ты несмело,
боясь меня нечаянно спугнуть.
Сейчас иду по очень тонкой нити,
не успевая раскачать свой шаг,
но не прошу у неба «Помогите!» —
пусть без вмешательств мы сыграем акт.
«А потом будет ночь…»
А потом будет ночь,
блестящий чёрный асфальт,
мокрые листья ветвей
и мои нервы – сталь.
Будет привычно ночь
рядом лежать со мной,
тихо вздыхать, скрипеть,
мысли вести войной.
Будет шипеть одеяло —
я неспокойно сплю.
Может, немного устала?
Может. Давно не люблю.
