Значит будешь моей
Елена Рахманина
– Сахаров, что ты себе позволяешь?Шокировано пялюсь на бывшего.– Эта фирма теперь моя. И ты теперь тоже моя. Подчиненная. Впрочем, как и твой муж. И его любовница.Босс говорит это с ухмылкой, откинувшись на спинку своего огромного директорского кресла.Я узнала, что муж изменил мне с лучшей подругой. Причина – мой лишний вес, который я набрала во время гормональной терапии.Второго шанса стать мамой может не быть. Поэтому мужа я решила вернуть. И для этого пойду на все.Даже если придется заняться кардионагрузками… со своим новым шефом.По совместительству он – мой бывший.Которому ещё в юности я предпочла своего мужа.
Елена Рахманина
Значит будешь моей
Глава 1
Прикусив губу до боли, рассматривала свой гардероб. Что ни наряд – то не по размеру. От одной мысли, что нужно влезать в очередные джинсы, ставшие мне маленькими, становилось дурно. А ещё стыдно.
Хотелось себя заверить, что это всё временно. Просто побочный эффект назначенной репродуктологом гормональной терапии. Перед ЭКО. Успокаивала сама себя, перебирая старые наряды. Всё пройдёт. Нужно только забеременеть и родить здорового ребёнка.
– Зина, ну что ты там застряла? Где еда? – раздаётся из кухни голос мужа.
Вытаскиваю из шкафа единственное платье, способное обуздать мои бёдра и неожиданно ставшую необъятной грудь.
– Олег, как тебе, если я надену это платье на встречу выпускников? – демонстрирую ему чёрное платье-лапшу, представляя, что вполне неплохо буду в нём смотреться. Плюс новые ботиночки. Локоны и лёгкий макияж.
Лицо мужа становится хмурым. Недовольным.
– Не думал, что ты захочешь пойти туда вместе со мной, – озадачивает меня ответом.
А я моргаю, не соображая, с чего бы это мне не идти на встречу выпускников. Мы всё же школу в один год заканчивали. Там будут наши общие друзья.
– Почему я не захочу идти? – удивлённо спрашиваю.
Глаза мужа проходятся по моему телу. Но не так, как раньше. Он рассматривает меня придирчиво, с претензией. Как залежалый товар.
– Слушай. Ну ты уже не та красотка, что в школе была. Неужели хочешь слышать колкости в свой адрес? – заключает, отворачиваясь к тарелке с едой и откусывая кусок хлеба.
А у меня происходит возгорание. Сначала кончики ушей. Затем щёки. Шея. Грудь. И потом, оказывается, горит всё тело. Будто только что меня кинули в чан с кипятком.
Проглатываю полученный «комплимент», не представляя, как на него стоит парировать. И есть ли чем.
– Ты хочешь пойти туда без меня? – уточняю, не понимая, как такое возможно.
– Слушай, Зин, ну мне… – Муж вновь возвращает на меня взгляд. Более чем говорящий.
Стыдно ему будет с располневшей женой. Которая раньше была первой красоткой школы.
Когда мы поженились, он получил трофей. Который, как выяснилось, оказался с браком.
– Тебе оно надо, чтобы тебя все обсуждали? – спрашивает будто бы примирительно. Словно он в первую очередь обо мне думает.
И я ругаю себя за мысли о том, что мой муж может стыдиться меня. Знаю же, что он любит меня. А значит, не желает зла.
Сажусь на свободный стул рядом, складывая вечернее платье пополам.
– Может, и правда не стоит идти, – тихо заключаю, смотря на любимого со всем теплом, на которое способна, – мне ещё пуховик мал. А ты давно обещал мне подарить шубку. Сейчас самое время. Как раз скидки будут. Конец сезона.
Муж вновь вместо ответа откусывает кусок хлеба, доедая борщ. И ожидая, когда я разогрею второе.
– Да какая тебе шуба, Зин? – отвечает он, прожевав, не глядя на меня и будто бы не замечая моего пытливого взгляда. – Ты растёшь как на дрожжах. Зачем такие траты? Вот как придёшь в форму, так и купим.
Смотрю на него, совсем не узнавая. С трудом переваривая сказанное мужем.
Внутри меня будто что-то трескается. Прямо как ткань моих джинсов на попе.
С одной стороны, понимаю его. Он ведь брал в жёны худенькую Зину Вишнёву. Первую красавицу класса. Мисс Люберцы.
А вот вторая догадка формируется гораздо дольше. И туже.
Вроде ловлю её. Но она вновь ускользает. И выглядит слишком уродливой. Неудобной. Мысль, что муж относится ко мне как к куску мяса.
Заталкиваю её подальше, стараясь поскорее забыть.
– Ну ладно. Наверное, пока дохожу в пуховике. Зима почти закончилась, – произношу. И вроде даже собственные слова кажутся логичными.
– Говорю же, что ты у меня умничка, – чмокает в щёку муж, и я вновь почти оживаю, – а теперь давай подогрей мне картошку с мясом.
Киваю, откладывая платье.
Сама проголодалась страшно. А после этого диалога почему-то есть хотелось ещё сильнее.
Наложила в две тарелки еду, разогрела в микроволновке и подала на стол, чтобы продолжить ужин вместе.
– Зин, ну ты это. Может, поменьше начнёшь есть, – нанизывая на вилку картофель, предлагает муж, – не дело это, что ты столько ешь. Совсем как мужик. И нечего тут таблетками прикрываться. ЭКО этим своим.
Отправляю в рот картофель. Он кажется каким-то безвкусным. Как пластилин в детстве. Выглядит аппетитно. Пахнет – отвал башки. Поджаренная корочка хрустит. А вкуса нет. И сытость не наступает. Остановилась, лишь когда живот начал побаливать. Удивляясь, как быстро съела всю тарелку.
Подняла ресницы, натыкаясь на брезгливый взгляд мужа. Который он тут же спрятал.
И тут же ощутила, как меня накрывает ненависть к самой себе. Оттого, что такая слабохарактерная. Не могу держать рот закрытым и похудеть. Выглядеть так, чтобы муж вновь смотрел на меня с восхищением.
И ведь правда. Куда мне идти с такой задницей?
Лучше дома посидеть.
Весы на следующее утро показали плюс два килограмма. Два килограмма ненависти к себе.
– Зинуль, ну что, ты выбрала наряд на встречу выпускников? – раздаётся на том конце провода звонкий голос моей лучшей школьной подружки. – Я уже стою в вечернем платье. Выпьем сегодня?
А я смотрю на себя в трусах и бюстгальтере, уговаривая себя, что это моя временная, а не постоянная форма. И всё обязательно наладится. Когда-нибудь потом.
Муж, вызвав такси, уже отправился в ресторан, где будет проходить мероприятие.
– Да нет, – протягиваю, ощущая неловкость оттого, что сейчас придётся расписаться в собственной трусости, – я решила, что не пойду.
Повисает пауза.
– Как это не пойдёшь? Пятнадцать лет выпуска. Мы же не каждый год так собираемся. Неужели не любопытно посмотреть, как все выглядят?
Дико любопытно. И я очень хотела пойти. Увидеть всех. Узнать, как сложилась жизнь у одноклассников. Пообщаться с учителями, которых тоже пригласили. Ощутить приятную ностальгию по школе.
– Ну ты же знаешь, что я поправилась. И выгляжу сейчас просто безобразно.
Рисую пальцем ноги на ковре узор.
– Ты что, головой ударилась? Ты по-прежнему красотка, и пара лишних кило ничего не меняет, – произносит она слова, которые мне бы очень хотелось услышать от мужа.
Вновь проглатываю ком, застрявший в горле.
Смотрю на часы. Если и опоздаю, то всего на час. Ерунда.
И платье есть. Вполне подходящее. Я вместе с ним ещё утягивающее белье брала. Так что буду выглядеть почти пристойно.
Больше, конечно, не королева красоты. Но всё же.
– Хорошо, я выезжаю. Жди!
Глава 2
Москва в вечерней подсветке выглядит потрясающе красивой.
Раньше мы с мужем частенько катались по городу. Брали еду в общепите, смеялись, вспоминали какие-то приколы, случившиеся с нами за день.
И куда всё это делось?
Такси остановилось у непримечательного ресторана. По стилистике отдававшего духом девяностых. Должно быть, выбрали потому, что там был самый заманчивый ценник.
На входе толпились курильщики, среди которых обнаружила и свою подружку.
Настя стройная как газель. Но ест и пьёт как не в себя. Однако это совершенно не отражалось на миловидной внешности. Двое детей тоже никак не испортили её фигурку.
Выйдя из такси, направилась к ней, по пути поправляя сползшее платье и ощущая, как на животе скаталось утягивающее белье. Похоже, я не угадала собственный размер.
Оглядела подругу. Обнаружив на ней новенькую шубку. Вот бывают же люди. Вроде с одной зарплатой, а она ездит отдыхать на зарубежные курорты и покупает новые шмотки. А моей зарплаты хватает только на то, чтобы заплатить коммуналку и закрыть кредиты, которые мы брали на ремонт квартиры.
– Классная шубка. Новая? – Любуюсь обновкой подруги, поглаживая шелковистый мех.
– Да, – улыбается с торжествующей улыбкой, – любовник подарил.
Отшатываюсь, не ожидая подобного ответа.
– Ого, ты ничего не рассказывала о нём, – приподнимаю брови, не имея понятия, насколько хорошо удаётся спрятать удивление. Раньше Настя не скрывала свои любовные похождения.
Подруга озирается так, будто боится, что нас услышат.
– Он женат, – раздаётся театральный шёпот, который вполне могли бы услышать рядом стоящие люди. Но, похоже, она даже гордится своим положением.
Стою, не понимая, как следует реагировать на подобную новость. Становится не по себе. Всегда считала, что связываться с женатыми мужчинами – нечистоплотное занятие. А главное, почему именно с чужим мужем? Разве мало свободных…
– Вот как, – тяну гласные, – а ты уверена, что стоит тратить время на женатого? Всё же ты могла бы встретить свободного мужчину и выйти замуж.
Пыталась аккуратно подбирать слова, но, судя по выражению лица подруги, – не слишком успешно.
– Тебе меня не понять, Вишнёва. У меня на шее двое спиногрызов. Думаешь, много мужиков жаждут связываться с разведёнкой с прицепом? – окрысилась на меня подруга с такой злостью, будто я виновна в том, что она выбрала козла.
А мне её и вправду не понять. Как женщина, которая не способна забеременеть от мужа последние пять лет, я не понимала, как можно относиться к родным детям так, словно они обуза. От которой она с удовольствием бы избавилась. Или сплавила, да некому.
