У Мишеля он увел девушку, в которую тот был влюблен, а Мишель, даром, что мягкий и добрый, при случае засветил ему по морде.
Это было приятно. Хоть и не за меня вступились, а все равно хорошо вышло.
Обязательно надо будет куда-нибудь воткнуть эту сцену. Вообще, в кино и книгах герои так часто бьют морды, что это вроде как уже банальность. Но в моей среде интеллигентных мальчиков такое было редкостью. Так что я пока хранила эту сцену в сердечке, не разменивая ее на проходные романы.
– А ты как? С тем твоим не сошлась обратно? – напомнил он мне о последнем возлюбленном, том самом, с которым я рассталась, чтобы не мешал писать романы.
Почти никому об этом не рассказывала, потому что это как-то слишком, даже для меня. Всегда можно найти более приличную причину. Например – отказался мыть унитаз. Так я обычно говорю своим замужним подругам и наслаждаюсь хтоническим ужасом в их глазах и мысленной короной «Дикая феминистка» на своей голове.
Правду знает только Мишель.
И теперь еще Роман.
– Два года уж прошло, Миш, окстись! – фыркнула я. – «Тот мой» уже давным-давно уехал в другую страну, зарабатывает больше тебя и нашел себе новую бабу.
– Жалеешь, что бросила? Могла бы тоже переехать.
– Ну, замуж он меня не звал, – вздохнула я. – Так что все равно переезд не светил.
– Так у тебя никого нет сейчас?
Я заколебалась.
У меня есть? Или нет?
Роман – это «кто-то» или просто материал для новой истории?
– Какой он? – спросил Мишель, не дождавшись, пока я отвисну.
Официантка сменила его пустой бокал на полный, даже не дожидаясь кивка. Да, его тут знают.
Много лет знают. Мишель любит работать тут днем, хотя у него совершенно пустая квартира и уютный офис.
Если бы я умела общаться с людьми, как он, может быть, мне бы и сожители в моем доме не очень мешали. Я бы уходила в кафе или бар и там писала. Как Хемингуэй или Роулинг.
Но я тревожный котик и все время жду, что меня попросят освободить столик или что-нибудь заказать. А болтать с персоналом и заводить друзей, чтобы не гнали – не умею.
– Алис? – Мишель пощелкал пальцами перед моим лицом.
– Что? Кто? А?
– Тот, о ком ты сейчас думала с такой расслабленной улыбочкой.
Зеленоглазый большеносый, высокий, худой, в темном дорогом костюме и на «Порше»?
Пронзительно захотелось вдруг, чтобы он заехал за мной. Нипочему. Внезапно. Сюрпризом.
Говорят, так бывает у нормальных людей. В отношениях. А я не в них.
– Какой он, говоришь… Джейсона Момоа знаешь? – сурово спросила я.
– Ну! – Мишель округлил глаза. – Да ладно?!
– Так вот, совсем не похож! – закончила шутку с непроницаемым лицом.
– Ну тебя!
Мы заржали. Вот чем дружба лучше любви. Всегда легко. Всегда.
Мишель у меня проходит под грифом «собутыльник».
С ним есть, о чем поболтать.
Например, о литературе – он офигенный читатель, один из тех редких, кто умеет видеть в тексте то, что автор хотел сказать. А не то, что сказал.
Поэтому читает редко – пропускать через себя столько эмоций тяжело.
Я благодарна ему, что он был со мной в самые тяжелые послеразводные дни. Тогда я была по-настоящему одинока, разговаривала только с кассирами в супермаркете, а главным событием недели была ежесубботняя выдача сундука с монетками в мобильной игре.
Но одиночество – как алкоголь. Сначала горько, противно, болит голова и тоскуешь. А потом втягиваешься и жить без него уже не можешь.
Добив свои последние бокалы, мы с Мишелем обнялись у дверей бара, выкурили по последней сигарете – я давно бросила, но пьяной так приятно курить! – и разошлись. Он поймал такси, а я люблю летней ночью пройтись по бульвару, где горько пахнут ночные травы и мигают оранжевым неработающие уже светофоры. Первое время он меня провожал, а потом я сама отказалась. Все равно по дороге мне не встречаются даже бродячие собаки, что уж говорить о злодеях.
Однако у подъезда мне пришлось остановиться…
3
Я уже предвкушала горячую ванну и какой-нибудь легкий роман коллег-конкурентов перед сном и никак не ожидала, что за пять шагов до дверей меня вдруг подрежет выскочивший из-за угла дома мотоцикл.
Пришлось шарахнуться в сторону, влезть в заросли шиповника, где я исцарапалась вся нахрен и первые несколько секунд только и могла, что изобретательно нагромождать матерные конструкции из пяти доступных мне корней. Развитие детского воображения с помощью конструкторов типа «Лего» всегда пригодится, даже в самых нестандартных ситуациях.
Когда мотоциклист, завернув круг по парковке, лихо затормозил рядом со мной и стянул с головы шлем, я практически не удивилась, узнав Романа.
– Поехали, – сказал он, отстегивая от багажника второй шлем и протягивая мне.
– Хрен! – экспрессивно заявила я и зачем-то убрала руки за спину.
Даже в юные годы не тащилась по плохим мальчикам на байках.
– Что значит – хрен? Ты роман собираешься писать? – возмутился он. – Я по барам, ты со мной. Наблюдать.
Роман-то я собираюсь. Что еще делать, раз согласилась? Разумеется, не биографию одного конкретного миллионера.
Я рассчитывала, что он покажет мне, как живет, чем интересуется, поделится всякими мелочами – например, какой чай пьют богатые и красивые или какие сериалы смотрят, – а я потом напишу, что захочу. Это даже лучше, чем замуж или дружить, потому что можно увидеть такие грани Романа, которые он не показывает даже близким.
Но не прямо же сейчас! Ночь на дворе!
– По бабам? – переспросила я, хотя вполне расслышала.
– И по бабам тоже. Ты же со мной спать отказалась. Поедем, сниму девочку… Посмотришь.
– Свечку подержу?
– Можешь присоединиться, я не против.
– Нет, спасибо. Я сегодня уже нагулялась. По барам… – подпустив в голос загадочности, протянула я.
Роман сощурился, демонстративно ощупал меня взглядом с ног до головы и ласково спросил:
– С кем это?
– С другом…
– Что за друг? – голос Романа стал жестче, и я очнулась.
Даже алкоголь слегка выветрился из головы, а опьянение перешло в самую опасную стадию.
Когда мне вообще все пофиг.
– Эй, что за вопросы? Мы же договорились – я пишу о тебе роман! А не приношу тебе кофе в постель, не согреваю ее и не ношу твою фамилию. Кстати, какая у тебя фамилия? – внезапно заинтересовало меня.
– Витт.
– Роман Витт. Красиво… Надо было соглашаться замуж… – я вздохнула и примерила к себе: – Алиса Витт… Эх.
– Два раза не предлагаю.
– Ну и дурак, – я пожала плечами и обогнула его, чтобы пойти наконец домой.
Но он поймал меня за локоть рукой в холодной кожаной перчатке и я не смогла сдвинуться с места, вдруг вдохнув запах кожи, колюче-дымного парфюма и бензина – приправленный ночным августовским ветром.
Ох.
– Ты, как мой летописец, должна быть рядом в самые интересные моменты жизни. Поехали!
Вот бы согласиться. Сесть позади него, обнять за пояс, прижаться щекой к кожаной куртке и полететь сквозь ночь неведомо куда.
Наплевав на все! Пьяная и свободная!
Но я уже уперлась рогом – и все бесполезно.
Сама себя переупрямлю, но не передумаю.
– Что там интересного? – удивилась я. – Потом перескажешь. Главное – помни, что количество раз считается не по «туда-сюда», а по оргазмам.
Роман ухмыльнулся, а я ехидно добавила:
– Твоим оргазмам. А то тебе там девки нарисуют…
Я аккуратно отогнула его пальцы, освобождая руку. Он, на удивление, не сопротивлялся.
– Вообще-то я рассчитывал, что после заключения договора ты перестанешь меня бортовать, – посетовал Роман.
– Ну упс! – я развела руками. – А я рассчитывала, что ты учтешь мои условия и начнешь предупреждать заранее. И вообще, давай начнем с чего-нибудь попроще. С твоей работы, например, а? Секс я и сама сочиню… Поверь мне, так он впечатлит читателей гораздо сильнее!
Он снова скрипнул зубами.
Ну не может же он беситься от такой ерунды, серьезно?
Хотя это у меня богатый опыт срачей в соцсетях, а миллионеры, наверное, не тренированные, с нежным брюшком…
– Хорошо. Тогда жду тебя завтра, – ровно сказал миллионер с нежным брюшком, чеканя каждое слово. – Офисный центр «Алый Ветер». Форма одежды – деловая. В восемь.
– Утра?.. – потрясенно спросила я.
Холодный смешок был мне ответом. Роман нацепил шлем – и с ревом мотора умчался из моего двора. Оставив у меня в руках второй, пассажирский шлем.
Только дома я разглядела, что он был розовеньким. Розовеньким, блин!
Офисный роман
1
Вот вопрос.
Буквально уровня: «Быть или не быть?»
Употребить ли на ночь литр воды и пробудиться утром без похмелья, но вот, увы, с опухшей мордою лица?
Или не пить – и будет лик мой светел, но вот башка больная не позволит ясно мыслить?
Вот вопрос…
Кажется, еще ни одна девочка в мире не избежала выбора между умными и красивыми.
Это мужикам следы вчерашнего разврата придают брутальности.
Ромочка может заявиться в офис даже со стесанной об асфальт после падения с мотоцикла мордой – уверена, вызовет только восхищение.
А мне надо как-то вертеться… Ну или не надо было злить всяких мстительных миллионеров.
Второй вопрос – деловой стиль. Я человек, который не ходил в офис десять лет. Откуда я знаю, что у вас там теперь за стиль? И где я посреди ночи этот стиль возьму?
В отличие от некоторых своих героинь, берега я вижу, поэтому в балетную пачку и корону Ледяного Короля выряжаться не буду. Но что делать, если мой максимум делового стиля в гардеробе – маленькое черное платье, которое я надевала на выпускной? С пиджаком.
И недурным таким декольте.
Ну блин!
