Омар не успел переодеться, если они это делают перед встречей с женщиной. Он по-прежнему в длинном белом одеянии.
Мужчина забирает из моих рук поднос и относит его на столик в просторный номер с террасой. Уверенно открывает бутылку с характерным хлопком и разливает шипящую жидкость.
Внутри меня такое же шипение, которое разъедает. Мне страшно вызвать гнев этого человека, но как еще объясниться, что я не та, за кого он меня принимает.
– За знакомство, – протягивает наполненный бокал.
Пальцы смыкаются на высокой ножке, но я не делаю и глотка.
– Не любите шампанское? Я могу заказать что-то другое? Вы голодны?
– Позволите мне уйти… Я на работе.
Мужчина смиряет меня взглядом, после которого понимаю: права голоса у меня нет. Остается бежать и молиться, чтобы я выбралась из страны.
– Мне нравятся строптивые девушки. Но у всего есть предел, Марта, – свирепо свистит мне на ухо.
Моя грудь покрывается острыми мурашками, когда Омар разглядывает всю меня, не прикрываясь своей религией. Или на что они обычно ссылаются, когда речь заходит о женской чести.
Он наступает. Бокал забирает обратно. Пячусь, куда приходится. Туфли еще эти чертовы. В жизни не носила такой высокий каблук. Слезы душат от собственной беспомощности.
Дальше все как в тумане. Свет мерцает, как показывают в ужастиках.
Мой крик. Чужие руки на моем теле. Влажные, липкие. Шепот, который не могу разобрать.
Душный воздух тяжелый, спертый. Легкие уменьшаются в объеме, и каждый последующий вдох кажется микроскопическим. Картинка перед глазами мутнеет, я проваливаюсь во тьму.
Пока не нащупываю бутылку шампанского, которую и принесла. Мысль с рекордной скорости проносится в голове. За долю секунду крепко хватаюсь за горлышко и со всей силы бью ее о голову чужака.
Господи…
Омар падает мне в ноги. Крови нигде нет. Мучительно длинное мычание говорит о том, что мужчина не свалился в обморок.
– Русская сука!
Он хватается за голову двумя руками и продолжает обильно сыпать ругательствами.
Понимаю, сейчас или никогда. Меня убьют. И это лучший вариант из всех вариантов.
Выбегаю из номера люкс. Остервенело жму на кнопку люкса. Мне слышатся густое дыхание и голос мужчины совсем рядом. Часто поворачиваюсь.
Сердце разбивается о ребра от скорости. Дымится, мучается. Страх душит, взрывает клетки.
На улице довольно свежо, когда я вырываюсь из лифтового холла и отеля. Дышу, приложив ладонь к центру груди.
Куда идти? Что делать? Я же одна здесь. Все мои вещи в номере. Деньги, карточки, паспорт все там, куда, наверняка, уже ворвались люди Омара бин Махфуза.
Подбородок дрожит, слезы катятся по щекам, а я безжалостно размазываю косметику по щекам.
– Прошу прощения, – обращаюсь к парочке, которая смахивает на европейцев, – я могу позвонить?
Смотрят с подозрением. Но кому я звонить-то собралась? Мой дом в тысячах километрах.
Женщина протягивает свой телефон – навороченное яблоко последней модели. Он чуть не падает из моих рук, так они трясутся.
В голове перебираю тех, к кому могу обратиться. Мама? Папа? Они сойдут с ума. Да и мое вранье тут же всплывет наружу. «А я всегда говорила, что из тебя ничего толкового не выйдет», – звучат слова бабушки. Пророческие, получается.
Таня, моя близкая подруга. Она сможет помочь. Ее парень в силах оказать поддержку и защитить…
А пальцы набирают вызубренный номер. Особенность такая – я хорошо запоминаю цифры. Будь то ли номера домов, почтовый индекс или мобильный телефон.
Гудок. Второй, третий. Скорее всего, он занят, да и кто в своем уме отвечает на незнакомые номера?
Отрываю телефон от уха, когда слышу английское «hello» с австрийским акцентом.
– А-Алекс! Помоги мне, пожалуйста!
___________________________
Рада, что вы присоединились ко мне в этой истории.
Это третья история из цикла про успешных гонщиков. Алекс и Марта!
(Начало в книге "Нелюбимая". Все истории могут читаться отдельно)
В книге:девушка в беде, богатый парень и простая девушка, безответная любовь, фиктивные отношения…
ХЭ после множества испытаний и проверок )) !
Глава 3. Марта
– А-Алекс! Помоги, пожалуйста!
Шорох. Чьи-то голоса. Музыка. Много музыки, от которой закладывает уши. Голову разрывает от давления в висках.
Потом звонок прерывается. Но, скорее всего, Алекс Эдер скинул.
– Спасибо, – передаю телефон обратно женщине.
Не получилось. Нужно будет как-то самой выкручиваться.
Первое – забрать документы и дуть в аэропорт. Может, остались еще места на ближайший рейс. Я бы не назвала себя такой уж суперневезучей. Так, всего лишь любительницей найти приключения на свою задницу.
Снимаю туфли и босиком иду в сторону отеля, где меня, возможно, ждут люди Омара.
– Девушка! Девушка! – окрикивают со спины, – мне кажется, это Вас.
Глаза жгут от слез.
Я вырываю телефон из рук женщины под ее испуганный взгляд. Улыбаюсь ненормальной улыбкой.
– Алле? Алекс?
Никогда не приходилось говорить имя самого надменного парня вселенной с таким придыханием и чертовой надеждой в голосе.
– Вы мне звонили, – без интереса уточняет.
Стало быть, австриец не такой уж и подозрительный. Перезвонил же на незнакомый номер.
– Это Марта.
– … Кто?
Прочищаю горло. На фоне стало тише, но Эдер по-прежнему не один. Он в помещении, где постоянно звучат женские голоса и смех.
– Марта Вавилова.
Я могла бы и дальше продолжить раскручивать спираль: я подруга Тани, она, в свою очередь, невеста его соперника по команде. Могла бы упомянуть ту ночь, о которой мы совместно решили забыть…
Но глубоко внутри надеюсь, что гонщик признается: «Конечно, я узнал тебя». Непозволительно забыть того, кто в курсе главного твоего секрета.
– И что ты от меня хочешь?
Алекс Эдер держится на расстоянии.
Но к черту условности, когда мне грозит страшное.
– Помощи. Я в таком дерьме!
Пересекаюсь взглядом с женщиной, чей телефон заняла. Стараюсь улыбнуться уже человеческой улыбкой. Без боли и страха. Руки сводит, ноги мерзнут и гудят. По вечерам в феврале в Эмиратах не очень-то и жарко.
Вице-чемпион усмехается и делает это с удовольствием. Меня же это злит. Он же просто тянет время!
– Хорошо. Где ты? Я вышлю за тобой моего человека.
– Нет! – выкрикиваю.
Не доверяю сейчас никому, кроме Эдера. Ему тоже не следует, но лучше он, чем совсем незнакомый и чужой человек.
– Я у отеля. Метров двести от входа, справа. Мне холодно и страшно.
Скрип двери. Затем тишина. Боюсь, что Алекс снова мог скинуть звонок, или связь оборвалась в неудачное время.
– Скоро буду.
И вот теперь короткие противные гудки.
Отдаю телефон женщине и остаюсь одна. Обхватываю себя руками, когда подул ветер, пронимающей до костей. Он нехолодный, мороз идет изнутри, поражая все органы и клетки.
Стою и жду того, кто, возможно, опаснее араба в миллионы раз. И я не про физическую расправу, психологическое насилие и прочее.
Алекс Эдер вполне себе классный парень, у которого толпы фанаток. Он – мечта многих. Холост, красив, богат, знаменит и очень-очень успешен. Обычно такие мужчины и разбивают женские сердца.
– Выглядишь ужасно, – оборачиваюсь и застываю.
Руки гонщика в карманах. Золотые часы сверкают на левом запястье, на другом висит темно-серый пиджак, который он всегда берет с собой, но никогда не надевает.
Новый поток ветра доносит до моего носа его парфюм. Сладкий, восточный, острый.
– Замерзла?
Киваю.
Алекс накидывает мне свой пиджак, слегка сжав мои предплечья.
– Пойдешь босиком? – переводит взгляд с моих голых ног на высоченные каблуки, уже валяющиеся на дороге.
– Я сильно натерла пятки, – тихо отвечаю. Отчего-то стыдно. Пропасть между нами увеличивается в размерах. На Эдере дорогущие мужские туфли из кожи какого-нибудь редкого крокодила.
– Ты же не думаешь, что я понесу тебя на руках до номера? – легко смеется.
Конечно же, нет. Вместо ответа поднимаю на гонщика свои глаза и попадаю в темно-серую пучину.
Запахиваю чужой пиджак сильнее и, чувствуя каждую песчинку на ступнях, иду забирать брошенные туфли. Надеваю, зажмурившись от неприятных ощущений.
Каждый шаг до отеля дается с трудом. Благо гонщик не подгоняет. Не на трассе.
Идем. Молчим. Я думаю, с чего бы начать. Алекс… Наверняка о чем-то своем. О гонках, чемпионстве, кубках.
– Мой номер на минус первом этаже, – говорю, когда мы заходим в лифт.
Эдер снова издает смешок и, проигнорировав мой комментарий, жмет самую верхнюю кнопку.
Люкс. Номер «790», тот, что напротив араба.
Если Алекс передумает мне помогать, ему будет удобно передавать меня из рук в руки. Что ж, оптимизмом я сейчас не блещу конкретно.
– Рассказывай, что случилось? – бросает взгляд на часы. Наверное, Эдер спешит. – Ты же никого не убила? Не украла? Не замешана в делах с наркотиками? Иначе я выгоню тебя. Мне проблемы не нужны.
Вопрос не подразумевает никакого унижения, но именно так я себя и чувствую – униженной.
Я и наркотики? Убийство? Кража? Только однажды на спор стащила одну луковицу с рыночного прилавка, за что получила звонкую оплеуху от продавца. Мне было девять.
– Твой новый спонсор, как его… Омара бин Махфуз. Мерзкий тип.
