Страница 5 из 8
Первыми шли ЗИСы. Угловатые, будто вырубленные из цельного куска железа и сосны. Кабины – тесные, плосколобые, с двумя прямоугольными стеклами-глазницами.
Краска, когда-то зеленая, сейчас была сложной палитрой войны – рыжие подтеки ржавчины, серая корка засохшей грязи, матовые пятна металла. На крыльях и дверцах мелом нарисованы номера и условные знаки – язык, понятный только своим.
Следом тянулись американские «Студебеккеры». Их кабины – обтекаемые, с округлыми крыльями, выглядели чудаковато на фоне угловатых «ЗИСов». Шесть массивных колес с мощным протектором вгрызались в землю. Уверенно катили длинный, как вагон, деревянный кузов.
Все машины были наглухо запечатанны брезентом, из-под которого доносился глухой, мощный стук. Везут что-то очень тяжелое.
Наравне с колонной автомобилей, по обочинам, шла пехота. Так близко, что я мог разглядеть лица солдат.
В горле отчего-то встал ком. В прошлой жизни видел их только в граните памятников, на пожелтевшей хронике да в фильмах о войне. А сейчас – вот они. Прямо тут. Живые. Настоящие. Из плоти, матерных словечек и какой-то удивительной, неистребимой силы.
Шли не парадным строем. Просто двигались вперед. Гимнастерки на спинах потемнели от пота. В некоторых местах выцвели до белизны. Пилотки сбиты на затылки или засунуты за пояс.
Винтовки Мосина, ППШ с круглыми дисками, тяжелые скатки шинелей, саперные лопатки, котелки – все это позвякивало, скрипело, жило своим ритмом. Сапоги, покрытые коркой грязи, месили землю с методичной, упорной злостью.
Лица… Не плакатные. Пыльные, решительные, усталые. Кто-то жевал травинку, глядя по сторонам. Кто-то переговаривался с товарищами. Кто-то просто молча топал вперёд.
Внезапно над монотонным гулом моторов и топотом тысяч подошв взлетел звонкий наигрыш гармони. И молодой, чуть хриплый голос. Он запел… частушки. Реально.
Это было неожиданно. Сам не знаю, почему. Мне казалось, пехота непременно должна строем выводить что-то героическое, а тут – просто веселые куплеты и смех.
– Эй, сержант! – крикнул высокий, жилистый боец. – Притормози, браток! Пыль глотать надоело! Имей совесть!
– Пыль, пехота, она полезная! – со смешком крикнул в ответ Сеня. Он не сбавлял хода, но старался держаться бровки. – Чтоб злее были! Чтоб фрицев били на раз!
В строю грохнул смех. Хриплый, мужской, грубый.
– Так может тогда до Берлина подбросишь? – С хохотом спросил другой солдат.
– До Берлина пешком надежнее! – усмехнулся Семен, – Техника, она сломаться может. А русский солдат – никогда!
По строю снова прокатился смех.
Я смотрел на них во все глаза. Странное это чувство. Отвечаю. Видеть тех, кто принес победу, вот так, прямо перед собой.
Они прекрасно знают, что там, за горизонтом, их ждут «Тигры» с лобовой броней в сто миллиметров, «Фердинанды», минные поля плотностью в две тысячи штук на километр и смерть, воющая пикирующими бомбардировщиками.
Но они идут вперед без малейшего сомнения. Как хозяева, которые собираются вычистить свой дом от паразитов. С шутками, с яростью, с той иррациональной, непостижимой для немца уверенностью, что сила не в железе и оружии, а в правде.
Назаров обернулся. Заметил мой взгляд и выражение лица, с которым я пялился на солдат. Складка на его лбу чуть разгладилась.
– Гляди, Соколов. Запомни их, – тихо сказал майор, – Железо сгорит – новое наклепать можно. А людей – нет. Люди зубами гусеницы грызть будут, но не отойдут. Потому что за спиной – всё. Их дом за спиной.
Назаров помолчал секунду, потом снова отвернулся и уставился вдаль.
– Жми, Сеня! – рявкнул он сержанту, – Хватит прохлаждаться. Нас ждут.
«Виллис» взревел, выплюнул клуб сизого дыма и рванул вперед.
Пока мы ехали, я пытался сообразить, что это за посёлок Свобода. Вытаскивал из памяти обрывки информации, полученной в школе, и в институте МВД. Сведения, которые почерпнул в процессе работы над делом «реконструкторов».
По-моему, если не ошибаюсь, Свобода – главный узел всей обороны. Место дислокации штаба Центрального фронта. Где-то здесь монастырь Коренная пустынь. Опять же, если не ошибаюсь.
Мы еще не въехали в поселок, а я уже понял, память не подвела. Верно мыслил.
Сначала появился специфический запах. Резкий коктейль из выхлопных газов десятков моторов, прелой соломы и сладковатого, тревожного духа полевой кухни. Он накрывал всё, как одеяло.
Потом звук. Гул. Густой, низкий, сотканный из рёва грузовиков, лязга лопат о камень, приглушённых окриков. Это был звук непрекращающейся работы.
И только потом – виды. Без того не самая лучшая дорога стала еще хуже. Она окончательно превратилась в глубокий, чавкающий коридор между стеной из грузовиков. Машины стояли, уткнувшись мордами в кюветы. Их брезентовые бока были покрыты слоем бурой грязи. Между ними сновали люди: связисты с катушками кабеля, красноармейцы с канистрами, офицеры.
За этим первым кордоном открывался сам посёлок. Вернее, то, чем он стал.
Старые избы тонули в море землянок. Коричневые, сырые бугры с чёрными, похожими на пустые глазницы, входами. Их было сотни. Они «карабкались» по склонам, лепились к огородам, теснились под яблонями, будто грибы после дождя.
И над всем этим – паутина. Густая, из толстых чёрных телефонных кабелей. Они висели на столбах-козлах, перебегали через дорогу, скручивались в огромные бобины у бревенчатых блиндажей. Связывали этот хаос в единое целое, как нервы. Вот, наверное, самая честная метафора происходящего. Посёлок стал нервным узлом организма по имени «фронт».
В просветах между крышами виднелся монастырь. Белые стены и купола старой Коренной пустыни. У его подножия чернели свежие амбразуры пулемётных дотов. На колокольне – тёмный силуэт зенитного пулемёта. Перед воротами стояла покрытая маскировочной сетью радиостанция на шасси грузовика, её антенны-ёжки зловеще торчали в небо.
Люди здесь двигались с особой, сдержанной скоростью. Не бежали, но и не плелись. Шли целенаправленно. На их лицах не было ни паники, ни показного героизма. Только сосредоточенная усталость.
Водители копались в моторах, повара мешали еду в котлах огромными поварёшками, размером с лопату. Два майора, склонившись над картой, разложенной на капоте «эмки», негромко спорили, тыкая пальцами в невидимые мне точки.
И сквозь эту деловую суету проступал холодный каркас контроля.
У каждой развилки стоял пост. Не просто часовой, а бдительная троица: солдат с винтовкой, младший командир с планшетом и всегда – человек с пристальным взглядом. Этот взгляд скользил не по лицу, а как бы сквозь него. Выискивал нестыковку, фальшь, лишнюю эмоцию. СМЕРШ. Мои новые соратники.
Все посты проехали быстро. Документы Назарова работали как отмычка. Буквально пара минут разговора на посту – и мы уже двигаемся вперед.
Штаб Управления контрразведки разместился в крепком двухэтажном кирпичном здании бывшей школы. Снаружи оно казалось вымершим, слепым. Окна первого этажа были заложены мешками с песком почти под самый верх.
Под маскировочными сетями, натянутыми между деревьями, натужно, с надрывом гудели мощные дизель-генераторы. От них в подвальные окна тянулись толстые черные удавы кабелей. Спецсвязь.
Я бы мог сказать, что все происходящее напоминало огромную съемочнаю площадку. Типа, почувствовал себя человеком, который оказался на съемках фильма про войну. Но не скажу. Ничего общего. Это были не декорации, а настоящая жизнь.
– Вылезай, Соколов. Приехали.
Назаров спрыгнул на землю, разминая затекшую спину. Я вывалился следом. Ухватился за борт, чтоб позорно не упасть в пыль. Ноги были ватными. Земля под сапогами качалась, как палуба.
– Сеня, машину убери. Прикрой, – бросил майор, отряхивая гимнастерку.
– Понял. Не дурак, – Семён мгновенно подобрался, исчезла его напускная веселость.
Назаров двинулся ко входу. Я, естественно, за ним.
Массивная дверь, обитая железом, была открыта. Часовой – боец войск НКВД – молча посторонился. Его взгляд, цепкий, «фотографирующий», скользнул по мне, фиксируя новое лицо.
В коридоре стоял гул. Туда-сюда сновали офицеры. Из-за закрытых дверей доносился пулеметный стук пишущих машинок и характерный треск телетайпа.
Пол был густо застелен старыми газетами. Но это слабо спасало от грязи. Бумага просто превратилась в серое месиво.
– Назаров! Сергей Ильич! Майор! – раздался громкий мужской голос.
Навстречу нам, лавируя между сотрудниками, несся подполковник. Лицо землистое, глаза красные от хронического недосыпа. Ворот гимнастерки расстегнут, галифе в пятнах грязи.
– Назаров, где тебя носит, мать твою?! – сходу заорал он, не дойдя трех шагов до нас с майором. – Второй отдел уже сорок минут сводку ждет по 13-й армии! У меня генерал Вадис на проводе висит, требует доклада по ситуации с «сигнальщиками» в полосе 70-й!
– Доставлял пополнение, товарищ подполковник. Вы же в курсе. Я отчитывался. Машина уничтожена авиацией на марше. Все убиты. В том числе – капитан Воронов.
Назаров доложил это ровно, без эмоций. Просто сухой факт.
– Ах ты, черт! Точно. Вылетело из головы, – подполковник устало провел ладонью по лицу, будто стирал невидимую грязь. – Воронова особенно жаль. Он нам ой как пригодился бы. Башковитый мужик. Был.
Назаров кивнул на меня.
– Вот. Тот самый выживший. Лейтенант Соколов. Шифровальщик из Особого отдела.
Я скромно топтался рядом с майором, пока старался не привлекать внимания.
– Подполковник Борисов. Петр Сергеевич, – Крепкая мужская рука протянулась в мою сторону.
Я на секунду растерялся. Что делать-то? Мы в армии, не в ментовке. По идее, старшему по званию лейтенант должен отдать честь. А подполковник руку тянет. Черт… Как бы не спалиться на всех этих деталях. Ни черта не знаю о реальной субординации в условиях фронта.
– Контузило лейтенанта, – усмехнулся Назаров, – Еще в себя не пришел.
Я виновато улыбнулся и пожал протянутую руку. Точно. Контузило. Если что, все буду валить на поганое состояние. Мол, башка хреново работает. Туго варит.
– Тот самый выживший… – повторил подполковник фразу Назарова и удрученно покачал головой, – Один, значит. Ну и то хлеб. Давай, в работу его. Срочно. У нас завал, сам знаешь. Диверсанты прут изо всех щелей. Чувствуют, суки, что подгорает. Потом сразу ко мне приходи.
Борисов махнул рукой, смачно выругался и побежал дальше, добивая сапогами газетную «жижу».
Назаров проводил его взглядом, затем легонько толкнул меня в плечо.
– Идем. Кабинет 14. Вон туда, прямо.
Мы прошли в конец коридора. Майор открыл дверь.
Комната оказалась школьным классом, из которого вынесли парты. Три грубых стола, сбитых из неструганых досок, стояли буквой «П». На них – горы папок, пепельница. В правом углу комнаты – сейф. В левом – буржуйка.
На стене – огромная карта района, исколотая флажками так густо, что живого места не осталось. Красные, синие, черные… Похоже, каждый цвет имеет свое значение. Черных больше всего.
В помещении находилось двое.
Первый сидел за одним из столов. Капитан. Невысокого роста. Немного даже тщедушный. Лицо… Про такие лица говорят – «никакое». Обычное, с прямым носом, светлыми глазами и жестким подбородком. Брови выгоревшие. Ресницы тоже. Физиономия не особо неподвижная. Мужик – как мужик. А вот взгляд – умный, внимательный, сосредоточенный.
Он чистил трофейный «Вальтер». Движения скупые, точные, медитативные. Похоже, успокаивает нервы. Монотонная работа, чтоб подумать.
Второй – темноволосый парень, ровесник Соколова. Глаза хитрые. Смотрят оценивающе. В буквальном смысле слова. Прикидывает, кто я есть и что из себя представляю.
Он устроился на широком подоконнике. Худой, вертлявый. Крутил монету между пальцев с такой скоростью, что она сливалась в блестящее пятно.
– Вернулись, товарищ майор? – голос капитана неожиданно оказался басовитым. Совсем неподходящим облику.
– Вернулся, Котов. Принимай пополнение. На замену Бобрикову, – Назаров досадливо поморщился. Похоже неизвестный мне Бобриков погиб. – Лейтенант Соколов Алексей. Бывший штабной из Особого отдела. В твою группу.
Назаров выделил слово «бывший» с легкой, едва заметной усмешкой. Не совсем понятно, что его развеселило. То ли, что штабная работа осталась в прошлом, то ли сам факт – молодой пацан отсиживался в штабе.
– Вводи в курс дела. Только учти, он контуженный малясь, – добавил майор и снова усмехнулся.
А-а-а-а-а… Ну, ясно. Товарищ Назаров не сильно высоко оценивает мои способности. Для него я – очень слабенькая замена того самого Воронова, о котором убивался подполковник.
Ладно. Поглядим.
Капитан встал. Подошел ко мне. Протянул руку.
– Старший оперуполномоченный Котов. Андрей Петрович.
Я ответил рукопожатием. Ладонь у него была жесткой, как наждак. Мои «новые» тонкие пальцы выглядели нелепо на фоне этой ладони.
Котов вдруг прищурился. Взгляд его серых глаз изменился.
– Любопытно, лейтенант. А хватка у тебя совсем не как у штабного… Крепкая.
Я мысленно сделал отметку. Капитан не дурак, обращает внимание на детали. Оценивает. Он явно хорошо соображает. Умеет выстраивать причинно-следственные связи. Дружит с логикой и аналитикой. Хотя, думаю иначе его бы не держали здесь.
– Так это от волнения, – ответил я с широкой, открытой улыбкой.
Похоже, мои настоящие рефлексы лезут даже сквозь это слабое тело. Вот и вышло рукопожатие, привычное для меня настоящего, а не для лейтенанта Соколова.
– Вон там, – кивнул Назаров на второго парня, – Михаил Карасев. Старший лейтенант. Карась! Да хватит уже играться! В глазах рябит!
Старлей спрыгнул с подоконника пружинисто, бесшумно, как кот. Пятак исчез в рукаве, будто растворился.
– Виноват, товарищ майор. Привычка. Сами знаете, – Он повернулся ко мне, усмехнулся. – Здоро́во, лейтенант! Соколов, значит?
Я кивнул. Снова вежливо улыбнулся. Но уже с меньшим энтузиазмом. Карась вызвал у меня настойчивое желание «заластать» его и отправить куда-нибудь под замок. Ушлый тип.
Мозг автоматически запустил систему оценки «коллег».
Котов… Этакий «батяня». Надежный как скала. Опыт боевых действий – колоссальный. До СМЕРШ уже успел повоевать. Немало. Взгляд выдает. Мог до войны работать в органах. Ошибок не прощает, но за своих порвет. Флегматик. Сложно вывести из себя. Злится только по делу. Такого лучше не провоцировать. В ярости он реально страшен.
Карасев… А вот тут интересно. Когда смотрю на его хитрую физиономию, во мне сразу просыпается мент. Половина статей уголовного кодекса в голову лезет.
Скорее всего, из бывших «уличных» босяков. Жестикуляция щипача или форточника. Глаза бегают, постоянно сканируют пространство. Машинально оценивает, что бы скомуниздить.
На самом деле, как ни странно, такой тип должен быть ценным кадром для контрразведки. У него очень гибкие понятия добра и зла. С дисциплиной сто процентов не дружит. Авантюрист. Любопытно, как он сюда попал? Вряд ли с улицы. Либо отличился в боях, либо кто-то из «своих» подтянул.
Назаров тяжело опустился на свободный стул. Снял фуражку, бросил на стол.
