Идея ехать туда, где все просто и понятно, кажется мне сейчас спасением. Возможно, другие девушки выбьют из головы одну-единственную.
– Поехали, – соглашаюсь и машинально поднимаю глаза на окно своей квартиры.
Свет горит. Мать не спит, ждет. Идти туда, под пресс ее вечных слез и упреков… Нет уж. Отличный повод не возвращаться домой.
– Отлично! – Стас довольно хлопает в ладоши и сует мне ключи. – Давай за руль, прокатишь с ветерком.
Сажусь за руль. Машина Стаса всегда идеальна. Включаю зажигание. Стас меняет музыку на что-то более бодрое для настроения.
Стас – друг, который старше меня на несколько лет. Когда-то он учился в военке у моего отчима, и тот вытянул его со дна, не дал скатиться, направил в нужное русло. Стас бесконечно благодарен ему до сих пор. А ко мне относится по-особенному, почти по-братски, всегда поддерживает.
Везу его в одно очень примечательное место. «Ангар» – это ночной клуб, с громким техно и девочками, которые знают, зачем сюда пришли. Здесь все просто, понятно и без заморочек. Именно то, что мне обычно нравилось.
Мы занимаем столик. Стас сразу заказывает себе виски, я апельсиновый сок. Ко мне тут же подходит блондинка в коротком платье, проводит рукой по плечу.
– Мальчики, скучаете без компании?
Я отстраняюсь.
– Не сейчас.
Девушка обиженно фыркает и уплывает к более благодарной публике. Стас смотрит на меня как на ненормального.
– Ты чего? В монахи готовишься?
– Не до того сейчас, – бурчу, делая глоток сока.
Стас пожимает плечами и принимается рассказывать про свою последнюю командировку. Как они две недели работали под прикрытием, охраняя какого-то нефтяного босса. Засады, слежки, ночные выезды по тревоге. У меня горят глаза. Вот это настоящее дело. Не эта дурацкая муштра в училище, а реальная работа. Опасная, мужская.
– Вот бы мне так, – не удерживаюсь я.
– Всему свое время, – смеется Стас. – Если, конечно, от девочек не откажешься окончательно. – Он подмигивает и машет рукой какой-то рыжей, которая тут же к нему прилипает. – Голодный я сегодня, – мурлычет он ей на ухо, а она в ответ смеется и цепляется за него еще крепче.
А я сижу и понимаю, что ни одна из десятков девушек вокруг не вызывает во мне ровно ничего. Ни желания, ни даже простого интереса. В голове вертится одно лицо. Строгое, с темными глазами и загадочной улыбкой. Юми. И горит восклицательный знак над ней. Я не решил эту задачку, и она теперь не дает мне покоя!
Глава 9. Семен
Я сижу, уставившись в стакан, и чувствую себя не в своей тарелке. Все здесь кажется каким-то плоским, фальшивым и удивительно скучным. Стас наблюдает за мной с нарастающим удивлением. Замечает мою полную отрешенность, шепчет что-то своей собеседнице, и та уходит.
– Ладно, погнали, – говорит он, вставая. – Поедем в тихое место, поговорим.
Мы выходим из шумного клуба в тишину ночи и садимся в машину. На этот раз Стас ведет сам, привозит меня в стильный лаунж-бар с приглушенным светом и мягкими креслами. Здесь пахнет дорогим кофе и кожей. Мы заказываем по эспрессо.
– Так. – Стас отставляет крошечную чашку и смотрит на меня прямо. – Допрос с пристрастием. Начинай рассказывать. Что случилось? Я тебя таким еще не видел, чтобы ты в клубе девушек отшивал. Мир сошел с ума?
Я отвожу взгляд, верчу в руках блюдце. Спокойному, но настойчивому взгляду друга сопротивляться бесполезно.
– Да так, ерунда… Одна дурацкая история.
– Сэм. – Голос Стаса мягкий, но не терпящий возражений. – Я тебя знаю давно. Ерундой тебя не пробьешь. Говори.
Я тяжело вздыхаю и сдаюсь. Выкладываю ему все. Про Юми и Демона. Про месть, которая почему-то перестала казаться такой уж сладкой. Про ее странность и свою растерянность.
Стас слушает не перебивая. Его лицо серьезно.
– Месть – плохой фундамент для отношений, Семен, – говорит он, когда я заканчиваю. – Твой отец… Илья Петрович… он учил меня другому. Честности. Прямоте. Ты уверен, что хочешь строить что-то на лжи? Использовать чувства девушки, чтобы досадить ее брату? Отец тебя не одобрит.
Его слова бьют точно в цель. Я и сам себе в этом не признавался. Упоминание отчима задевает за живое. Но действуют, как красная тряпка на быка. Я не хочу получить одобрение, оно мне не нужно!
– Она сестра этого урода, – цежу сквозь зубы.
– И что? Она что, лично тебя предала? – Стас качает головой. – Похоже, ты сам запутался в своих чувствах. Ты говоришь о мести, а ведешь себя как влюбленный пацан.
Молчу, потому что, возможно, он прав. Я и правда запутался.
– Ладно, не будем о грустном, – мягко говорит Стас, видя мою реакцию. – Вернемся к твоей проблеме. Что будешь делать с девушкой?
– Не знаю, – честно признаюсь. – Совсем не знаю. Что посоветуешь?
– Совет один – будь честен. С ней и с собой. Если тебе правда интересна эта Юми, покажи ей себя настоящего. Без игр. Рано или поздно правда всплывет, и будет только хуже. А если нет… – Он делает паузу. – То оставь ее в покое. Она явно не заслуживает того, чтобы быть пешкой.
Его слова действуют отрезвляюще, чувствую себя пристыженным, но что это может изменить?
– Понял, – выдыхаю я. – Спасибо.
– Всегда рад помочь. – Он улыбается. – Теперь отвези меня домой. И сам иди спать. Утро вечера мудренее.
По дороге мы молчим. Его слова крутятся в голове, смешиваясь с образом Лады, а потом и Юми. Все слишком запуталось. Я уже и сам не знаю, чего хочу. Люблю Ладу, а Юми странная, но притягательная.
Подъезжаем к дому друга и выходим из машины.
– Держись, – говорит Стас, пожимая мою ладонь. – И помни, ради кого ты все это затеял. Ради себя или ради того, чтобы кому-то что-то доказать?
Я смотрю, как он уходит, и понимаю, что сегодняшний вечер прошел не зря. Пусть он и вскрыл все мои самые больные точки.
Дорога домой сливается в темное, злое пятно. Слова Стаса молотом бьют по черепу: «Месть – плохой фундамент», «Будь честен», «Он бы тебя не одобрил». Я пытаюсь их разложить по полочкам, понять, как они отзываются во мне, но уставший мозг отказывается работать. В ушах лишь гул и противная, ноющая пустота.
Поднимаюсь в квартиру. Дверь открывается еще до того, как я успеваю вставить ключ в замок.
– Ты где был? – Мать стоит на пороге, бледная, с красными, опухшими от слез глазами. На ней тот же халат, что и утром.
– Гулял, – бурчу, протискиваясь в прихожую и скидывая куртку.
– Я волновалась! Звонила – не брал!
– Не стоило, – говорю я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. – Я уже большой мальчик, мам. В состоянии сам о себе позаботиться.
Не слушая ее лепет, что я всегда для нее ребенок, прохожу в свою комнату и падаю на кровать лицом в подушку. Тело тяжелое, ватное. Сознание отключается почти мгновенно, проваливаясь в черную, бездонную яму без сновидений.
Утро начинается с поганого настроения. Первое, что я вижу, открыв глаза, – стопка аккуратно сложенных и выглаженных футболок на стуле, которых вчера там не было. Она снова была у меня. Рылась в моих вещах. Наводила свои порядки.
Внутри все мгновенно закипает. Без раздумий, на автомате, я одеваюсь, выхожу из дома и иду в ближайший строительный. Покупаю первый попавшийся шпингалет, отвертку и шурупы. Возвращаюсь и прикручиваю его к своей двери. Мать выходит на шум, смотрит на меня с презрением.
– Выставляешь меня дурой? В своем же доме? – фыркает она.
– В моей комнате, – поправляю я ее, закручивая последний шуруп. – У меня должно быть свое пространство.
Она что-то бормочет себе под нос про неблагодарных детей и уходит на кухню. Я проверяю замок – щелчок громкий, уверенный. На душе чуть легче.
В этот момент звонит телефон. Отчим.
– Семен, привет. Как ты? Можно я сегодня заеду?
– У меня уже планы, – почти сразу отрезаю я. – Если ничего срочного, то лучше не надо.
С той стороны линии пауза.
– Понятно. Тогда в другой раз. – Голос у подполковника усталый.
– Ага, – бросаю и сбрасываю.
Из кухни доносится громкий стук кастрюли.
– Доволен? – кричит мать. – Из-за тебя Илья не приедет! Он же хочет помириться! Ты всегда все портишь! Ты во всем виноват!
Она входит в раж. Глаза стеклянные, голос срывается на визг. Черт. Приходится набирать в стопочку ее успокоительного и почти силой заставлять выпить. Пока она приходит в себя, я собираюсь, проклиная все на свете.
Смотрю на время – черт, уже почти опаздываю. Вызываю такси и выскакиваю из дома, едва закрыв дверь.
В такси пытаюсь привести себя в порядок. В голове каша из утреннего скандала, слов Стаса и предвкушения от встречи. Что она мне хочет показать? Какой-то кружок?
Такси останавливается у ничем не примечательного спортивного комплекса. Захожу внутрь. Из одного зала доносятся приглушенные звуки странной, ритмичной музыки. Дежурная у входа кивает в ту сторону: «Там, в основном зале».
Подхожу к дверям и замираю на пороге.
Зал просторный, с деревянным полом. Юми одна. Совершенно одна в центре огромного пространства. И она… танцует. По крайней мере, мне так кажется сначала. Это не похоже ни на один танец, что я видел раньше. В нем нет ни грации балета, ни откровенности современных стилей.
Ее тело движется в странном, гипнотическом ритме. Плавные, волнообразные движения рук, похожие на то, как колышутся водоросли в океане. Шаги мягкие, будто она не идет, а скользит по поверхности воды. Ее ноги описывают плавные дуги, то поднимаясь почти к груди, то мягко опускаясь на пол. Движения округлые, непрерывные, перетекающие одно в другое. Она вращается вокруг своей оси, то замедляясь, то ускоряясь, ее длинные волосы летят вслед за телом, как черный шлейф.
Это сюрреалистично и завораживающе красиво. Как какой-то древний, сакральный ритуал. Я не могу отвести глаз. Юми полностью поглощена процессом, ее лицо спокойно и отрешенно, взгляд направлен внутрь себя.
И только спустя несколько минут я начинаю замечать детали. Как ее мягко опускающаяся нога на мгновение вкручивается в пол, набирая напряжение. Как ее плавно скользящая рука в последний момент резко останавливается, будто натыкаясь на невидимое препятствие. Как в этих, казалось бы, танцевальных движениях, проскальзывает четкость, собранность и… сила. Сокрушительная, контролируемая сила.
Это не танец. Осознание бьет меня, как обухом по голове. Я видел подобное лишь на старых архивных видео, которые нам показывали на теории. Это же…
В этот момент Юми замирает в низкой стойке, одна рука плавно уходит назад, другая – вперед, защищая лицо. Ее взгляд, до этого расслабленный, резко фокусируется на воображаемом противнике. И все ее тело, секунду назад такое жидкое и расслабленное, мгновенно превращается в сжатую пружину, готовую сорваться в сокрушительную атаку.
Я стою, прикованный к дверному косяку, и не могу вымолвить ни слова. В горле пересохло. Это точно Юми? Та самая хрупкая, замкнутая девочка, которая краснеет от случайного прикосновения?
Передо мной воин. Сильный, собранный, уверенный. И эта ее новая, незнакомая грань повергает меня в полнейший ступор. Все мои планы, вся моя наигранная уверенность разбиваются в прах об эту немыслимую, гибкую силу.
Глава 10. Юми
Накрываю крышкой глубокую сковороду со своим кулинарным шедевром и довольно присаживаюсь за стол, чтобы дочитать главу «Сила настоящего» Экхарта Толле. Тренер дал мне небольшой список литературы, чтобы я могла развиваться во всех направлениях. Среди книг из этого списка я сразу выделила именно эту, название для меня актуальное. Потом я немного прочитала о ней в интернете. Там было написано: «Чтобы чувствовать "покой" в движении, нужно полностью присутствовать в настоящем моменте». И я поняла, что это не только про бой, это про мою жизнь, про ситуацию, в которой я оказалась. Мне нужно научиться управлять своим настоящим, жить сегодня, а не бояться призраков прошлого или неизвестности будущего.
Запах на кухне стоит такой, что рот все время наполняется слюной, а в животе урчит, но я не поддаюсь на отвлекающие призывы тела и упрямо сижу на месте, бегая взглядом по последним строчкам на странице.
Мое хрупкое равновесие нарушает трель дверного звонка.
– Кто это, интересно? – откладываю книгу и иду проверять. Я никого не жду.
Смотрю в глазок и удивляюсь, тут же проворачивая внутренний замок.
– Здарова, мелочь! – От радостных объятия Демьяна становится не по себе.
Выпутываюсь из его крепких руки и обращаюсь ко всем:
– Привет.
– Видишь, с ней все хорошо, – басит Мирон, приобнимая Лию.
Чмокаю в щеку маленькую племяшку Мию, обнимаю сестру, нервно улыбаюсь Ладе. Как их много, и все свои теперь. Шумные, сегодня веселые, особенно натуральная мелочь. Самого младшего, видимо, оставили с няней.
– А я не мелочь, – фыркаю на Демьяна.
– Я же любя, – подмигивает он.
Если бы. Но он с обожанием и восхищением смотрит на Ладу, а мне достается только запах его парфюма, осевший на футболке после коротких объятий. Пока никто не видит, притягиваю ткань поближе к лицу, вдыхаю и чувствую, как внутренности предательски сжимаются.
– Юми, это как мама готовила, да? – слышу из кухни голос Лии и звон кухонной утвари.
Прячу эмоции подальше, иду к сестре и с улыбкой смотрю, как она сглатывает слюну, глядя на подрумяненную курицу.
– Я надеюсь, у меня получилось хотя бы что-то похожее на то, как готовила мама, – признаюсь сестре. – Не уверена, что хорошо помню, но я старалась. Ты будешь?
– Конечно, – тут же соглашается Лия. – Все будут!
Смотрю на сковородку и думаю, хватит ли обеда на всех, ведь я не знала, что у меня будут гости. Приходится быстро мыть овощи, нарезать самый простой свежий салат. Мужчины уносят кухонный стол в гостиную, уместиться всем здесь нет ни единого шанса. Сестра нарезает мягкий хлеб крупными ломтями, чтобы макать в пряный соус. Лада расставляет приборы, а племяшка вертится под ногами, визжит и пытается засунуть свой крохотный любопытный нос в каждый ящик, до которого может дотянуться.
Мой тихий день превратился в семейный праздник. Мы с Лией делим на всех дакжим, пряное, острое корейское блюдо из курицы с овощами. Я с волнением жду, когда сестра его попробует и скажет, получилось ли у меня.
