– Не обижайся, – приобнимаю ее. – Мне нужно время, чтобы ко всему этому привыкнуть.
– Да я не обижаюсь. Честно. – Она чмокает меня в щеку, доедает свой поздний обед, и мы уходим на последнее занятие.
Домой я приползаю никакая. Учеба, работа со свитками, тренировка оставляют меня без сил. Я рада тому, что у меня получается снять обувь и опустить свою тушку в холодную ванну, а затем постоять еще несколько минут под теплым душем. Тогда становится легче. Я завариваю себе зеленый чай с мятой и жасмином, надеваю свободную толстовку и включаю мультфильм на телевизоре, чтобы мозг тоже смог расслабиться.
Вибрирующий телефон выдергивает меня из состояния полудремы.
Семен: «Привет, извини, что так поздно. Я только добрался до телефона. Как дела?»
Я: «А я до дома» – улыбающийся смайлик. – «Устала».
Семен: «Ты опять ходишь по ночам одна?»
Я: «Нет. Это была глупая шутка. Я вернулась около десяти».
Семен: «Все равно поздно. Тебе опасно ходить по улицам одной».
Я: «Не ругайся» – а сама улыбаюсь. Глупенькая.
Семен: «Я не ругаюсь, я беспокоюсь. Ты придумала, чем мы займемся завтра вечером?»
Я: «Ой, точно! Придумала. Совместим приятное с полезным».
Семен: «Это как?»
Я: «В городе проходит фестиваль старого кино Японии, Китая, Кореи. Нам в университете сказали, по возможности нужно его посетить, чтобы проникнуться культурой кинематографа того времени. Я хочу туда попасть. Ты составишь мне компанию?»
Глава 8. Семен
Неделя пролетает в сером мареве. Подъем, зарядка, учеба, плац, отбой. Дни как под копирку. Отец-отчим старается ловить мой взгляд, но я упорно смотрю сквозь него. Демон со своей сворой тусит отдельно, и я только рад.
Весь мой фокус сместился на телефон. Когда он вибрирует, сердце каждый раз дергается, как у щенка. Но это редко бывает Юми. Чаще мать с дурацкими вопросами или однокурсники с тупыми мемами.
Пишу Юми первым. Каждый раз придумываю повод. Глупый, притянутый за уши. Отвечает сухо, коротко и вежливо. Как будто я назойливый продавец из интернет-магазина. Бесит. Я вообще не умею так, по переписке. Мне нужно видеть глаза, слышать голос.
Психую и снова гуглю «как поддержать разговор с девушкой». Советы идиотские. «Задавай открытые вопросы». «Проявляй искренний интерес». Я и так искренне заинтересован! Интересуюсь тем, как бы поскорее ее заполучить.
В пятницу она наконец сама пишет. Напоминает про завтрашний фестиваль старого азиатского кино. Сердце екает. Да, черт возьми! Конечно, я не забыл и составлю ей компанию.
Встречаемся у какого-то старого, небольшого кинозала. Такие мероприятия в больших мультиплексах не крутят. Внутри пахнет пылью и старым деревом, народу немного. Садимся на свои места. Гаснет свет.
На экране черно-белое кино. Японское, корейское – я без понятия. Язык непонятный, субтитры мелькают слишком быстро. Я вообще ничего не улавливаю. Сюжет, смысл – все мимо. Смотрю на Юми. Она сидит, подперев кулачком подбородок, глаза горят. Впитывает каждую секунду. Для нее это что-то важное, и я не рискую прерывать.
Потом идет вторая короткометражка. Про войну. Там нет спецэффектов, только грязь и тихий ужас в глазах у актеров. Мне уже интереснее. Явственнее. Ближе к моей реальности. Даже немного затягивает.
А третья про боевые искусства. Старичок-учитель и юный задиристый ученик. Без наворотов, просто две техники, работа ног, резкие блоки. Я невольно выпрямляюсь в кресле, слежу за движениями. Четко, эффективно, красиво. Совсем не так, как учат нас.
– Жестко, – вырывается у меня шепотом, когда ученик после серии неудач все-таки делает идеальный прием.
Юми поворачивается ко мне, и на ее лице удивление и одобрение.
– Ты понял, что он сделал? – шепчет она.
– Естественно. Сделал подсечку с упором на внешнюю сторону стопы. Классика, но чисто.
Она смотрит на меня так, будто я только что прочитал ей стихотворение на корейском.
– Обычно люди просто смотрят на картинку, – говорит она уже громче, когда зажигается свет. – А ты увидел суть.
Выходим на улицу, и на этот раз диалог льется легче. Обсуждаем увиденное. Она говорит про культуру и символизм, я про то, что понял и что зацепило. Про войну. Про драки. Находим точки соприкосновения. Она уверенно поддерживает тему боевых искусств, кивает, когда я объясняю суть какого-нибудь приема.
– Откуда ты вообще это все знаешь? – прищуриваюсь я в конце. – Про технику, про принципы? На востоковедах вряд ли этому учат.
Юми загадочно улыбается, и в уголках ее глаз появляются смешинки.
– Хочешь узнать? – говорит она. – Завтра. Приходи по этому адресу. – Достает из кармана блокнот, быстро пишет и отрывает листок.
Беру его. Какой-то спортивный комплекс.
– И что там будет?
– Увидишь. – Ее улыбка становится только шире. – Думаю, тебе понравится.
Провожаю ее до дома. Стоим у подъезда. В голове крутятся советы из интернета. «Прояви инициативу». «Напросись на чай».
– Ладно, – говорю я, делая шаг вперед. – Провожу тебя до квартиры. Чтобы точно никто не пристал.
– Нет. – Ее ответ мгновенный и твердый. – Я дойду сама. Спасибо.
– Ты уверена? – не сдаюсь я.
– Абсолютно. Все будет хорошо. Не переживай.
Смотрю на нее. Она не отводит глаз, но в них нет ни кокетства, ни игры. Есть стальной стержень. Мда, через эту броню так просто не пробиться.
– Как скажешь, – отступаю. – До завтра, значит?
– До завтра.
Разворачиваюсь и ухожу. Не оглядываюсь. Ночь прохладная, бодрящая. Шаг быстрый, резкий.
Иду пешком, чтобы проветрить голову. Вроде бы все по плану. Советы из интернета, кажется, сработали, я нашел общую тему, она сама пригласила куда-то. Должен бы торжествовать.
Но нет. Внутри не торжество, а легкое раздражение, смешанное с азартом. Я надеялся, что будет легко. Что девочка странненькая, тихая, и я ее быстро заполучу, втеревшись в доверие.
А Юми… Она не поддается. Очень закрытая и осторожная. Вроде тянется ко мне, любопытствует, но при этом не подпускает ни на миллиметр ближе, чем сама решит.
Черт. Задачка оказалась сложнее, чем я думал. Но тем интереснее.
Подхожу к своему дому. Настроение, несмотря на бодрую прогулку, так себе. Мысли путаются, никак не могу придумать, как подобрать ключи к этой странной девочке.
И тут вижу знакомый приземистый джип, припаркованный у подъезда. Номера знакомые. Это Стас!
Подхожу, стучу костяшками по стеклу. Оно бесшумно опускается, и в свете фонаря я вижу спокойное, умудренное жизнью лицо друга.
– Семен. – Его голос низкий и размеренный. – Я тебя жду.
– Стас? Ты когда вернулся? – искренне удивляюсь я.
– Сегодня. Заезжал к Илье Петровичу, хотел пообщаться. А там… твоя мать. Все рассказала. – В его голосе нет осуждения, только понимание. – Сел ждать тебя. Поехали куда-нибудь, развеемся?
Идея ехать туда, где все просто и понятно, кажется мне сейчас спасением. Возможно, другие девушки выбьют из головы одну-единственную.
– Поехали, – соглашаюсь и машинально поднимаю глаза на окно своей квартиры.
Свет горит. Мать не спит, ждет. Идти туда, под пресс ее вечных слез и упреков… Нет уж. Отличный повод не возвращаться домой.
– Отлично! – Стас довольно хлопает в ладоши и сует мне ключи. – Давай за руль, прокатишь с ветерком.
Сажусь за руль. Машина Стаса всегда идеальна. Включаю зажигание. Стас меняет музыку на что-то более бодрое для настроения.
Стас – друг, который старше меня на несколько лет. Когда-то он учился в военке у моего отчима, и тот вытянул его со дна, не дал скатиться, направил в нужное русло. Стас бесконечно благодарен ему до сих пор. А ко мне относится по-особенному, почти по-братски, всегда поддерживает.
Везу его в одно очень примечательное место. «Ангар» – это ночной клуб, с громким техно и девочками, которые знают, зачем сюда пришли. Здесь все просто, понятно и без заморочек. Именно то, что мне обычно нравилось.
Мы занимаем столик. Стас сразу заказывает себе виски, я апельсиновый сок. Ко мне тут же подходит блондинка в коротком платье, проводит рукой по плечу.
– Мальчики, скучаете без компании?
Я отстраняюсь.
– Не сейчас.
Девушка обиженно фыркает и уплывает к более благодарной публике. Стас смотрит на меня как на ненормального.
– Ты чего? В монахи готовишься?
– Не до того сейчас, – бурчу, делая глоток сока.
Стас пожимает плечами и принимается рассказывать про свою последнюю командировку. Как они две недели работали под прикрытием, охраняя какого-то нефтяного босса. Засады, слежки, ночные выезды по тревоге. У меня горят глаза. Вот это настоящее дело. Не эта дурацкая муштра в училище, а реальная работа. Опасная, мужская.
– Вот бы мне так, – не удерживаюсь я.
– Всему свое время, – смеется Стас. – Если, конечно, от девочек не откажешься окончательно. – Он подмигивает и машет рукой какой-то рыжей, которая тут же к нему прилипает. – Голодный я сегодня, – мурлычет он ей на ухо, а она в ответ смеется и цепляется за него еще крепче.
А я сижу и понимаю, что ни одна из десятков девушек вокруг не вызывает во мне ровно ничего. Ни желания, ни даже простого интереса. В голове вертится одно лицо. Строгое, с темными глазами и загадочной улыбкой. Юми. И горит восклицательный знак над ней. Я не решил эту задачку, и она теперь не дает мне покоя!
Глава 9. Семен
Я сижу, уставившись в стакан, и чувствую себя не в своей тарелке. Все здесь кажется каким-то плоским, фальшивым и удивительно скучным. Стас наблюдает за мной с нарастающим удивлением. Замечает мою полную отрешенность, шепчет что-то своей собеседнице, и та уходит.
– Ладно, погнали, – говорит он, вставая. – Поедем в тихое место, поговорим.
Мы выходим из шумного клуба в тишину ночи и садимся в машину. На этот раз Стас ведет сам, привозит меня в стильный лаунж-бар с приглушенным светом и мягкими креслами. Здесь пахнет дорогим кофе и кожей. Мы заказываем по эспрессо.
– Так. – Стас отставляет крошечную чашку и смотрит на меня прямо. – Допрос с пристрастием. Начинай рассказывать. Что случилось? Я тебя таким еще не видел, чтобы ты в клубе девушек отшивал. Мир сошел с ума?
Я отвожу взгляд, верчу в руках блюдце. Спокойному, но настойчивому взгляду друга сопротивляться бесполезно.
– Да так, ерунда… Одна дурацкая история.
– Сэм. – Голос Стаса мягкий, но не терпящий возражений. – Я тебя знаю давно. Ерундой тебя не пробьешь. Говори.
Я тяжело вздыхаю и сдаюсь. Выкладываю ему все. Про Юми и Демона. Про месть, которая почему-то перестала казаться такой уж сладкой. Про ее странность и свою растерянность.
Стас слушает не перебивая. Его лицо серьезно.
– Месть – плохой фундамент для отношений, Семен, – говорит он, когда я заканчиваю. – Твой отец… Илья Петрович… он учил меня другому. Честности. Прямоте. Ты уверен, что хочешь строить что-то на лжи? Использовать чувства девушки, чтобы досадить ее брату? Отец тебя не одобрит.
Его слова бьют точно в цель. Я и сам себе в этом не признавался. Упоминание отчима задевает за живое. Но действуют, как красная тряпка на быка. Я не хочу получить одобрение, оно мне не нужно!
– Она сестра этого урода, – цежу сквозь зубы.
– И что? Она что, лично тебя предала? – Стас качает головой. – Похоже, ты сам запутался в своих чувствах. Ты говоришь о мести, а ведешь себя как влюбленный пацан.
Молчу, потому что, возможно, он прав. Я и правда запутался.
– Ладно, не будем о грустном, – мягко говорит Стас, видя мою реакцию. – Вернемся к твоей проблеме. Что будешь делать с девушкой?
– Не знаю, – честно признаюсь. – Совсем не знаю. Что посоветуешь?
– Совет один – будь честен. С ней и с собой. Если тебе правда интересна эта Юми, покажи ей себя настоящего. Без игр. Рано или поздно правда всплывет, и будет только хуже. А если нет… – Он делает паузу. – То оставь ее в покое. Она явно не заслуживает того, чтобы быть пешкой.
Его слова действуют отрезвляюще, чувствую себя пристыженным, но что это может изменить?
– Понял, – выдыхаю я. – Спасибо.
– Всегда рад помочь. – Он улыбается. – Теперь отвези меня домой. И сам иди спать. Утро вечера мудренее.
По дороге мы молчим. Его слова крутятся в голове, смешиваясь с образом Лады, а потом и Юми. Все слишком запуталось. Я уже и сам не знаю, чего хочу. Люблю Ладу, а Юми странная, но притягательная.
Подъезжаем к дому друга и выходим из машины.
– Держись, – говорит Стас, пожимая мою ладонь. – И помни, ради кого ты все это затеял. Ради себя или ради того, чтобы кому-то что-то доказать?
Я смотрю, как он уходит, и понимаю, что сегодняшний вечер прошел не зря. Пусть он и вскрыл все мои самые больные точки.
Дорога домой сливается в темное, злое пятно. Слова Стаса молотом бьют по черепу: «Месть – плохой фундамент», «Будь честен», «Он бы тебя не одобрил». Я пытаюсь их разложить по полочкам, понять, как они отзываются во мне, но уставший мозг отказывается работать. В ушах лишь гул и противная, ноющая пустота.
