– Врёте же?
– Вру. Мне тоже нужен брак.
– Для чего?
– Прописка нужна. Ну и деньги немалые. Хочу уйти от хозяина и на себя работать начать. А без прописки, сама понимаешь… Так что, по рукам?
Из её взгляда уходит напряжённость. Даже улыбка трогает покусанные губы. Дур. Неужели она не понимает, что обычный водила без прописки не может организовать роспись щелчком пальцев, да и не устроится, в принципе, к богатому мужику на работу. Да нет. Ей просто некуда деваться.
– Вас зовут как?
– Дэн. И давай уже на ты. Мы же помолвлены.
– Помолвлены, – тихо всхлипывает она.
Глава 4
Полина
Боже. Боже, что я натворила? Села в машину чёрт-те к кому. Мой ужасный жених – ну чисто бандит. Я ещё думаю: «Полина, не садись!» – а сама уже закрываю за собой дверь. И вот сюрприз: у машины нет задних дверей.
Задних дверей!
Кто вообще додумался делать машины без задних дверей?
Только маньяки.
Я даже на ходу не смогу выскочить в случае посягновения на мою девичью честь. Хотя, если честно, с моим уровнем кардио я бы и с дверями не выскочила, так что это не принципиально… но всё же неприятно.
Он молча рулит, даже не моргает, и смотрит на меня в зеркало заднего вида так, будто примеряет, какой приправы не хватает к Полине. Чеснок – слишком вонючий. Мята, наверное, подошла бы. Как к баранине. Точнее, к тупой овце, идущей на заклание, радостно задрав хвост. А этот Дэн ужасный просто наслаждается моими страхом и беспомощностью.
Я глупая. Глупая. Глупая. Вот та самая, которая в фильмах всегда говорит: «Да всё нормально» – и через пять минут умирает первой.
И я даже не знаю, куда он меня везёт!
Ну супер. Отличный день, Полина, молодец. Не хотела замуж за предсказуемого Руслана – получи непредсказуемого незнакомца с физиономией убийцы из хоррора.
А его дружок, сидящий на пассажирском сиденье, веселится. Ну конечно. Ему же комфортно, у него есть дверь. И мозги. В отличие от меня. Он смеётся так, будто вспоминает, как я сама добровольно села в машину без дверей. Ну действительно, цирк уехал, клоун остался – это я.
Эти два определения – «бесстрашная» и «безбашенная» – это же просто красивые синонимы слова «идиотка». Идиотка, лишённая чувства самосохранения и, судя по всему, доступа к интернету, где можно проверить, кто вообще этот жених.
– Куда мы едем? – наконец выдыхаю я, стараясь звучать как можно более беззаботно. Примерно так беззаботно, как может звучать невинная старая дева, которую везут непонятно куда непонятно кто, и которая уже готова составить завещание на салфетке.
А может, они маньяки.
Да точно маньяки.
Женишок вроде просто руль вывернул, но взгляд у него был как у Ганнибала Лектера в момент, когда он выбирает – пожарить тебя или засолить. Я бы не удивилась, если у него под сиденьем лежит книга «Тушим Полину за 30 минут» – семейная поваренная книга людоеда.
– Жениться. Ты же изволола мне предложение сделать. Забыла? – хмыкает Дэн. А я ведь даже не знаю его фамилии. Вдруг она у него какая-нибудь ужасная. Стану какой-нибудь Жопиковой, прости господи. Боже. О чём я думаю? О чём? Я еду выходить замуж за незнакомца. Может, это даже хуже, чем пасть от рук жениха-маньяка? А с моим везением это будет однозначно ужасно. – Эх, память девичья. Тютя-матютя. Да расслабься ты, Полина Юрьевна. Я сыт. Да и ты слишком тощая.
Чёрт, у меня на лице, что ли, написано, о чём я думаю? Даже исподволь смотрю на себя, отражённую в тонированном стекле. Да уж, на невесту я не тяну. Скорее на бледного взъерошенного призрака. Самое доброе в мире привидение с мотором, блин.
– Приехали, невеста.
Я смотрю в окно. Это что? Он меня в магазин привёз? В салон для новобрачных? Точно маньяк. Ещё и фетишист, похоже.
– Куда? – глупо вякнула я.
– Ты же не думала, что я стану жениться на женщине в розовой шубе, – смех у него такой издевательский. Не думала я. Я вообще ни о чём не думала, когда предлагала громадному незнакомому мужику жениться на мне. Ну очевидно же – у меня в тот момент не работал мозг.
– А у меня нет денег на платье. Так что извините, я не оправдала надежд, придётся нам…
– Ничего, – он меня перебил. Перебил так по-хозяйски… А я этого терпеть не могу. Я же сильная и самодостаточная. Я же… – Я сегодня заработал сто тысяч. Могу в долг дать на фату и платьишко. Да и врёшь ты всё. Я тебе двадцатку скинул. На платье хватит, на скромненькое. А фату, уж так и быть, я справлю. И кольца. Гендос, а ну-ка метнись в ювелирный. С тебя обручалки. Ты же у нас свидетель.
– Мы так не договаривались, – супится дружок жениха, но по глазам видно, что он уже морально примеряет на себя костюм свидетеля. И не обычного – а того, который на свадьбах кричит «Горько!» так громко, что потом три дня сипит.
– Так мы с тобой и на тачку твою не договаривались. Хочешь проверить, что будет, если я расстроюсь?
Странно он разговаривает с этим Геной. Словно не обслуга он ему, а друг. Они ещё и аферисты. Да точно. К гадалке не ходи.
Он так разговаривает, будто ему все обязаны. И надо мной смеётся.
Ну конечно.
Весело же.
Почему бы и не поиздеваться над невестой Полиной, которая ещё пять минут назад была уверена, что её везут в подвал жениху-маньяку для последнего маринада?
Дэн выходит из машины, хлопает дверью – громко. С оттягом. Словно назло кому-то.
– Пошли уже. У нас роспись через час. Генкина тётя – просто свадебный генерал. Организовала всё в минуту. Правда, тебе придётся сказать, что ты беременна. Но это же фигня? Ты же умеешь врать?
– Врать? – чёрт. Не умею. Я не умею врать, но маме при этом наврала про мужа. Теперь расхлёбываю. – Беременна? Вы совсем, что ли? Там же справка нужна.
– Будет тебе платье. Надуешь пузо для правдоподобности? Ладно, я шучу. Пошли. Платье ждёт, невеста, – голос Дэна сочится мёдом. И я иду за ним, как коза на верёвочке.
Платье.
Выбирать.
Мне.
Вот тут-то у меня в голове окончательно перегорает предохранитель, и запускается режим «паническая буря», уровень красный. Если бы внутри меня было МЧС, оно бы уже вывешивало предупреждение: «Полина в состоянии истерики. Ведите себя тихо. Не подходите к клетке».
– Я не готова! – выпаливаю я, не двигаясь с места. – Я морально не готова! Физически не готова! Финансово не готова! Я вообще… неподготовленная личность! И я врать не могу. Я краснею и в туалет хочу, когда вру. А если ещё пузо наду́ю…
– В туалет? Слушай, да ты просто оторва, – он точно издевается. Смеётся надо мной. Да кто он такой вообще? Шофёр – а ведёт себя так, словно король мира.
– Это да. Жаль, женихи вокруг так себе.
Он тяжело вздыхает – так вздыхают мужчины, которым судьба подбросила меня вместо нормальной, молчаливой, спокойной женщины. Он смотрит на меня так, будто внутри него идёт внутренний диалог:
«Убить сейчас или позже? Нет… Потом. Сейчас – платье».
И только потом бросает:
– Ничего. Возьмём маленькое, дешёвое и без лишних рюшей. Чтобы ты не орала.
– Я и не орала. Чего мне орать? Я просто возмущена, что ты командуешь. Я тебя знать не знаю. А ты уже…
Дэн даже не отвечает. Просто развернулся и пошёл. Спокойно. Как будто он в магазин идёт за хлебом, а не за свадебным платьем для истерички в розовой шубе.
А его друг – этот мелкий демон – хлопает меня по плечу.
– Не переживай, невеста. На твоём месте я бы с ним пошёл. А то рискуешь прийти в ЗАГС в наряде невесты из ролевой игры. Да иди, не бойся.
Я боюсь. Уже боюсь. Ещё сильнее, чем когда ехала в машине в неизвестность. Аж ноги ватные – как же мне страшно.
– Идём, – улыбается этот гад. – Посмотрим, какое платье подойдёт к твоей… необычной энергетике.
Я щурюсь. Не могу понять, когда он издевается, а когда серьёзен. Сейчас смотрит на меня задумчиво. И даже кажется нормальным. Ну… насколько это вообще возможно в данной ситуации.
– Это комплимент?
– Это факт. Твоя энергетика – как у белки на энергетиках.
Ну прекрасно. Потрясающе.
Я – белка на энергетиках.
Ещё чуть-чуть – и мне вручат приглашение в цирк обратно.
Вхожу внутрь салона и понимаю, что это не просто магазин.
Это ХРАМ. Дорогой бутик. Стерильный и ледяной.
Храм белых тканей, блёсток, оборок, скидок и нервных срывов.
И я, Полина, стою посреди этого великолепия, как человек, который случайно зашёл не туда и теперь не знает, как отсюда выйти, не задев ни одной фаты.
А Дэн оглядывается на меня и говорит:
– Только сейчас подумал. А ты вообще знаешь, как выглядит свадебное платье твоей мечты?
– Да! – уверенно говорю я. – Белое.
– Это всё? – уточняет он.
Я задумалась.
И через две секунды честно выдала:
– Да.
Он устало закрыл глаза.
Истово. Со страданием.
Как человек, который только сейчас осознал масштаб катастрофы. А я-то уже давно это поняла.
– Гена, кольца.
Глава 5
Дэн Сосновский
– Ты с ума сошёл? – шипит Генка мне в ухо так, будто мы не в свадебном салоне, а в комнате для тайных казней. – Какие кольца? Какое платье? Эта девка – не пойми кто. Может, мошенница. Может, профессиональная невеста. Может, у неё абонемент: «Пять женихов – шестой бесплатно». Ты вообще понимаешь, что творишь? Ты на ней женишься фиктивно, а права на твои активы она заявит вполне себе официально. С энтузиазмом и блеском в глазах.
Я киваю. Для вида. Потому что если начну думать всерьёз, то мне придётся: а) срочно бежать; б) менять паспорт; в) жить под чужим именем где-нибудь в джунглях Камбоджи.
– А ты мне на что? – интересуюсь я максимально спокойно. – Ты же юрист, Генчик. Вот и отрабатывай карму. Ты же у нас моя правая рука.
Я не свожу взгляда с примерочной, в которой минут пятнадцать назад скрылась моя невестушка. Пятнадцать минут – это, между прочим, достаточно, чтобы передумать, переделать жизнь и пару раз пожалеть обо всём. Генка прав. Катастрофически прав. Я уже жалею, что ввязался в эту авантюру, но чувство противоречия во мне сильнее здравого смысла. А здравый смысл вообще штука неоднозначная – его легко задавить упрямством.
– Кольца я тебе покупать не буду, – заявляет Генка. – Понял? В этом дурдоме я участвовать отказываюсь. Твоя мамуля же меня освежует, если узнает…
Отлично. Мамин фактор. Именно его мне сейчас и не хватало.
– Я сделаю это раньше, брат… – начинаю я, но судьба решает, что разговоров о моём страшном будущем на сегодня достаточно.
Из примерочной выходит моя будущая жена.
Я сразу понимаю две вещи: первая – платье короче, чем мои планы на спокойную старость; вторая – назад дороги точно нет.
Она красная, как варёный рак. Отчаянно одёргивает куцую юбчонку ультрамодного свадебного платья. По словам продавца – тренд сезона. По моим ощущениям – вызов морали и гравитации.
Я судорожно подбираю сравнение.
Мальвина, у которой был тяжёлый подростковый период? Суок, если бы наследник Тутти рос без присмотра и с доступом в интернет?
Мозг буксует.
Я сглатываю.
Кажется, это будет не просто фиктивный брак. Кажется, это будет самый мой головокружительный финт в жизни. Дед офонареет, к гадалке можно не ходить. А мама… мама точно Генку освежует. И меня заодно.
– Обалдеть, – ну а что я могу ещё сказать? Как там зовут мою будущую жену? Господи, совсем вылетело из головы. Лиф у платья настолько декольтирован, что если бы не фата, которой стыдливо прикрывается девка, я бы уже взвыл, как тюлень, и начал аплодировать ластами. Где этот продавец-консультант? Куда делся гад? Я его растерзаю.
