— Это считается?
Мужик чуть наклонил голову.
— Это ближе.
— Ближе? — Артём усмехнулся. — То есть у нас тут ещё и уровни есть?
— Есть.
— И какой следующий? Бонусный?
Мужик не ответил.
Артём кивнул.
— Ясно.
Он провёл рукой по лицу.
— Ладно. Хорошо. Давай ещё честнее. Я еду, потому что не знаю, что делать дальше. Устраивает?
Тишина. Мужик смотрел. Дольше, чем нужно.
— Это не ответ, — сказал он.
Артём замер.
— Ты издеваешься?
— Нет.
— А что тогда тебе нужно? Чтобы я разрыдался? Встал на колени? Что?
— Чтобы ты сказал правду.
— Я её только что сказал!
— Нет.
И вот тут его накрыло. Не сильно. Не истерикой. Просто резким, тупым пониманием, что он действительно сейчас врёт. Не мужику. Себе.
Он отвернулся. Сделал пару шагов в сторону. Свет бил в глаза, как в допросной.
— Отлично, — пробормотал он. — Просто отлично.
Он посмотрел на дверь. Мысль выйти снова мелькнула. Но уже без уверенности. Как идея, в которую не веришь.
Он снова повернулся к стойке.
— Ладно, — сказал он тихо. — Допустим.
Он опёрся руками о столешницу.
— Допустим, я не знаю, куда еду. И не знаю, что делать. И вообще ничего не знаю. Это нормально?
— Это честнее, — сказал мужик.
— И что теперь? — Артём поднял голову. — Где мой бензин?
Пауза. Мужик чуть склонился вперёд.
— Ты всё ещё не ответил.
Артём уставился на него.
— Да ты…
Он замолчал. Потому что понял.
Вопрос был не «куда». И даже не «почему». Он был глубже. Гораздо.
Он снова посмотрел на лист. Слова стояли те же. Но теперь читались по-другому.
«Куда ты на самом деле едешь?»
Не про дорогу. Про жизнь. Конечно.
— Чёрт, — сказал он.
Он закрыл глаза на секунду. И в голове всплыло простое. Не красивое. Не умное. Настоящее.
Он медленно выдохнул.
— Я еду… — начал он и замолчал.
Слова застряли. Как будто их не хотели выпускать.
Он усмехнулся.
— Да ты издеваешься, — сказал он сам себе.
Он поднял взгляд.
— А если я вообще никуда не еду?
Мужик смотрел.
— Тогда ты уже приехал.
