Страница 13 из 15
За ней – все, ради чего я приехала.
И все, чего я боюсь.
Я чувствую, как сердце ускоряется, а мои пальцы с силой сжимают ножку бокала. Надеюсь, офис-менеджер не экономил, закупая посуду, и она выдержит мое напряжение.
– Ну что, номер два, на что ставите? – слышу тихий вопрос.
Развернувшись, смотрю на Корвина. Он мог бы зайти давно сам. Но он медлит. Как будто чувствует, что мне не помешает поддержка.
Мой взгляд неспешно скользит по его лицу, шее, запястьям. Изучающе. Как его – в лифте, минуты назад. Черная рубашка под костюмом сидит безупречно. Брюки тоже. Ни единой складки. Ни намека на небрежность или случайность. Все выверено. Все под контролем.
Даже часы с черным циферблатом и черными стрелками. А время по ним вообще как-то можно определить или он его просто угадывает? Кстати, может быть, именно поэтому он и пришел, как я, позже всех?
Черное – цвет риска и неизвестности. Но некоторые игроки поклялись бы, что это еще и цвет удачи.
– Ставлю на черное, – решаю я.
И, подхватив его под руку, другой рукой толкаю дверь, чтобы открылась пошире. Ну что, скучали? Ждали гостей?
Глава 13
– Лиза! – доносится сбоку знакомый голос, и я вижу Илону, которая, оставив мужа, спешит ко мне.
Светлые кудри рассыпаны по плечам – пышные, игривые, как у ангела. Но ангелом ее не назовешь. Красное платье облегает фигуру так, что даже я на секунду залипаю. Особенно в зоне декольте.
– Надо же! – восклицает она. – Я была уверена, что самое эффектное появление сегодня – мое. Но вынуждена признать – ты меня превзошла!
Такое открытое восхищение настолько ей несвойственно, что я не тороплюсь хвастаться, где купила платье и туфли. И правильно, потому что спустя доли секунды становится понятно, чем вызваны такие эмоции.
Выдав эту тираду, она разворачивается к Корвину и, глядя на него в упор, кокетливо просит:
– Ты нас не познакомишь с этим красивым мужчиной?
Ее глаза блестят. Губы растянуты в красивой улыбке. Не думала, что у них с мужем какие-то сложности, но, похоже, что так. Потому что тот хоть и с увлечением беседует с другими гостями, но находится от нас в десятке шагов. А здесь такой живой интерес к чужому мужчине.
Но не мое это дело.
Со своим бы браком хорошо разобраться.
– Марк. Илона, – представляю я их друг другу и принимаюсь осматривать зал.
– Корвин, – слышу сбоку сухую поправку, а потом уже меня аккуратно берут под локоток и сообщают: – Давайте чуть отойдем. Я поставил на зеленое, а не на красное.
Мы отходим немного в сторону, к краю террасы, где чуть тише. Я делаю еще один глоток и осматриваюсь. Здесь даже лучше, чем я представляла. Огни гирлянд обвивают перила, струятся по колоннам, спускаются с потолка. Мягкий свет льется отовсюду, окутывая все вокруг теплой дымкой, будто гномики зажгли тысячи свечей и забыли их погасить.
Бородатый саксофонист с упоением извлекает мелодию из своего саксофона. Сейчас музыка звучит чуть тише – теперь он уже не раздевает ночь, а словно убаюкивает ее. Кто-то что-то тихонько поет в такт мелодии, кто-то просто закрыл глаза и качается в такт.
– Нравится саксофон? – спрашивает Корвин, проследив за моим взглядом.
– Была уверена, что нет. Но он так играет…
– Согласен. Я раньше думал, что мне он просто не нравится. А теперь уверен, что на дух не переношу. Как и многие здесь, судя по виду. Приди мы позже на час, застали бы сонное царство. Но пока есть шанс, что я не зря тащился через весь город и успею пообщаться с тем, кто мне интересен.
Я с усмешкой смотрю на Корвина. Не хочется его расстраивать, но за свою честность он тоже заслуживает честности.
– Зря, – мягко говорю я. – Я уже вам сказала, что вам вряд ли удастся купить акции «Вертикали», так что встреча с его владельцем ничего вам не даст.
Его губы задевает ответная ухмылка, а взгляд упирается в мой:
– Пока меня все устраивает.
Он смотрит открыто и прямо. И как-то… слишком заинтересованно и откровенно.
Небрежно пожав плечами, словно сбрасывая с себя этот взгляд, отворачиваюсь. Мне это не интересно.
Я вижу знакомых сотрудников мужа. Есть и новенькие. Но те, с кем мы пересекались, кивают и улыбаются, кто-то машет рукой. Я тихонько выдыхаю – хорошо, что с объятиями не набрасываются.
Но скорее всего, их удерживает мой спутник. Потому что здороваются они как-то неловко, потом бросают взгляд в сторону и тут же отводят глаза, как будто напарываются на что-то опасное. Понимаю. Не осуждаю. Это они еще близко не приближались, а то бы замерзли, как льдинки. Я вот только и спасаюсь шампанским.
– Ищете мужа? – снова поражает Корвин своей наблюдательностью.
Я киваю.
Взгляд скользит по залу, по лицам, по силуэтам.
Где он?
Один или нет?
Не хочу думать об этом. Не хочу впускать в себя подозрения, но они как метастазы, впиваются в меня болючими щупальцами.
Пожалуйста, Ром…
Пожалуйста, докажи, что я ошибаюсь. Десятки, тысячу раз потом попрошу прощения – у него, у себя, у нас с ним.
Только бы все мои подозрения разбились вдребезги.
Когда я наконец его вижу, сердце затаивается, а спустя секунду начинает биться быстрее. От радости? Или смутной тревоги?
Не знаю.
Не понимаю.
Мои ощущения так же спутаны, как мои мысли.
Он стоит в дальней стороне террасы, потому его и не было видно. Общается с какими-то незнакомыми мне мужчинами. Может быть, новые деловые партнеры или инвесторы, о которых говорила Илона?
И вопреки всему, я смотрю на него и любуюсь. Какой же он у меня… Ему идут деловые костюмы. И идет эта строгость.
Десять лет… десять лет мы женаты, а сердце все равно приятно томится при виде него. Даже с учетом того, почему я здесь оказалась.
Они так серьезно что-то обсуждают, что я решаю выждать и подойти чуть-чуть позже.
Ожидание бьет по нервам, сушит мои губы, заставляет дрожать и нелепо улыбаться, как на первом настоящем свидании.
Но моя улыбка мгновенно стирается, когда я замечаю, что к Роману подходит девушка. Молодая. Ей лет двадцать пять, не больше. Может, она даже моложе – в этом свете сложно сказать наверняка. Худощавая, почти хрупкая, с тонкими запястьями и изящной шеей. Темные волосы собраны наверх – небрежно, но красиво, несколько прядей выбились и падают на плечи, мягко обрамляя лицо. Она симпатичная, с немного раскосыми восточными глазами, как у кошки. И эти глаза сейчас смеются.
Желтое яркое платье, подчеркивающее ее смуглую кожу, красный пояс. Казалось бы, к чему он? На ее длинной шее кулон, но красный там камень или нет, отсюда не видно.
А потом мой взгляд падает на ее ноги, и я вижу черные туфли.
Черные туфли с красной подошвой.
Руки немеют, и бокал в моих пальцах вдруг становится тяжелым, неподъемным. Я чуть не роняю его, но в последний момент мой локоть взлетает вверх, когда кто-то слегка поддерживает его снизу.
Обернувшись, недоуменно смотрю на Корвина.
– Если вам хватит, – говорит он спокойно, – достаточно подать знак, и шампанское унесут.
Киваю. Но когда его рука уже тянется за бокалом, делаю новый глоток. И снова смотрю в сторону мужа.
Он не мог…
Мой муж не мог… только не с ней…
Я облегченно выдыхаю, заметив, что эта девушка тепло целует в щеку одного из незнакомых мужчин. О, Господи! Скорее всего, она – его дочь! Видно, как тот с гордостью улыбается и что-то ей говорит. А потом обращается к Роману, и тот тоже отвечает улыбкой. Вежливой. Сдержанной.
Она – дочь нового делового партнера или инвестора, а я тут придумала! Ну я же знала! Я чувствовала!
Заметив какое-то движение слева, с укором смотрю на Корвина, который предпринял новую попытку подхватить мой бокал.
– Не будьте жестоки, – прошу с улыбкой. – У меня появился отличный повод напиться, и я планирую это сделать!
Он смотрит на меня с недоверием. Но перестает покушаться на мое шампанское – уже замечательно.
Я бросаю взгляд в сторону мужа, и мое сердце, которое только-только успокоилось, вновь заходится в быстром темпе.
Я вижу, как эта девица делает шаг назад, отойдя от мужчины (отца?) и становится рядом с Романом.
Близко.
Почти вплотную.
Ее рука поднимается – медленно и изящно, а потом она ласково, даже как-то интимно смахивает с плеча моего мужа невидимую пылинку.
Ее пальцы задерживаются на ткани чуть дольше, чем нужно. Она ему улыбается. А мой муж не отстраняется.
То есть… они все-таки…
Все внутри сжимается в тугой, холодный комок. Пальцы впиваются в бокал так сильно, что я боюсь – сейчас он треснет. Дыхание застывает где-то на полпути между вдохом и выдохом.
Тот мужчина что-то говорит. Она заливисто смеется. Роман улыбается. Разговор мужчин продолжается.
Она замолкает. Становится почти незаметной, никому не мешает, просто стоит рядом, чуть позади Романа. Как будто там ее место. Не с ним. В стороне. Вот только я вижу, что она нет-нет да и проведет ладонью по его руке. Нет-нет да и коснется его пальцев своими.
Сердце стучит громко. Так громко, что, кажется, его слышно даже сквозь музыку. Руки холодные. Ноги ватные. Голова пустая, в ней только один вопрос, который крутится, крутится, не давая думать ни о чем другом.
Почему он не убирает ее руку?
Но будто этого мало, в какой-то момент что-то или кто-то привлекает ее внимание, она поворачивает голову, и я вижу в ее волосах китайские палочки. А на их верхушке голубые камушки, звон которых бьет по моим барабанным перепонкам, заглушая все звуки.
Те самые голубые камушки, которые я видела на фотографии, что присылала мне поклонница моего мужа.
Или… любовница?
Ее прикосновения к нему… Его улыбка – ей…
Смотрю на них, не в силах моргнуть. Не в силах пошевелиться. И не веря тому, что я вижу.
Меня буквально парализует.
Я не могу отвернуться, даже когда ее взгляд упирается в мой. Даже когда она меня узнает и на ее губах появляется торжествующая улыбка. И даже когда она демонстративно приобнимает Романа, тянется к его уху и начинает что-то шептать.
– Да к черту все! – выдыхаю я, залпом допиваю шампанское, вручаю бокал тому, кто два раза пытался его отобрать.
И иду к мужу.
Хватит. Наговорились. Теперь моя очередь.
Люди расступаются. Кто-то оборачивается. Кто-то замолкает. Кто-то смотрит с любопытством.
Мне плевать.
Но она – хитрая лиса. Догадавшись, что я хочу сделать, она перестает нашептывать моему мужу и идет мне навстречу.
Походка такая – будто плывет. Красуется передо мной. Посмотри. Посмотри на меня. Сравни. И как тебе?
Мы пересекаемся за два шага до компании, в которой остается мой муж, и я понимаю – она не хочет скандала. Но и уходить просто так она тоже не хочет. Зачем? Она же так долго добивалась того, чтобы со мной пообщаться.
Останавливается напротив меня.
Молчит.
Изучает.
Я чувствую запах ее духов – тяжелый, сладкий, навязчивый. Тот самый. Тот, что я чувствовала на пиджаке и рубашке мужа. Хочется распахнуть на террасе все окна, чтобы проветрить. Хочется отойти от нее на десятки метров, чтобы не пропитаться этим запахом, этой сладкой отравой.
Но я делаю вид, что мне все равно, и что я понятия не имею, кто она. Так. Пыль у меня на дороге.
