Ты мой папа, Чемпион!
Ульяна Соболева
Пятилетняя Валя точно знает: чемпион Марат Алмазов — её папа. И если мама не решается открыть ему правду, она сделает это сама!
После очередной победы девочка пробирается на ринг и на глазах у журналистов объявляет ошеломлённому бойцу:
— Ты мой папа! А маме нужна твоя помощь!
Так в идеально устроенную жизнь знаменитого холостяка врываются бойкая малышка и Оля — женщина, которую он предал пять лет назад, но так и не смог забыть. Теперь Марату предстоит выиграть самый сложный бой: заслужить доверие дочери, вернуть любимую и доказать, что чемпионские титулы ничего не стоят без настоящей семьи.
Только Оля не собирается снова отдавать сердце человеку, который однажды его разбил. Даже если их маленькая сваха уже решила, что папа должен остаться с ними навсегда.
Ульяна Соболева
Ты мой папа, Чемпион!
Глава 1
Марат
Меня зовут Марат Алмазов, и я чемпион мира по превращению своей жизни в идеально отполированную пустоту. Если бы существовал турнир по умению упускать все самое важное в жизни, я бы занял первое место с нокаутом в первом раунде.
Сижу я значит в своей квартире-музее, где каждый предмет расставлен с точностью швейцарских часов, а воздух настолько стерилен, что его можно разливать по ампулам и продавать как «Аромат успешного мужчины без женщины». Кубки блестят как зубы голливудских актеров, медали висят ровными рядами словно солдаты на параде, а холодильник... ах, мой холодильник! Это восьмое чудо света, содержащее исключительно протеиновые коктейли и остатки вчерашнего заказа из суши-бара.
— Марат, ты же понимаешь, что так жить нельзя? — надрывался вчера мой тренер Виктор Петрович, размахивая руками как мельница в степи. — Тебе тридцать два! Пора бы уже семью завести, детей...
Дети. Ха! Я же не могу даже кактус живым держать дольше месяца. У меня есть талант превращать любое живое существо в засушенный гербарий одним только взглядом. Последний кактус, кстати, назывался Геннадий. Покоится с миром на подоконнике уже третий месяц.
Но вообще-то я не всегда был таким образцовым холостяком-отшельником. Было время, когда мое сердце билось не только от адреналина в октагоне, но и от взгляда голубых глаз девушки по имени Оля. Оля Свиридова. Имя, которое я не произносил вслух уже пять лет, но которое засело в голове как назойливая мелодия из рекламы.
Оля была... как бы это сказать, чтобы не скатиться в сентиментальную жвачку... Оля была как глоток холодной воды в пустыне моего существования. Смеялась так, что хотелось записать этот звук и слушать вместо будильника. Готовила борщ, от запаха которого я готов был предать родину и переехать к ней жить в кладовку. А целовалась... Господи, целовалась она так, что я забывал не только как меня зовут, но и на какой планете мы живем.
Но нет, мне же нужно было все испортить! Изменить ей с какой-то блондинкой из спортбара, имя которой я не помню до сих пор. Гениально, Марат! Просто чертовски гениально! Променять бриллиант на стекляшку, а потом всю жизнь кусать локти и жалеть об этом.
— Ты идиот, — сказала тогда Оля, стоя в дверях с чемоданом в руке. Глаза сухие, голос спокойный. Знаете, что страшнее слез? Вот это вот спокойствие, когда человек настолько разочарован, что даже кричать не хочет.
— Оля, я...
— Не надо. — Она подняла руку, и я заткнулся как первоклассник перед строгой училкой. — Просто не надо.
И ушла. А я остался стоять посреди нашей квартиры, которая за секунду превратилась в декорации к фильму ужасов под названием «Моя жизнь без Оли».
Пять лет прошло. Пять лет я живу как робот: тренировки, бои, победы, интервью, фотосессии. Успешный, востребованный, богатый. И пустой внутри как барабан у уличного музыканта.
Сегодня очередной турнир. Приезжаю в спорткомплекс, где знакомая суета кипит как кастрюля борща у бабушки. Журналисты налетают как голодные комары.
— Марат, как настроение перед боем?
— Марат, правда ли, что это ваш последний бой в карьере?
— Марат, есть ли девушка в вашей жизни?
Последний вопрос попадает прямо в больное место. Улыбаюсь натянуто, как натягивают резину на рогатке.
— Девушка? — делаю паузу для эффекта. — Моя единственная возлюбленная — это ринг!
Журналисты смеются, записывают. Хорошая цитата для завтрашних заголовков.
Выхожу к рингу под рев толпы. Тысячи людей кричат мое имя, размахивают плакатами, фотографируют на телефоны. Для них я герой, кумир, образец для подражания.
Бой проходит как обычно — технично, хладнокровно, победно. Соперник падает во втором раунде, толпа ревет, камеры щелкают. Я поднимаю руки вверх, изображая радость. Внутри — привычная пустота.
И тут происходит нечто, что заставляет меня поверить в существование высших сил с очень развитым чувством юмора.
На ринг... нет, не просто поднимается, а ВЫЛЕЗАЕТ маленькое существо в розовой куртке. Ребенок! Девочка лет пяти, с косичками торчком и решительным выражением лица, которое могло бы позавидовать любому генералу.
Охрана пытается ее остановить, но малышка уворачивается с ловкостью, достойной мастера боевых искусств. Она пролезает между ног удивленных секьюрити, ныряет под протянутыми руками и со всех ног бежит ко мне.
Толпа замирает. Тишина повисает в воздухе как туман над болотом.
А девочка подбегает ко мне, поднимает голову (боже мой, эти глаза... голубые, как у...) и выдает фразу, от которой у меня подкашиваются ноги:
— Ты мой папа! — голосочек звенит как колокольчик, но буквы путаются самым очаровательным образом. — Маме нужна твоя помощь! Я никуда не уйду и лассказу всем дядям и тетям, щто ты мой папа!
Весь зал как один человек достает телефоны. Щелчки камер сливаются в непрерывную трель. Комментаторы теряют дар речи, что, кстати, случается с ними примерно раз в столетие.
А я стою и смотрю на эту маленькую особу, и у меня начинается короткое замыкание в мозгах. Глаза... Святые угодники, эти глаза — точная копия Олиных. И упрямо сжатые губки. И этот решительный подбородок.
— Что... что ты сказала? — заикаюсь я, как школьник у доски.
— Ты мой папа! — повторяет девочка с терпением учительницы, объясняющей таблицу умножения. — Малат Алмазов! А я Валя! Валентина Маратовна Свилидова!
Свиридова. Мир начинает кружиться вокруг меня, как в центрифуге. Математика в моей голове пытается что-то вычислить, но все цифры разбегаются как тараканы при включенном свете.
— Это... это невозможно, — бормочу я. — Тут какая-то ошибка...
— Никакой ошибки! — Валя топает ножкой. — Я видела твои фотографии в мамином телефоне! Мама на них смотлит и плащет!
К нам уже несется толпа. Виктор Петрович летит как ракета, лицо у него цвета спелого помидора.
— Марат! — шипит он, хватая меня за руку. — Что здесь происходит?! Это прямой эфир! Вся страна смотрит!
— Дядя, не тлогай моего папу! — Валя встает между нами, как маленький телохранитель. — Он занят очень важным делом!
— Какой папа?! — Виктор Петрович выглядит так, будто сейчас у него случится инфаркт. — Марат, скажи мне, что это не твой ребенок!
— Я... я не знаю, — честно признаюсь я. — То есть... может быть... но это же...
— МОЖЕТ БЫТЬ?! — голос тренера достигает частот, на которых общаются летучие мыши. — На тебя смотрит вся страна, а ты «может быть»?!
— А щто здесь такого? — Валя смотрит на дядю Витю с искренним недоумением. — Папы всегда узнают своих детей! В мультиках всегда так!
Охранники тем временем пытаются деликатно подойти к ситуации, но каждый раз, когда они делают шаг к Вале, она прячется за меня.
— Слушай, малышка, — начинаю я, присаживаясь на корточки. — Может, ты ошибаешься? Может, я просто похож на...
— НЕТ! — Валя так громко кричит, что, кажется, дрожат стекла. — Мама говолила: «Вот твой папа, Валечка. Он сильный и клаливый, но очень глупый». И ты действительно глупый, если не узнаешь свою дочку!
Зал ахает. Кто-то даже хлопает. Комментаторы лепечут что-то про «семейную драму в прямом эфире».
— Виктор Петрович, — подбегает менеджер турнира, весь красный от волнения. — Рейтинги взлетели до небес! Вся соцсеть только об этом и говорит!
— Мне плевать на рейтинги! — шипит тренер. — Марат, немедленно разберись с этой... ситуацией!
— А щто тут лазбилаться? — Валя опять ставит руки в боки. — Мама в больнице, ей нужна помощь, а папа стоит и думает! Думать надо было ланьше!
Эта фраза попадает в точку с точностью снайперского выстрела. Я чувствую, как краснею до кончиков ушей.
— Ты... ты серьезно считаешь, что я твой отец? — спрашиваю слабым голосом.
— А ты сельезно считаешь, что ты не мой папа? — парирует Валя. — У меня есть твои фотографии, у меня есть мамины слезы, и у меня есть вот это! — Она показывает на свои глаза. — Тётя Маша говолит, что у меня точно такой же уплямый подбородок, как у мужчины из маминых фотографий!
— Марат, — Виктор Петрович хватается за сердце, — ты понимаешь, что творишь? У нас контракты, спонсоры, репутация!
— А у меня мама в больнице! — перебивает его Валя. — И мне на ваши контлакты наплевать!
Она произносит это с таким достоинством, что мне хочется аплодировать. Пятилетний ребенок только что поставила на место взрослого мужчину.
— Хорошо, — говорю я, и мой голос звучит как у человека, который прыгает с парашютом впервые в жизни. — Валя, а где сейчас твоя мама?
— В больнице номел семь! — тут же отвечает она. — Доктол Петлов сказал, что нужна солочная опелация, а у нас нет денег!
— И ты пришла за помощью?
— Конечно! Папы же для этого и нужны! — заявляет Валя с логикой, против которой не поспоришь.
Виктор Петрович издает звук, похожий на вздох умирающего кита.
— Марат, подумай о карьере! О репутации! Ты же не можешь просто взять и...
— А почему не может? — Валя смотрит на тренера как на полного идиота. — Он же сильный! Он же богатый! Он же папа! Папы всегда помогают!
И тут до меня доходит. Эта малышка права. Абсолютно, безоговорочно права. Если есть хотя бы шанс, что она моя дочь, если Оля в больнице...
— Ладно, — говорю я, и чувствую, как что-то переворачивается у меня в груди. — Виктор Петрович, отложите все интервью. У меня появились неотложные дела.
— КАКИЕ ДЕЛА?! — тренер готов лезть на стену.
— Семейные, — отвечаю я и беру Валю за руку. — Пойдем, принцесса. Покажешь дорогу в больницу. Разберусь что это за ребенок и чей он!
— УЛА! — кричит Валя и подпрыгивает от счастья. — Я же говолила, что ты мой папа! Самый лучший папа в мире!
Толпа взрывается аплодисментами и свистом. Кто-то кричит «Браво!», кто-то снимает все это на телефон. А Виктор Петрович стоит с открытым ртом, как рыба, выброшенная на берег.
— Марат! — кричит он мне вслед. — Ты же понимаешь, что это может быть розыгрыш?! Мошенничество!
— Слушай, малышка, — останавливаюсь я и поворачиваюсь к Вале. — Может, ты все-таки ошибаешься? Я не знаю никакой Оли...
— ЛОШЬ! — Валя топает ногой так, что эхо разносится по всему залу. — Ты знаешь мою маму! И ты мой папа!
— Но я же не помню... — начинаю я, но Валя перебивает меня с яростью маленького тайфуна.
— Ты плосто не хощешь помнить! — кричит она, и глаза наполняются слезами ярости. — Потому что ты тлус! Тлус и злой!
