Пышка для грозного соседа
Ульяна Соболева
Маша Круглова едет на унаследованную дачу, мечтая начать новую жизнь: развод остался в прошлом, впереди — свежий воздух, домашние пирожки и, возможно, встреча с настоящей любовью.
Но вместо романтического лесника судьба подсовывает ей Егора Орлова — сурового бывшего офицера, председателя дачного товарищества и фанатика порядка. Он живёт по расписанию, считает калории и уверен, что шумная соседка с курами представляет угрозу его идеально устроенному миру.
Их противостояние быстро превращается в опасную игру чувств. Особенно когда в дело вмешиваются предприимчивая дочь Егора, его эффектная бывшая и застройщик, решивший отнять у жителей землю.
Чтобы защитить свой новый дом, Маша должна объединиться с мужчиной, которого собиралась победить. И выяснить: сумеют ли её пирожки, упрямство и большое сердце растопить душу человека, привыкшего контролировать всё — кроме любви?
Ульяна Соболева
Пышка для грозного соседа
Глава 1
Марат
Меня зовут Марат Алмазов, и я чемпион мира по превращению своей жизни в идеально отполированную пустоту. Если бы существовал турнир по умению упускать все самое важное в жизни, я бы занял первое место с нокаутом в первом раунде.
Сижу я значит в своей квартире-музее, где каждый предмет расставлен с точностью швейцарских часов, а воздух настолько стерилен, что его можно разливать по ампулам и продавать как «Аромат успешного мужчины без женщины». Кубки блестят как зубы голливудских актеров, медали висят ровными рядами словно солдаты на параде, а холодильник... ах, мой холодильник! Это восьмое чудо света, содержащее исключительно протеиновые коктейли и остатки вчерашнего заказа из суши-бара.
— Марат, ты же понимаешь, что так жить нельзя? — надрывался вчера мой тренер Виктор Петрович, размахивая руками как мельница в степи. — Тебе тридцать два! Пора бы уже семью завести, детей...
Дети. Ха! Я же не могу даже кактус живым держать дольше месяца. У меня есть талант превращать любое живое существо в засушенный гербарий одним только взглядом. Последний кактус, кстати, назывался Геннадий. Покоится с миром на подоконнике уже третий месяц.
Но вообще-то я не всегда был таким образцовым холостяком-отшельником. Было время, когда мое сердце билось не только от адреналина в октагоне, но и от взгляда голубых глаз девушки по имени Оля. Оля Свиридова. Имя, которое я не произносил вслух уже пять лет, но которое засело в голове как назойливая мелодия из рекламы.
Оля была... как бы это сказать, чтобы не скатиться в сентиментальную жвачку... Оля была как глоток холодной воды в пустыне моего существования. Смеялась так, что хотелось записать этот звук и слушать вместо будильника. Готовила борщ, от запаха которого я готов был предать родину и переехать к ней жить в кладовку. А целовалась... Господи, целовалась она так, что я забывал не только как меня зовут, но и на какой планете мы живем.
Но нет, мне же нужно было все испортить! Изменить ей с какой-то блондинкой из спортбара, имя которой я не помню до сих пор. Гениально, Марат! Просто чертовски гениально! Променять бриллиант на стекляшку, а потом всю жизнь кусать локти и жалеть об этом.
— Ты идиот, — сказала тогда Оля, стоя в дверях с чемоданом в руке. Глаза сухие, голос спокойный. Знаете, что страшнее слез? Вот это вот спокойствие, когда человек настолько разочарован, что даже кричать не хочет.
— Оля, я...
— Не надо. — Она подняла руку, и я заткнулся как первоклассник перед строгой училкой. — Просто не надо.
И ушла. А я остался стоять посреди нашей квартиры, которая за секунду превратилась в декорации к фильму ужасов под названием «Моя жизнь без Оли».
Пять лет прошло. Пять лет я живу как робот: тренировки, бои, победы, интервью, фотосессии. Успешный, востребованный, богатый. И пустой внутри как барабан у уличного музыканта.
Сегодня очередной турнир. Приезжаю в спорткомплекс, где знакомая суета кипит как кастрюля борща у бабушки. Журналисты налетают как голодные комары.
— Марат, как настроение перед боем?
— Марат, правда ли, что это ваш последний бой в карьере?
— Марат, есть ли девушка в вашей жизни?
Последний вопрос попадает прямо в больное место. Улыбаюсь натянуто, как натягивают резину на рогатке.
— Девушка? — делаю паузу для эффекта. — Моя единственная возлюбленная — это ринг!
Журналисты смеются, записывают. Хорошая цитата для завтрашних заголовков.
Выхожу к рингу под рев толпы. Тысячи людей кричат мое имя, размахивают плакатами, фотографируют на телефоны. Для них я герой, кумир, образец для подражания.
Бой проходит как обычно — технично, хладнокровно, победно. Соперник падает во втором раунде, толпа ревет, камеры щелкают. Я поднимаю руки вверх, изображая радость. Внутри — привычная пустота.
И тут происходит нечто, что заставляет меня поверить в существование высших сил с очень развитым чувством юмора.
На ринг... нет, не просто поднимается, а ВЫЛЕЗАЕТ маленькое существо в розовой куртке. Ребенок! Девочка лет пяти, с косичками торчком и решительным выражением лица, которое могло бы позавидовать любому генералу.
Охрана пытается ее остановить, но малышка уворачивается с ловкостью, достойной мастера боевых искусств. Она пролезает между ног удивленных секьюрити, ныряет под протянутыми руками и со всех ног бежит ко мне.
Толпа замирает. Тишина повисает в воздухе как туман над болотом.
А девочка подбегает ко мне, поднимает голову (боже мой, эти глаза... голубые, как у...) и выдает фразу, от которой у меня подкашиваются ноги:
— Ты мой папа! — голосочек звенит как колокольчик, но буквы путаются самым очаровательным образом. — Маме нужна твоя помощь! Я никуда не уйду и лассказу всем дядям и тетям, щто ты мой папа!
Весь зал как один человек достает телефоны. Щелчки камер сливаются в непрерывную трель. Комментаторы теряют дар речи, что, кстати, случается с ними примерно раз в столетие.
А я стою и смотрю на эту маленькую особу, и у меня начинается короткое замыкание в мозгах. Глаза... Святые угодники, эти глаза — точная копия Олиных. И упрямо сжатые губки. И этот решительный подбородок.
— Что... что ты сказала? — заикаюсь я, как школьник у доски.
— Ты мой папа! — повторяет девочка с терпением учительницы, объясняющей таблицу умножения. — Малат Алмазов! А я Валя! Валентина Маратовна Свилидова!
Свиридова. Мир начинает кружиться вокруг меня, как в центрифуге. Математика в моей голове пытается что-то вычислить, но все цифры разбегаются как тараканы при включенном свете.
— Это... это невозможно, — бормочу я. — Тут какая-то ошибка...
— Никакой ошибки! — Валя топает ножкой. — Я видела твои фотографии в мамином телефоне! Мама на них смотлит и плащет!
К нам уже несется толпа. Виктор Петрович летит как ракета, лицо у него цвета спелого помидора.
— Марат! — шипит он, хватая меня за руку. — Что здесь происходит?! Это прямой эфир! Вся страна смотрит!
— Дядя, не тлогай моего папу! — Валя встает между нами, как маленький телохранитель. — Он занят очень важным делом!
— Какой папа?! — Виктор Петрович выглядит так, будто сейчас у него случится инфаркт. — Марат, скажи мне, что это не твой ребенок!
— Я... я не знаю, — честно признаюсь я. — То есть... может быть... но это же...
— МОЖЕТ БЫТЬ?! — голос тренера достигает частот, на которых общаются летучие мыши. — На тебя смотрит вся страна, а ты «может быть»?!
— А щто здесь такого? — Валя смотрит на дядю Витю с искренним недоумением. — Папы всегда узнают своих детей! В мультиках всегда так!
Охранники тем временем пытаются деликатно подойти к ситуации, но каждый раз, когда они делают шаг к Вале, она прячется за меня.
— Слушай, малышка, — начинаю я, присаживаясь на корточки. — Может, ты ошибаешься? Может, я просто похож на...
— НЕТ! — Валя так громко кричит, что, кажется, дрожат стекла. — Мама говолила: «Вот твой папа, Валечка. Он сильный и клаливый, но очень глупый». И ты действительно глупый, если не узнаешь свою дочку!
Зал ахает. Кто-то даже хлопает. Комментаторы лепечут что-то про «семейную драму в прямом эфире».
— Виктор Петрович, — подбегает менеджер турнира, весь красный от волнения. — Рейтинги взлетели до небес! Вся соцсеть только об этом и говорит!
— Мне плевать на рейтинги! — шипит тренер. — Марат, немедленно разберись с этой... ситуацией!
— А щто тут лазбилаться? — Валя опять ставит руки в боки. — Мама в больнице, ей нужна помощь, а папа стоит и думает! Думать надо было ланьше!
Эта фраза попадает в точку с точностью снайперского выстрела. Я чувствую, как краснею до кончиков ушей.
— Ты... ты серьезно считаешь, что я твой отец? — спрашиваю слабым голосом.
— А ты сельезно считаешь, что ты не мой папа? — парирует Валя. — У меня есть твои фотографии, у меня есть мамины слезы, и у меня есть вот это! — Она показывает на свои глаза. — Тётя Маша говолит, что у меня точно такой же уплямый подбородок, как у мужчины из маминых фотографий!
— Марат, — Виктор Петрович хватается за сердце, — ты понимаешь, что творишь? У нас контракты, спонсоры, репутация!
— А у меня мама в больнице! — перебивает его Валя. — И мне на ваши контлакты наплевать!
Она произносит это с таким достоинством, что мне хочется аплодировать. Пятилетний ребенок только что поставила на место взрослого мужчину.
— Хорошо, — говорю я, и мой голос звучит как у человека, который прыгает с парашютом впервые в жизни. — Валя, а где сейчас твоя мама?
— В больнице номел семь! — тут же отвечает она. — Доктол Петлов сказал, что нужна солочная опелация, а у нас нет денег!
— И ты пришла за помощью?
— Конечно! Папы же для этого и нужны! — заявляет Валя с логикой, против которой не поспоришь.
Виктор Петрович издает звук, похожий на вздох умирающего кита.
— Марат, подумай о карьере! О репутации! Ты же не можешь просто взять и...
— А почему не может? — Валя смотрит на тренера как на полного идиота. — Он же сильный! Он же богатый! Он же папа! Папы всегда помогают!
И тут до меня доходит. Эта малышка права. Абсолютно, безоговорочно права. Если есть хотя бы шанс, что она моя дочь, если Оля в больнице...
— Ладно, — говорю я, и чувствую, как что-то переворачивается у меня в груди. — Виктор Петрович, отложите все интервью. У меня появились неотложные дела.
— КАКИЕ ДЕЛА?! — тренер готов лезть на стену.
— Семейные, — отвечаю я и беру Валю за руку. — Пойдем, принцесса. Покажешь дорогу в больницу. Разберусь что это за ребенок и чей он!
— УЛА! — кричит Валя и подпрыгивает от счастья. — Я же говолила, что ты мой папа! Самый лучший папа в мире!
Толпа взрывается аплодисментами и свистом. Кто-то кричит «Браво!», кто-то снимает все это на телефон. А Виктор Петрович стоит с открытым ртом, как рыба, выброшенная на берег.
— Марат! — кричит он мне вслед. — Ты же понимаешь, что это может быть розыгрыш?! Мошенничество!
— Слушай, малышка, — останавливаюсь я и поворачиваюсь к Вале. — Может, ты все-таки ошибаешься? Я не знаю никакой Оли...
— ЛОШЬ! — Валя топает ногой так, что эхо разносится по всему залу. — Ты знаешь мою маму! И ты мой папа!
— Но я же не помню... — начинаю я, но Валя перебивает меня с яростью маленького тайфуна.
— Ты плосто не хощешь помнить! — кричит она, и глаза наполняются слезами ярости. — Потому что ты тлус! Тлус и злой!
— Послушай, девочка...
