Тишина.
Я должна была собрать волосы. Встать. Уйти. Но я сидела. Смотрела на него. И не могла пошевелиться.
— У вашего мужа, — сказал он вдруг, — есть эта привилегия?
— Какая?
— Видеть вас с распущенными волосами.
Я сглотнула.
— Это не ваше дело.
— Значит, нет. — Он усмехнулся. — Значит, он — идиот.
— Не говорите о моём муже.
— Почему?
— Потому что вы его не знаете.
— Знаю достаточно. — Он откинулся назад. — Знаю, что он позволяет вам приходить сюда. К опасному заключённому. В кабинет без камер. Один на один.
— Здесь есть охрана.
— Охрана за дверью. А здесь — только мы. — Он помолчал. — Если бы вы были моей — я бы убил любого, кто посмел бы остаться с вами наедине.
Внутри что-то дрогнуло. Что-то горячее, опасное.
— Я не ваша.
— Пока нет.
— Никогда.
— Посмотрим.
Он улыбнулся — хищно, уверенно.
Я встала. Быстро собрала волосы. Руки дрожали.
— Марина Андреевна.
— Что?
— Завтра не прячьтесь. Бесполезно. Я всё равно вижу вас насквозь.
Я вышла, не ответив.
И всю дорогу до машины чувствовала его взгляд на своей спине.
Вечером Игорь пришёл в десять. Пахнул чужими духами.
— Ужин?
— Нет.
Прошёл мимо. Даже не посмотрел. Я сидела на кухне и думала.
«Если бы вы были моей — я бы убил любого, кто посмел бы остаться с вами наедине».
Игорь даже не спрашивает, где я провожу дни. С кем. Зачем.
Ему плевать.
А ему — нет.
Заключённому, убийце, зверю в клетке — не плевать. Это больно. И это... возбуждает?
Я допила вино. Потом налила ещё.
Села за компьютер. Открыла базу данных.
«Князев Максим Александрович». Это работа, сказала себе. Профессиональный интерес. Мне нужно знать, с кем имею дело. Файлы. Фотографии. Документы.
Искала жадно, быстро. Нашла фото — при поступлении. Восемнадцать лет. Худой, стриженый, с голодными глазами.
Фото через год. Через два. Через три. Он менялся. Матерел. Превращался в того, кого я видела сегодня. Сохранила последнее фото на рабочий стол.
Открыла снова.
И ещё.
И ещё.
Запросила дополнительные материалы. Школьные записи. Характеристики. Любимый предмет — литература. Читал Достоевского в четырнадцать лет.
Рост — сто восемьдесят семь.
IQ — сто сорок четыре.
Гений. Сирота. Убийца.
Провела пальцем по экрану. По его скуле. По губам. По шраму.
Это для работы, повторяла себе.
Три часа ночи.
Четыре.
Пять.
Я всё ещё сидела за компьютером. Смотрела на его лицо. И думала о его словах.
«Пока нет».
«Посмотрим».
Он сказал это так уверенно. Так спокойно. Будто это — вопрос времени.
Будто я уже его.
Просто ещё не знаю об этом.
Глава 6
Марина
Я не спала всю ночь.
Сидела за компьютером до рассвета, листала его дело, смотрела на его фотографии. Запомнила каждую чёрточку. Каждый шрам. Каждую тень на скулах.
К шести утра глаза горели, голова гудела, а внутри — там, где должна быть пустота — пульсировало что-то тёмное и жадное.
Я встала. Приняла душ. Долго стояла перед шкафом.
Штаны? Водолазка? Снова броня?
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/book/raznoe/maks-d-iavol-v-kletke-74331024/?lfrom=174836202&ffile=1) на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
