И мне никогда не снились такие сны! Но этот горячий сосед… Какого хрена он заявился ко мне вчера почти голый? Да еще и сразу после секса с девушкой.
От него исходило такое… Животное. Первобытное. Обжигающее.
Даже меня проняло…
Но сосед не поможет мне перейти из колл-центра в отдел маркетинга. И не повысит мне зарплату в полтора раза.
А Пал Аркадьевич может.
* * *
Вечер.
Я стою на углу, у кофейни.
- Василиса! Я счастлив, что вы готовы…
- Что я готова? - спрашиваю с вызовом.
- Поужинать со мной, - ухмыляется Пал Аркадьевич.
- Я как раз проголодалась.
- Садитесь, - он распахивает передо мной дверь своей машины.
И я сажусь…
Глава 4
Василиса
- Мне апельсиновый фреш и зеленый салат, - говорю я официанту.
Пал Аркадьич одобрительно кивает и расплывается в улыбке.
Ага, ага. Девушка должна быть хрупкой и питаться капустным листиком.
Мечтай!
- И стейк рибай, - добавляю я. - С гарниром.
Лицо Пал Аркадьевича резко вытягивается.
- Я думал, ты вегетарианка…
- Ага. Но по пятницам делаю исключения.
Ем самый дорогой стейк из говядины за ваш счет. Какие-то возражения?
Возражения не озвучиваются, хотя кислая мина говорит сама за себя. Но он молчит. Не пристало такому статусному дяде быть жмотом.
- Что будете пить? - спрашивает официант.
- Шампанское… - начинаю я.
Но мой спутник испуганно перебивает:
- Я в прошлый раз заказывал их фирменный коктейль с шампанским и шоколадным ликером. Замечательно! Рекомендую.
- Ладно, давайте коктейль…
Это же по-любому дешевле, чем бутылка какой-нибудь дорогущей “Вдовы Клико”. Если у них такое есть. Я в этом вообще не разбираюсь. И шампанское не особо люблю.
У меня вообще с алкоголем не очень…
Так что я почти не пью. Зато ем в три горла! Ничуть не стесняясь Пал Аркадьевича и не пытаясь выглядеть хрупкой барышней.
Он сначала куксится, но, чем ближе к финалу ужина, тем более довольной выглядит его свиная мордочка. Тем чаще он пытается положить свою липкую ручонку мне на колено. Или сжать мою ладонь. Или вообще - приобнять.
Я ем.
Слишком занята, чтобы воткнуть ему вилку в глаз.
Уф-ф-ф… Откидываюсь на спинку стула.
Я все. Наелась от пуза.
Теперь добрая. Так что даже благосклонно выслушиваю прозрачные намеки.
- Ты перспективный сотрудник, - вещает он.
- Спасибо, Пал Аркадьевич, я стараюсь.
Он допивает третий бокал виски и градус его откровенности возрастает.
- Если постараешься сегодня вечером, твои усилия будут оценены по заслугам, - сально подмигивает он.
Придвигая свой стул еще ближе к моему.
- Как именно? - спрашиваю я.
- Я переведу тебя в отдел маркетинга.
Йе-е-с!
Это мне и нужно. Я маркетолог по образованию. Но так и не смогла устроиться по профессии. Во-первых, мое обучение затянулось из-за декрета. Во-вторых, молодых выпускников без опыта никуда не берут. А тем более, выпускниц с маленьким ребенком.
Так что я смогла устроиться лишь в колл-центр. С надеждой, что рано или поздно доберусь до маркетинга.
- То есть, вы думаете, что я справлюсь с этой работой? - уточняю у Пал Аркадьевича.
- О, я в тебе не сомневаюсь. Ты быстро учишься. У тебя профильное образование. Ты умеешь общаться с людьми. Находить с ними общий язык…
Он облизывает свои мерзкие губы.
Это что, намек на поцелуй?
Подождите. Мне надо уточнить.
- То есть, я подхожу на должность сотрудника отдела маркетинга. И принесу компании пользу на этой должности.
- Да, да, - нетерпеливо произносит он.
Обнимая меня.
- Но я все равно должна сегодня вечером поехать к вам домой и переспать с вами.
Он морщится. Ему не нравятся такие грубые и прямые формулировки.
Но я не отстаю.
Я даже позволяю его ладони проскользнуть мне под юбку. Всего на пару сантиметров. От невыносимых ощущений отвлекаюсь вопросом:
- И я стану маркетологом, правильно?
- Да, да, все правильно, - отмахивается он. - Детка, ты такая напряженная… Зря ты не пьешь свой коктейль.
Он сует бокал мне в руку.
Берет оливку со своей тарелки и подносит к моим губам.
Он что, думает, я буду облизывать его пальцы? А потом, у него дома, возьму в рот его…
Буэ-э-э! Меня сейчас вырвет.
Если это случится, надо успеть встать и наклониться над ним. Чтобы содержимое моего желудка выплеснулось в эту холеную поросячью морду.
Не вырвало. Я оттолкнула его руку.
А сейчас резко отодвигаю стул и поднимаюсь. С бокалом шоколадно-игристого коктейля в руке.
- Василиса! - он тоже подскакивает. - Ты куда?
- Домой.
- В смысле д-домой? - он в ахуе.
По-другому это не назвать. Даже заикаться начал.
- Спасибо за ужин, Пал Аркадьевич.
- Какое, нахрен, спасибо! Если ты сейчас уйдешь… Я тебе такую жизнь устрою! Тебя не просто уволят! Тебя вообще больше никуда не возьмут в этом городе!
- Это потому, что я отказалась с вами переспать, Пал Аркадьевич?
- Ты сожрала стейк рибай… с гарниром! Обула меня тысяч на семь. А теперь домой?
Вау.
Вот теперь он совсем настоящий. Красный, потный, брызгающий слюной во все стороны… Красавчик!
Даже жаль, что я пишу на диктофон, а не снимаю на камеру.
Я смотрю прямо в его красные поросячьи глазки и громко произношу:
- Конец записи.
- Ч-что… Ч-ч-ч… - плюется он. - Что?!
А я обхожу его сзади и - выливаю шоколадный коктейль на его светлые брюки.
Вот теперь совсем красавчик! Коричневое пятно на дряблой жопе ему очень идет.
- До свидания, Пал Аркадьевич. Эту запись я отнесу руководству. Или выложу в наш корпоративный чат. Или на ютуб, с указанием вашего ФИО и места работы. Или… сделаю это все параллельно. Если будете плохо себя вести.
После этого я гордо удаляюсь из ресторана, чувствуя себя шантажисткой самого высокого пошиба. Как минимум Джимом Мориарти!
Да, я буду шантажировать этого мерзкого козла.
Даст мне и повышение, и прибавку. И, может, еще чего попрошу. Пока не знаю.
