У меня переклинивает все датчики.
Вместо того чтобы оттолкнуть босса, судорожно вцепляюсь пальцами в его воротник, комкая ткань дорогущей рубашки, встаю на цыпочки в своих чертовых туфлях и отвечаю. Сама! С прикусыванием губы и с позорным стоном оголодавшей по ласке тетки.
Вокруг шумят люди, звенят вилки, хлопают петарды, а у меня в голове – вакуум и чистый адреналин, шибающий в кровь.
Батыр отрывается от моих губ медленно. Не отстраняется, а просто чуть отодвигает лицо, тяжело, шумно дыша мне в висок. Руку с моей талии не убирает, держит намертво, и я отчетливо чувствую, как под тонким шелком его жилетки колотится сердце. Как у бегового жеребца после финиша.
Секунда. Две. Три.
Музыка в ушах снова становится громкой. Рядом какая-то незнакомая блондинка в пайетках радостно орет мне в ухо: «Счастья вам, ребята!», щедро посыпая нас конфетти.
Я моргаю. До меня начинает доходить весь масштаб катастрофы.
Я. Только что. Засосала. Своего. Генерального.
Отшатываюсь назад, чуть не теряя равновесие на каблуках. Лицо полыхает так, что к щекам можно прикладывать сырое мясо – прожарится до медиума за секунду.
Поправляю вырез платья дрожащими руками, судорожно облизываю саднящие губы и рассеянно отмечаю, что моя помада теперь размазана по его бороде.
– Батыр Ибрагимович… – сиплю, глядя в пол, потому что посмотреть ему в глаза сейчас равносильно прыжку со скалы. – Это… это вы зря. Это шампанское. И… и куранты дурацкие. Стадный инстинкт, знаете ли… у людей на Новый год критическое мышление отключается…
Он медленно проводит тыльной стороной ладони по губам, стирая след помады, смотрит на свои пальцы, потом на меня:
– Давно у тебя, Марта, такой инстинкт не срабатывал, судя по хватке. Чуть пуговицу мне с мясом не выдрала.
– Прошу вас, замолчите! – шиплю в панике, озираясь по сторонам. – Ради бога, тише!
– Не замолчу, – он вдруг наклоняется к моему уху так, что его горячее дыхание обжигает кожу, и шепчет низко, с вибрирующей хрипотцой: – Душно тут, Андриевская. Воняет оливье и чужим парфюмом. Валить отсюда надо. Прямо сейчас.
– Куда? – вздрагиваю я.
– В берлогу, – Батыр безапелляционно перехватывает мою ладонь, сжимая ее крепко. – На террасе купель растоплена. На улице минус десять, в бочке – плюс сорок, кедр распаренный и ни одной живой души вокруг. Пошли. Будем смывать твой «стадный инстинкт».
– В… в купель? – пытаюсь сопротивляться, но он уже уверенно тащит меня сквозь ликующую толпу к гардеробу. – Батыр, у меня даже купальника с собой нет!
Он оборачивается на ходу, одаривая меня таким взглядом из-под соболиных бровей, что у меня сладко и жутко обрывается желудок:
– Переживем как-нибудь эту трагедию, Мартусь. Темно на улице. Звезды не выдадут. Шевели шпильками, пока нам тут штрафной бокал не налили!
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
