В паутине прошлого
Дина Илина
Главная героиня романа – Альбина потеряла память вследствие серьезной травмы головы, которую получила, случайно врезавшись на мотоцикле в дерево. И почти полная амнезия заблокировала все ее воспоминания предшествующие аварии. Но у нее есть муж, работа, деньги, элитная жилплощадь и жизнь, похожая на сказку…
Или все на самом деле не так, как кажется на первый взгляд?
Что предстоит узнать о прошлом главной героине? И что в итоге она выберет: горькую правду или сладкую ложь?
Дина Илина
В паутине прошлого
Пролог
Я встречала рассвет на балконе в кресле-качалке с чашкой кофе и сигаретой. Я не помнила большую часть своей жизни, но знала, что мое утро всегда начиналось с кружки ароматного крепкого экспрессо и ментоловых Vogue. Конечно, данное предположение ни на чем не основывалось, но уверенность в том, что так было всегда, не покидала меня с того момента, как я впервые после выписки из больницы вдохнула горький дым импортного табака и пригубила терпкий черный напиток, сваренный в кофейне напротив дома.
Для потерявшего память человека ни с чем несравнимое удовольствие: ощущать родной вкус на губах, чувствовать, как что-то неуловимо знакомое витает в воздухе. В такие мгновения все проблемы отступают на второй план: нет прошлого, нет будущего, есть только настоящее.
Всего лишь на несколько минут во время утреннего ритуала, я превращалась в обычную женщину, свободную уверенную в себе, беззаботно и радостно встречающую новый день. Но рассеивался дым, заканчивался кофе, а вмести с ними: иллюзия нормальной жизни…
За пять лет я точно убедилась лишь в одном: мне нравились экспрессо, сигареты и вредная пища. И это одна из причин, по которой рассказы мужа о том, какой ярой зожницей и веганкой я была до аварии, вызывали во мне жуткое негодование и бешенное внутреннее сопротивление.
В голове не укладывалось, как человек, обожающий брокколи и спаржу, мог каждый день со зверским аппетитом в тихую от супруга поглощать огромные порции говяжьего стейка средней прожарки, заедать их картошкой фри, запивать все это кока-колой и причмокивать от наслаждения?
А еще бегать вместо зарядки по утрам в соседний магазин за сигаретами, разбрасывать по всему дому вещи и с завидным постоянством опаздывать на работу. Ну, не видела я точек соприкосновения между девушкой из рассказов супруга и женщиной, которой на данный момент являлась.
К тому же на фоне моей нелюбви ко всему правильному, все его истории выглядели, мягко говоря, фантастическими, а если точнее: весьма фантастическими. Моя идеальность до аварии прямо-таки зашкаливала и отдавала явной ненормальностью.
– Олег, не могут же настолько поменяться вкусы и привычки? – каждый раз за ужином задавала я один и тот же вопрос супругу.
Но на все мои приведенные доводы муж изо дня в день лишь печально вздыхал и ностальгически глядя в окно повторял одно и то же:
– Могут, моя дорогая, Альбиночка, могут.
Затем откладывал в сторону вилку, накрывал мою руку своей и уверенно читал лекцию о необычных последствиях травмы головы. В частности о доказанных фактах приобретения черт другой личности, к единичным случаям которых я, видимо, относилась. Плавно переходил на мое прошлое и воодушевленно с восхищением в глазах рассказывал что-нибудь обо мне той, неиспорченной вином и сигаретами. А завершал свой монолог проповедью о вреде курения и неправильного питания.
И так каждый день из года в год.
Но чем идеальнее я представала в его историях, тем сильнее во мне крепла уверенность, что все это: ложь. Искусно поданная ложь, приправленная различными деталями, достоверность которых я со своей практически стопроцентной амнезией никогда не смогу проверить.
В такие моменты страх и растерянность накрывали с головой. Хотелось вспомнить хоть что-нибудь, любую мелочь, подтверждающую или опровергающую его слова, ведь я постоянно чувствовала себя обманутой. Но, как я не напрягалась, как ни старалась, ничего не получалось. Ни проблеска, ни вспышки, ни кусочка из прошлой жизни в памяти не всплывало. Пусто оставалось, как в голове, так и на душе…
Самое ужасное, что родственников у меня не осталось, и спросить о забытом периоде было не у кого. Дедушки не стало год назад. А он был единственным близким мне человеком. Мои представления о детстве и юности сформировались исключительно на его немногочисленных рассказах. И он меня, к сожалению, ими не баловал. Да и о себе почти ничего не рассказывал. О его биографии я знала немного.
Родился в 1941 году, а соответственно все тяготы жизненного пути отразились на его характере. Он вырос жестоким, упертым и скрытным человеком. В живых остались лишь они с матерью, поэтому с юного возраста был кормильцем в семье, впрочем, как и многие другие дети в то время. Зарабатывал на всевозможных подработках, ничем не гнушаясь и ни от чего не отказываясь, лишь бы прокормить себя и мою прабабушку.
При этом хорошо учился и хотел стать врачом. После смерти матери попытал счастья и подал документы в медицинский институт. Успешно сдал экзамены, отучился и закончил учебное заведение с отличием. Затем без проблем устроился в местную поликлинику на должность хирурга. А впоследствии стал заведующим отделения.
Оклад врача его не устраивал, поэтому в 90-е годы, когда кризис с новой силой ударил по здравоохранению и проявился в виде постоянной задержки зарплат и урезаний премий, он недолго думая принял опасное, но весьма прибыльное предложение: вступил в одну из многочисленных бандитских группировок. Стал их подпольным хирургом. На этом прилично заработал и в 55 лет открыл свою клинику.
Изначально это была небольшая платная больница, предоставляющая услуги по стандартным обследованиям и консультациям. Но в будущем он несколько раз менял профиль, подстраиваясь под потребительские потребности. И в итоге остановился на врачебной медицине и пластической хирургии. Так как последняя область ему была понятна и интересна.
О родителях я знала и того меньше.
Дедушка был ярым противником браков, да и детей особо не хотел, поэтому появление в его доме моей матери, соответственно, его дочери, было неожиданным сюрпризом.
На сорока пятилетие он получил на пороге квартиры подарок в виде трехлетнего ребенка на руках у незнакомой женщины, которая утверждала, что это его дочь и девать ей ее некуда, так как она в спешном порядке уезжает с любовником за границу. Родственников у нее нет, ведь она детдомовская, а криминальному авторитету и его семье обуза в виде чужого маленького ребенка не нужна. Поэтому отдать ее кроме как папашке, то есть ему, больше некому.
История выглядела весьма неправдоподобно. Да и женщина была явно под кайфом. И он уже хотел закрыть дверь, как что-то во взгляде незнакомки остановило его. Внезапно он вспомнил их мимолетный, но бурный роман, а потом посмотрел в мои васильковые глаза, точь в точь такие же, как у него, и понял, что назад дороги нет.
Конечно, он сделал тест ДНК, который подтвердил родство. Но это было итак очевидно, ведь мама, как он утверждал, была маленькой копией его.
Вот так в холостяцких хоромах дедушки появился маленький человечек. Сказать, что он очень обрадовался этому факту, было нельзя. Что делать с ней он не знал, поэтому нанял няню, с которой и росла впоследствии его дочь – моя мама. Может поэтому, а возможно и нет, одному Богу известно, настоящей семьи не получилось.
Лера, так звали мою родительницу, еле доучилась в школе, а в восемнадцать лет убежала из дома. Колесила, как она потом сказала дедушке, с друзьями по свету, пока не забеременела. Родила меня по дороге домой и привезла, как говорят, в подоле.
Кто являлся отцом, она не знала, да и не хотела. Моим воспитанием полностью занимался дед, а она, переложив обязанности, снова ушла в загул. Где, как и с кем пропадала, никто не знал. Объявлялась только, когда нужны были деньги и снова исчезала. И так происходило ровным счетом до того момента пока дедушке не сообщили о смерти дочери от передозировки наркотиков.
Как прошли мои детские и школьные годы я знала и того меньше. Из скупых рассказов поняла только, что росла послушным, спокойным ребенком и дедушке хлопот не доставляла.
Он не любил говорить о моем прошлом. Почему я не догадывалась, но каждый раз, когда заводила такие разговоры, он начинал нервничать, а его итак пошатнувшееся здоровье вновь давало сбой. Поэтому я перестала спрашивать, а он перестал отвечать.
А в последние месяцы жизни его настигла старческая деменция, и все вопросы, естественным образом, отпали сами собой.
Вот и все, что было мне известно о забытом периоде.
Я сделала очередной глоток кофе и закурила новую сигарету, уже вторую по счету. Пальцы подрагивали, мысли разбегались. Сегодняшнее утро не приносило обычного успокоения. Неожиданный визит курьера вывел из равновесия, устроил в душе кавардак, но в тоже время дал слабую надежду на то, что память может вернуться, ведь он передал кусочек из моего прошлого. Он принес… букет сирени.
Увидев на пороге парня с нежно-фиолетовыми цветами в руках, я остолбенела. Картинки забытого периода хаотично замелькали перед глазами. От неожиданной яркой вспышки повело в сторону, но молодой человек галантно поддержал теряющую разум женщину, вручил букет и со словами:
– Заказчик пожелала остаться неизвестным, – скрылся в глубине подъезда.
Вот черт! Я стукнула кулаком по столу. Пять лет! Пять мучительно долгих лет лечения в одной из лучших клиник в России не помогли восстановить память, а обычная сирень сделала то, что не смогли квалифицированные врачи!
Ну, почему, почему только сейчас объявился этот инкогнито? Где он пропадал столько времени? И чего теперь хочет?
На душе было неспокойно. Хотя неспокойно – это мягко сказано. Я находилась на грани истерики, ведь воспоминания совершенно не вносили ясности, скорее еще больше запутывали. Увиденные ранее картины стояли перед глазами: кровать, сплетение рук, горячее мужское дыхание на шее, стоны, белые длинные волосы, рассыпанные по плечам, букеты сирени в вазах по всей комнате и страстный шепот: «Рина, Риша, Мариша…»
Я снова стукнула по столу. В этот раз с такой силой, что цветы, подпрыгнув, упали на пол. Нос уловил до боли знакомый запах, и слезы покатились из глаз.
Что, черт возьми, происходит? И кто же я на самом деле? Блондинка Марина или брюнетка Альбина?
Глава 1
Я разглядывала в зеркале свое отражение и мысленно сопоставляла с девушкой из воспоминаний. Крутилась, распускала волосы и представляла их в белом цвете. Вскоре данные манипуляции мне надоели, и я в изнеможении рухнула на диван.
Несомненно, молодая красивая блондинка из воспоминаний – это я. И зовут меня не Альбина, а Марина.
Но это невозможно. Может я сошла с ума? Мне так хотелось что-то вспомнить, и я придумала эту Марину?
Потрясла головой, чтобы привести мысли в порядок.
Нет, но букет сирени я же не выдумала? Он же не глюк?
С опаской взглянув на балкон, потянула ноздрями воздух, с целью уловить знакомый аромат, но в комнате пахло, как обычно.
Недолго думая, поднялась и на ватных ногах отправилась проверять свою нормальность, ну или ненормальность, кто знает. Возле двери немного замешкалась, досчитала до десяти, успокоилась и уверенно шагнула за порог.
На полу возле столика лежал слегка увядший утренний букет. Я с облегчением выдохнула, сползла по стеночке вниз и уселась на пушистый коврик рядом с цветами. Долго их разглядывала, но не решалась взять в руки.
Почему-то к этой сирени не хотелось лишний раз прикасаться. Она казалась инородным предметом в доме, иллюзией, выдумкой моей больной фантазии. Словно, если до нее дотронуться, она превратиться в змею и ужалит.
Вообще все происходящее напоминало чей-то глупый фарс. Целых пять лет до сегодняшнего дня ни единый человек из прошлой жизни не проявлял ко мне интереса. А теперь вот, пожалуйста, мистер Х собственной персоной.
А ведь первое время я ждала, надеялась. Но никто, не посещал меня ни в клинике, ни после выписки.
Правда, рассуждать об этом странном факте было некогда. Так как постоянные реабилитации, врачи и таблетки полностью выматывали и отвлекали от насущных проблем.
Все пять лет я пребывала в посттравматическом состоянии. Спать хотелось постоянно. Усталость валила с ног. От пилюль жутко тошнило. Я просила мужа сделать перерыв в лечении, но он утверждал, что будет только хуже, а для достоверности возил к врачу, который в точности повторял его слова.
Я не понимала, что принимала. Мне было все равно. Подавленное состояние стало спутником жизни, а отчаяние и апатия засасывали в свои сети с неимоверной скоростью.
Я уже не верила в то, что память может вернуться, и тут вдруг этот букет спустя столько лет, словно чья-то злая шутка. И судя по воспоминаниям, так оригинально напомнил о себе бывший возлюбленный. Но разве так поступают с человеком, потерявшим память? И почему, почему только сейчас? Ведь столько лет упущено.
Если только по какой-то причине его долгое время не было в городе?
Я потерла виски руками и закрыла глаза. От разгадывания ребусов разболелась голова. По привычке встала, чтобы пойти и выпить таблетки, но опомнилась и села обратно. Вчера я забыла их принять и сегодня чувствовала себя значительно лучше.
Появилась ясность в мыслях, пропала сонливость и заторможенность. Я все больше убеждалась в том, что мне не нужно их употреблять.
Снова посмотрев на цветы, я мысленно сказала им: «Спасибо!»
Этот букет и яркие воспоминания, последовавшие за ним, утвердили в том, что не все потеряно. Теперь я знала, что есть человек, который мог помочь. И он вышел со мной на связь. Надеюсь не в последний раз.
Мне так хотелось увидеться с ним прямо здесь и сейчас, но, увы, мистер Х такой возможности не предоставил. Оставалось только ждать и надеяться на скорую встречу. И ни в коем случае не рассказывать об утреннем происшествии мужу. В том, что ему лучше не знать об этом я ничуть не сомневалась.
Резко встав, вдохнула свежий утренний воздух полной грудью и бросила взгляд на часы.
Нет! Только не это! Я опять опаздывала на работу. Причем жутко опаздывала. Олег будет зол. Еще бы, пятый раз за неделю на ресепшене ровно в 9.00 снова будет пусто.
Вздохнув, набрала знакомый номер. Муж ответил молниеносно, сразу же после первого гудка, впрочем, как всегда. Он жутко предсказуем.
– Олег, прости, но сегодня я опять опоздаю. Голова разболелась. Попроси Веру подменить меня, пожалуйста.
Спустя секунду, в трубке раздался раздраженный голос супруга:
– Альбина, это уже входит в привычку. Я не могу постоянно сажать свою секретаршу на ресепшен вместо тебя. Она не двужильная, у нее итак много работы. В сотый раз спрашиваю: «Ты уверена в своей профпригодности?» В последнее время ты рассеяна и забываешь, куда кладешь документы…
– Откуда ты знаешь? – перебила я мужа. – Верочка твоя доложила? Один раз забыла и теперь в твоем понимании я постоянно их теряю?
– Альбина, успокойся. Тебе нельзя нервничать, – остановил он мой поток негодования. – Ты слишком раздражена. В таком состоянии нельзя работать с людьми. Ты даже улыбку из себя выдавить не можешь. А у нас все-таки «Клиника врачебной косметологии и пластической хирургии», а не «Похоронное бюро».
Он печально вздохнул.
– Собирайся и приходи, как сможешь. Я отправлю вместо тебя Верочку.
– У нас все-таки «Клиника врачебной косметологии и пластической хирургии», а не «Похоронное бюро», – передразнила я мужа. – По документам пока у меня «Клиника врачебной косметологии и пластической хирургии», а не у нас. Если, конечно, меня не признают в ближайшее время недееспособной, а что-то подсказывает: все к этому идет.
Я убрала телефон в сумочку и отправилась в душ вымывать из волос запах сигарет. Чтобы Олег, не дай Бог, не учуял. Не хотелось снова выслушивать проповедь о недопустимости попадания алкоголя и никотина в кровь к человеку, так и не оправившемуся после серьезной травмы.
Конечно, он был прав, но я ничего не могла с собой поделать. Утром меня тянуло выкурить сигарету, а вечером выпить бокал вина.
Я собралась со скоростью света, так как брючный костюм цвета топленого молока и кипельно-белая блузка были выглажены и подготовлены с вечера. Выбросив сирень в мусоропровод, проверила квартиру на наличие улик и, не обнаружив таковых, осталась довольна.
