Выхожу из задней двери ресторана. Меня все еще колотит от того, что случилось в зале. Надо же так опростоволоситься. Вылить обед клиенту на брюки. Какой кошмар!
Черт с этими чаевыми, хорошо, что Белецкий Ольге не нажаловался, а то бы я уже собирала вещи. И хорошо, что за испорченный обед заплатил. Для него эти деньги ничего не стоят, а у меня каждая копейка на счету.
Я спускаюсь по ступенькам крыльца и вдруг замираю.
Впереди, возле огромного внедорожника, стоят двое мужчин. Одного из них я узнаю сразу, потому что боюсь его больше, чем увольнения. Это Климшин – владелец ресторана собственной персоной. А второй – это Белецкий.
О чем они говорят? Неужели клиент жалуется на меня? Ох, только этого не хватало!
От этой мысли меня охватывает оцепенение.
Не могу сдвинуться с места. Но надо. Дрожащими руками перехватываю сумку поудобней. Втягиваю голову в плечи, надеясь, что так меня не заметят. И семеню мимо машины.
Но каждый шаг дается с таким трудом, будто к моим ногам привязали бетонные плиты.
– Добрый вечер, – бубню, опустив взгляд, когда оказываюсь рядом с Климшиным.
Начальство может не отвечать. Главное – самой поприветствовать. К тому же в ресторане все знают: Климшин не любит, когда с ним не здороваются. Может затаить обиду и лишить премии.
– Добрый вечер, – раздается в ответ.
Я выдыхаю. Все хорошо.
– Так что там за официантка-то была? – слышится следом.
От неожиданности я замираю на месте. Сердце уходит в пятки и там нервно стучит.
– Не бери в голову, – отмахивается Белецкий. – Мы все решили.
– Ну нет. Так дело не пойдет. Раз не хочешь говорить, то придется отвечать Ольге. Если мой администратор поставил в смену такого бестолкового официанта, то это повод ее уволить.
Горло перехватывает от нахлынувшей горечи.
Ольга как могла, помогала мне все это время. Не хочу, чтобы ее уволили из-за меня. К тому же Климшин давно придирается к ней. Я должна ее защитить.
И прежде чем что-либо обдумать и все взвесить, я врываюсь в разговор мужчин.
– Константин Дмитриевич, это сделала я, – выпаливаю одним духом. – Ольга ни в чем не виновата. Это я вылила суп.
Белецкий переводит на меня удивленный взгляд. Его глаза темнеют, а я будто прирастаю к асфальту. Все тело застыло. Слышу только как быстро колотится сердце.
Встречаюсь с грозным взглядом Климшина. Кажется, что меня медленно поджаривают на костре. Еще бы. У нас все девочки считают, что попасть ему под горячую руку – себе дороже.
Но сейчас я готова на все, только чтобы он не трогал Ольгу.
– Ты… – начинает босс зловещим тоном.
– Кость, перестань, – осаждает Белецкий. – С кем не бывает. Думаю, что она больше такого не повторит. Ведь так, Карина?
Я киваю, не веря, что он меня защищает.
Климшин переводит взгляд на Белецкого.
– Это нельзя оставлять безнаказанным!
– Ну вычти штраф из зарплаты. У меня претензий нет, а свои извинения она мне уже принесла. Лично.
Последнее слово звучит очень двусмысленно.
Белецкий делает шаг ко мне.
Близко. Безумно близко.
Жар разливается по телу. Даже щеки начинают пылать.
Будто сквозь туман чувствую, как мужская рука опускается на мою талию. Внизу живота становится тяжело. Совсем как в ресторане, когда я стояла перед ним на коленях.
А Климшин спокойно смотрит, как меня зажимают у него на глазах! Ну правильно, клиент всегда прав. Интересно, если Белецкий сейчас разложит меня прямо здесь, на капоте, мой босс сделает вид, что ничего не заметил?
Эта мысль придает мне сил и злости.
Пытаюсь снять со своей талии чужую руку. Но та лишь крепче сжимается.
– Ладно, сами решайте этот вопрос, – Климшин отходит.
Он что, бросает меня?
– Константин Дмитриевич! Я готова заплатить штраф! – рвусь за ним.
Но Белецкий с силой вдавливает меня в свое тело.
Ой, что-то мне все это не нравится.
– Не переживай, Кость, мы разберемся, – я вижу, как Белецкий подмигивает моему боссу.
Хочется провалиться под землю. От слов Белецкого на лице Климшина расплывается понимающая улыбка.
– Ладно, тогда увидимся, – он протягивает руку Белецкому.
Тот отвечает рукопожатием.
Ловлю на себе взгляд босса. В нем читается предупреждение: сделай все, чтобы клиент был доволен! Иначе одним штрафом не отделаешься.
Наконец, мы с Белецким остаемся одни. Мне становится не по себе. Позади внедорожника стоит еще одна иномарка, видимо, там охрана. Но вряд ли телохранители вмешаются, если их босс захочет мне что-то сделать.
– Благодарю, что защитили меня, – я разворачиваюсь к Белецкому.
Его рука скользит по моей талии. Изучает. Аромат парфюма окутывает меня.
– Не за что, – говорит он.
И смотрит так, что у меня ноги начинают подрагивать.
– Садись, – он подходит к автомобилю и открывает дверцу.
Его водитель возвращается на водительское сидение.
– Туда? – недоуменно хлопаю ресницами.
– Да, – кивает Белецкий.
– Зачем?
– Вернешь долг за ужин. Я же так и остался голодным… из-за тебя.
В тот момент я понимаю: он не просто так оказался у входа для персонала. Он ждал там меня!
Глава 4
В голове бьется мысль, что надо бежать. Но я не могу оторвать взгляд от Белецкого. Он словно гипнотизирует меня. Разум приказывает бежать, но ноги не идут. Где-то внутри сидит страх, что если сейчас сбегу, то меня уволят.
А мне никак нельзя потерять эту работу!
Но с другой стороны, чего я боюсь? Белецкий – известная личность. Вряд ли он опустится до насилия. да и зачем это ему? К его услугам все модели столицы!
– Ну? – наклонив голову набок, он с усмешкой смотрит на меня. – Сама сядешь или помочь?
В его тоне чувствуется что-то темное, опасное и возбуждающее.
– Сама, – отвожу взгляд.
Сажусь первая и тут же двигаюсь на соседнее сидение, подальше от дверцы. Рядом садится Игорь.
Аромат его парфюма вновь окутывает меня. Я немного ежусь. Руки невольно кладу на колени. А Игорь смотрит. И смотрит так, что я всей кожей ощущаю, как его взгляд скользит по мне. Может, что-то во мне не так?
Дверца хлопает. Водитель заводит мотор. Дрожь проносится по телу. Внизу живота вновь тяжелеет.
Машина трогается. Я бросаю нервный взгляд на ресторан. Ощущение, что меня навсегда увозят.
– Куда ехать? – спрашивает водитель.
Молчу. Явно не меня же спрашивают. Или меня? Я должна назвать свой адрес? Что же делать в такой момент?
Как назло, все связные мысли решают сбежать из моей головы прямо сейчас.
Понятия не имею, что говорить. Мы едем домой. К нему? Ко мне?
Ко мне нельзя. Там отчим и мать, и сестры. Да и вообще я свой адрес не называла.
– Давай на Грушевского, – дает распоряжение Белецкий.
Водитель кивает и выруливает на проезжую часть. Мои руки начинают подрагивать.
Смотрю на огни в домах, мимо которых мы проносимся. Нервничаю безумно.
Домой. Я еду к нему домой.
Благо из центра в мой район есть прямая ветка метро.
Белецкий накрывает мою руку своей. Будто в плен захватывает.
Поворачиваю голову в его сторону, как заторможенная. И вновь ловлю темный взгляд, который смотрит мне прямо в душу.
Нервно сглатываю глядя в его глаза. Меня словно заманивают в капкан.
Свободной рукой судорожно тянусь в карман за телефоном. Хоть смску кинуть сестре, что меня увозят. Пусть предупредит мать, что я буду поздно.
Хотя… будто моей матери не все равно.
– Все в порядке, – не спрашивает, просто говорит Белецкий.
Я как в полусне киваю. Пытаюсь убрать руку, и мужчина отпускает меня. Его губы изгибаются в улыбке.
Мое сердце стучит сильнее.
Машина останавливается во дворе элитных многоэтажек. Прикидываю, насколько это далеко это от ближайшей станции метро.
Платный паркинг забит автомобилями дорогих марок. Интересно, тут люди вообще пользуются общественным транспортом? Что-то я уже сомневаюсь.
Первым из машины выходит Белецкий. Я продолжаю сидеть. Вдруг меня сейчас водитель домой отвезет?
Но нет. Водитель тоже выходит из машины.
Я выдыхаю. Рукой все же нащупываю телефон. Времени еще хватает. Успею на метро.
Вот только дверца с моей стороны открывается. Прохладный воздух окутывает меня.
Вижу мужскую руку перед собой. Да, меня никто никуда не отпустит. Я в ловушке. Белецкий привез меня к себе домой.
Принимаю руку и выхожу наружу. Как в тумане иду за мужчиной. Хоть бы слово сказала.
– Хорошая погодка, – голос дрожит.
И тут же прикусываю язык.
