Марина Царь Волкова "Веру храня в Рассвет"

Где волны в цвет сапфира,

А в них горит пожар —

В очах прекрасных Мира

Сияет Светлый Яр.

До последнего смертного боя

Надвигаются хмурые тучи,

Полыхает огнями гроза,

Вновь волнуется Волхов могучий,

И темнеет небес бирюза.

В час, когда зоревыми кострами

Загорается купол небес,

Духи предков приходят с ветрами,

И гудит неприветливо лес.

На опущенных долу ресницах

Старых елей – звенящий хрусталь,

Там поют полуночные птицы,

Мне пророча тоску и печаль,

Боль и раны, и с домом разлуку.

Но я вижу идущих ко мне,

И как древко старинного лука

В грозовом золотится огне.

На исходе бушующей ночи

В Явь спускается грозный отряд,

Гордых витязей светлые очи

Прямо в душу мне ясно глядят,

И манят, и зовут за собою:

«Просыпайся! Не медли! Не трусь!»

До последнего, смертного боя

Будем биться за славную Русь!

Единственный в поле

Непонятная ворогу стать —

То ли проклят, а то ль удостоен

Духом огненным рать попирать

В русском поле – единственный воин.

Вьюга злится, и даль – бел-бела,

Око режет, а видится-мнится,

Что над ним распростёрла крыла

Ясноокая Русь-лебедица.

И гляжу, и сдержать не могу

Я надежды несмелую сладость:

То не кровь, а заря на снегу,

То не сон, а грядущая радость.

А на реках становится лёд,

И мороз настилает дорогу.

Продержись! А как Солнце взойдёт,

Снова рати придут на подмогу.

***

Кто сказал тебе: «Солнца нету»?!

Это разум закрыла тень.

Мы с тобою на шаг к рассвету

Приближаемся каждый день.

Подъезжая к последней круче

В окончании всех дорог,

Не пугайся суровой тучи.

Мы же русские. С нами Бог.

Боги творили тебя в любви

Боги творили тебя в любви

И провожали таким заветом:

«Вот тебе поле, расти, живи,

Да засевай его горним светом»!

Полные сини озёра глаз

Прячут склонённые долу веки.

Все чужестранцы, узрев хоть раз,

Не забывали тебя вовеки.

Жаждали все обладать тобой —

Горькая правда минувшей были:

Битва за битвой, за боем бой —

Слёзы и кровь на щеках застыли.

Знаешь, какой ты могла бы быть?

Сильной, богатой, здоровой, нежной.

Всех сыновей ты могла б любить,

Ласкою нежить своей безбрежной.

Знаешь, какой ты была, Земля,

Раньше? Могучей, живой, прекрасной!

Но зарастают твои поля,

И умирает зерно напрасно.

Дети, ведясь на обман врагов,

Тянут из матери соки, жилы,