И простонав что на бухло,
Фискальное швырнут копье.
Других забот я не хочу.
Наверно лучше я бухну.
«Лепесток»
Маленький цветочник,
Мне два цветка несёт.
Наверное, он знает
Что положу их в гроб.
И там они останутся,
На долгие века.
И гнить они там будут,
До самого конца.
Пламя
Ослаблю жгут я на руке
И новый мир уже во мне.
Он блещет красками цветов,
Мой новый мир без дураков.
В нем нету места адеквату,
Там есть местечко лишь разврату.
Меня никто тут не обидит.
Ведь в этом мире я герой.
Жаль воздух тут такой гнилой.
Лишь приоткрою я глаза
И снова вижу тут себя.
Лицо моё мне так отвратно.
Что в нем такое непонятно.
В глаза себе я сам смотрю.
Нет, я сегодня не умру.
Я вас собою покорю.
Но нету мест живых на мне.
Пройду я глубже в этой тьме.
Море
Ах этот анус в голубом,
Напоминает мне о том,
Как я давно, пиздец давно,
Я так давно не видел моря.
Не слышал нежный звук прибоя.
И не ласкал тот мягкий бриз.
Хочу исполнить свой каприз.
В капризах наших доля счастья.
Она исправит дух ненастья.
И на душе повеселеет.
Подбодрится, просветлеет.
И мир откроется по новой,
Фантасмагории основой.
И в ярких красках запоёт.
Депрессий пламя под убудет.
Открыты счастья будут веки.
Ну прям как в новом человеке.
Но ты пока мудак копи.
Или на старость сохрани.
Так можно жизнь всю промечтать.
И вялым овощем остаться,
В потоках тухнущих идей.
Сурово жить нам без затей.
Печально в грани издыхания.
Не воплотить своё желанье.
А только жизнь всю промечтать
И так никем, не где не стать.
Остаться солнцем в облаках
И утонуть в своих лучах.
Тень
О этот образ,
Иль виденье,
Погрязло в памяти моей.
Моих ли мыслей это плод,
Иль может дьявольский оплот.
Продукт чужой немой идеи.
Или чужой хромой затеи.
А может это дух из вне,
И он стучится в дверь ко мне.
Пустить тебя ли мне в себя.
Или оставить навсегда.
Не знаю мне как поступить.
Но с этим будет трудно жить.
Ты почему такой большой?
Да потому что плохо кормят,
И масса в пузо не идёт,
И только рост тревожит.
Нет отложений на костях,
В филейной части нету.
И даже рожа не плывёт
От жировых покрытий.
Все может дело только в том,
Что я отлет от Бога.
И масса вся моя идёт,
В мышцу лишь строго.
И лет уже как дцать.
Мне даже сотку не набрать
И из 80 подавно тут не выйти.
Но эта мысль как хромая блядь.
Меня почти что не тревожит.
Телефон
