Миллионы сосудов
натягиваются до дрожи.
Жилы от боли
сбегают наружу.
Лекарства сдаются,
проигрывая в неравном бою.
Крепкий чай становится морфином,
спасающий на короткое время.
Господи, – дай мне, —
возможность вздохнуть без боли.
Свою —
проклинаю вину.
Молю, и сердцем сжимаю —
Икону свою.
С 27 на 28 февраля 2022г.
«Эти стихи»
Мне так хочется кануть в Осени.
В её серо-дождливые будни,
ввинчиваться, словно штопором в винную пробку,
подбрасывая в банную печь, – тетрадей, очередную стопку.
Войти, абсолютно неспешным шагом.
Идя по кварталам, идя по бульварам.
Всматриваться в лица прохожих.
Размышлять о былом под музыку Сплина,
и думать о том, что возможно, будет когда-то.
Будет с тобой, идти по этим самым кварталам, и
будет у тебя внутри – прорастать корнями,
продолжая идти по знакомым бульварам.
Мне так хочется скрыться от знойной жары,
и укрыться в тени берёзовой рощи,
и чтобы ветер, как парус, раздувал в разные стороны намотанные на шеи шарфы,
и в прогнозе моего телефона, были только: дожди, дожди…
Мой озноб резко сменяется жаром,
конвульсивно сокращаются мышцы,
до предела суживаются сосуды, —
не нужно таблетки, моему организму необходимо облиться градом.
Нет, это не традиционная медицина.
Объясняться не стану, просто так надо.
Знаете,
у каждой твари, должна быть альтернатива,
как дополнительный ход – в бесконечной игре домино.
Но, всегда возникает спорное – «но»,
и кажется, я немного отошёл от первоначальной темы.
В моей голове, вновь, смешиваются картинки.
Потом, мой личный сезон начнётся в осенние антрепризы.
Сейчас, вчёркиваю эмоции на бумаге,
а мне всего лишь хочется кануть в Осени,
и записывать мысли в поэтическом черновике.
Читать стихи прохожим, читать стихи любимым, —
глазам, которых я еще не видел,
но мысленно представлял.
Эти стихи не море, эти стихи не печь.
Эти стихи про Осень,
эти стихи про боль…
с 25 на 26 августа 2022г.
«Пусть…»
Пусть наливаются кровью,
Твои охладевшие вены.
И пусть вздымаются горы,
Прикрытые кружевной тканью.
Пусть дребезжит твоё сердце,
Переходя в мою аритмию.
И пусть превратится дыхание в песню,
Исполненной мной и тобой на высокой ноте.
Пусть закипает тело,
Набирая градус всё выше и крепче.
Признаюсь, мне нравится чувствовать вместе —
Мир, обнимающий наши плечи.
И пусть наполняются воздухом резко, —
Лёгкие, запечатлённые как на рентгене.
И пусть выдох – протяжно и долго,
Даст насладиться в моменте.
И пусть тени сольются в закате.
И кровью нальются вены,
Словно прожилки у августовской вишни.
А в продолжение, этого текста, я напишу: многоточие…
21.08.2022г.
«Мысли…»
Я уже давно ничего не писал.
…и усталость набирает во мне нервный предел.
А ведь, порою, так хочется, – просто сесть за письменный стол,
и раствориться в собственном почерке,
рассказывая страницам черновика о боли, мечущейся по душе.
Слиться воедино с мыслями,
позабыв, хоть на миг, о мирской суете.
Слишком многое происходит ныне, – вовне,
и никак не даёт покоя то, что теперь гуляет внутри.
Закрывая ладонями голоса и звуки,
уходя в темноту, от реальной картинки —
не скрыться! Но остаётся вопрос —
где реальность, где звучит истинный голос?
Уверен, на эти вопросы, – ответы знает Всевышний,
если только он, ещё не распрощался с землёй.
Здесь, останутся только мысли…
Я уже давно ничего не писал,
а порою так хочется оставить ненужные вещи,
отнимающие дорогостоящие минуты из твоей дешёвой жизни.
Просто, идти вдоль городской архитектуры без спешки,
отдавая себя – словам и бессмертной поэзии.
…а по улицам городов идут впереди современные связи, и
люди, каждый со своим багажом,
который, возможно, переляжет на чьи-то плечи, —
допустим, идущего мимо. Оказавшийся простым незнакомцем.
…а слова приобретают иную реальность,
как и то, что некоторые из нас, называют любовью.
Как видишь много… и о многом, так жаждется ещё написать,
но не замечая, как, – тела поспешно расстаются с собственной тенью.
И неизвестно, какой из этих годов, – воссоединит их обратно…
В тёмной комнате заикается лампочка.
Желтый свет бьёт прямо в глаза.
И о многом бы я ещё написал,
но, от чего-то вокруг, и внутри
летают лишь: мысли, мысли, мысли…
29.09.2022г.
«Реинкарнация»
Я лягу под поезд.
Вдоль рельс, и поперёк шпал.
Я не Иисус, но ради любви
готов быть распят,
пронеся до конца свой жизненный стяг.
Я встану под пулю.
Подставлю дуло к виску.
Пусть порох задушит, пусть
кровь разольется, пусть,
но без любви, – я не могу выбрать путь.
Я буду идти под холодным дождем,
укрывая тебя от тревог.
И пусть буду подбит,
и пусть буду разбит,
но я буду лететь, или идти,
укрывая тебя от тревог,
сохраняя в тебе —
бесконечные ноты любви.
Я как свеча сгорю,
оставив неостывший воск,
въевшийся плотно в кору —
самого старого дуба.
Я готов принять смерть,
чтобы каждой весной
становиться зеленой травой,
по которой ты, босиком,
будешь бежать трусцой,
опрокинув всё, что приносит боль.
И пусть не вдвоём.
Но я признаюсь, что лягу под поезд.
Вдоль рельс, и поперёк шпал.
Я не Анна Каренина, и уж тем более
не герой своего времени.
Но с каждой весной —
готов для тебя, вновь, становиться зеленой травой.
05.07.2022г.
«Губами наискосок»
…Я целую тебя в висок.
Губами наискосок.
Прикосновение, словно ток.
Помолчим мы ещё чуток.
Я целую тебя в глаза, —
в твои бескрайние небеса,
растворяясь в них, словно волна,
впадающая в моря.
Я целю тебя в губы,
раскаляющиеся от жажды.
И я чувствую твои нервы,
играющие в моём теле.
