Я целую тебя в шею.
Губами – бархатной нитью.
Замирай, и вздыхай глубже, —
будем дышать вместе.
Я целую тебя в любовь.
Губами наискосок.
Оставим всё лишнее прочь.
Помолчим мы ещё чуток…
17.03.2022г.
«Каково?»
Каково чувствовать дрожь
от касания твоих губ?
Каково погружаться в страсть,
лишь при виде тебя одной
в солнце-утреннем обличии
и накрытой одной простынёй,
после нежной и бессонной ночи?
Каково чувствовать запах
от приготовленного для тебя кофе?
Каково ловить улыбку на твоём лице,
когда ты собираешься на работу?
Каково тебя видеть со мной
в драматическом театре
на любовном спектакле
с интересным сюжетом
и захватывающим финалом?
Каково тебя видеть со мной
в самом вечернем платье,
выражающееся изяществом и красотой,
когда на мне строгий смокинг,
подчёркивающий мою элегантность,
а прожектор освещает нас с тобой,
когда мы в первом ряду партера
держимся за руки вдвоём?
Каково сидеть на берегу в Ла-Манше,
увлекаться игристым Louis Roederer,
говорить о любви и наслаждаться
прибоем ласкового моря?
Каково сгореть от счастья,
удерживая тебя в своих объятиях
и бежать от рассвета к закату
без тревоги и без оглядки,
чтобы там возродиться вновь?
Каково не вставать неделю с постели,
и стать открывателем континентов
на твоём белоснежном теле?
Укрываться одним одеялом,
Прижиматься друг к другу ближе,
когда стужа стучится в окно?
Каково же быть самым нужным?
Каково же быть целым миром?
Каково быть только твоим?
Каково проводить с тобой дни и ночи?
Каково проживать с тобой год и вечность?
Мне известно каково любить,
но ты знаешь
мне хочется познать и другую тайну:
Каково же любить,
и при этом любимым быть?
30.08.2021г.
«Оторопь»
Скажите мне, какое нынче время года?
Лето. Осень. Или не ушедшая весна?
В голове смешались все оттенки.
Май, – осиновым колом корёжится в груди.
Я по улицам брожу – Екатерининского града,
прожигая на асфальте, – никому не нужные следы.
И как тень, потерянного волка,
в темноте латаю собственные раны…
Календарь – одни сплошные цифры,
а недели превращаются в года.
И душа застряла в мизансцене,
в той, что не исполнена была.
Скажите, что за окном моим сегодня?
В моих глазах одна лишь пелена,
а голова, вот-вот рассыпится, как скорлупа.
О, разум! Не сведи же ты с ума, меня.
Как маятник мотает от угла,
до стороны кидая, где ждёт очередная пустота.
Жара, настырной хваткой движется к трахее,
пытаясь пережать мои, —
наиглупейшие затеи.
То терпнуть сердце начинает,
то бьется бойко, и снова поспевает,
гоняя в капиллярах кровь —
дурная боль
берёт главенствующую роль.
Скажите мне, который час?
И сколько мне ещё шагать,
по этой улице, составленной из фраз?
Уже, я яду выпить бы готов,
но гложет любопытство, вот:
Какое нынче время года?
Какому миру, принадлежит моя душа?
И на какой мне станции сойти бы,
чтобы прийти туда, где ты…
16.06.2022г.
«Твой перрон»
Словно умер,
и всё еду, и еду трупом,
а из окна: пейзажи, картины,
а внутри трещина ломает на пополам.
И мир кажется милым раем,
сладкой сказкой, что перед сном.
А под ногами плещется лава —
четыреста по фаренгейту.
Вот скажи мне, где же здесь правда?
На поверхности плавает ложь,
и оковывает прочными нитями —
навсегда, чтобы уже не выйти!
И легко осуждения льются —
тёплой водицей с высокой колокольни,
но лишь тогда познаётся сущность, —
когда пройдёшь путь от зари до зари,
ты почувствуешь боль от пробоин…
Окочурившись, выйди из комы
и пройдись по палате медленным ходом:
на раз —
вдохни кислорода,
на два —
ритм ровный,
а на три —
синус правильный.
Определи свой угол наклона.
Оживи своё сердце,
друг, увидишь, оно ещё пригодится
и станет кому-то самым необходимым.
Поднимайся, осанку прямее,
горделиво пройдись по вагону,
Я ведь знаю, ты так умеешь.
Шаг за шагом, и уже —
твой перрон тебя ожидает…
11.06.2021г.
«Ты скажи мне, цыганка, скажи…»
Как в этом мире остаться собой,
Смех натягивая, сквозь лютую боль?
Влейте в кровь мне – силы иной,
Мне не выжить, – и в этом роль.
Вы смеётесь, и вам всё равно,
Мне же плачется, и понять не дано.
Ты скажи мне, цыганка, скажи, —
Сколько дней же отмерено здесь,
Иль над небом – суждено мне лететь?
Ваша песенка льётся рекой,
Открывая заветы, хранимые под луной.
Так скажи мне, цыганка, скажи, —
В этом правда, иль всё состоит из лжи?
Если так, – заберите меня в табор с собой,
На рассвете уйду, вслед за судьбой.
Уж поверьте мне, я не лгу, и тем более не шучу, —
Мне так мало, малость, необходимо в этом миру.
И достоин, сгорать, но любить – лишь одну!
