Виктор Денисов "Превратности судьбы"

Никак не справиться

С тоской проклятою,

Луга некошеные

Пахнут мятою.

Но мой возница

Уж слишком крут.

…И жизнь уходит

В последний круг.

Синяя птица

О, отпусти меня, осень!

Исхлестанный плетями веток,

Я – день неудачливый твой.

Мне снятся лучей покосы,

И письма мои без ответа,

Как пантомима с самим с собой.

О, отпусти меня, осень!

Я тень твоя, и не более,

Уменьшаюсь до гнева, до боли,

До страха, что кто-то попросит

Из глаз твоих краешек неба

И, наигравшись, бросит.

О, отпусти меня, осень!

Я минута всего лишь обиды,

Вечности нищей и голой.

И я не хочу больше видеть

Дождей обезумевших проседь.

О, отпусти меня, осень!

Я сердце несу на губах

Птицы, умершей вчера на откосе

Краешка неба в твоих глазах.

Танцует женщина одна

Танцует женщина одна,

Чтоб одиночество испить до дна

И чтоб еще раз убедиться:

Никто не хочет с ней водиться.

Мужчину ждет такая же судьба –

От невнимания сходить с ума.

И провожать тоскливым взглядом

Без шанса оказаться рядом.

У одиночества законы центробежны,

Но о других не думал ты,

Ведь пустота бывает неизбежной –

И не уйти от этой пустоты.

Я, видно, не сумел чего-то

Я, видно, не сумел чего-то.

Я, видно, много хотел.

И вот сорвался на чистейшей ноте

Своих сугубо личных дел…

Ни голова не болит, ни совесть

Ни голова не болит, ни совесть –

Такая вот маета.

На душе словно морось,

А вокруг суета.

Будто упали сумерки:

Ни просвета нет, ни надежд.

Будто все мы давно умерли

И не для нас Благовест

Даже слово это забыли,

Как перевод с иностранного,

Словно в Россию вонзили

Штык трехгранный.

А люди какие жили!?

Талантливые и сердечные.

Тысячи уложили!

Права пятиконечная?

Сколько же их осталось –

Не убитых за Третий Рим?

Из их останков восстали.

И на том стоим.