Игорь Булатовский "Аврам-трава. Стихотворения 2017—2023 годов"

«Вывихивая каждую строку», резко переключая регистры речи, обращаясь к контрапункту и диссонансу, к бедным, тавтологическим, «ублюдочным» рифмам, Игорь Булатовский ведет разговор с поэтической традицией и с языком – о его бессилии, его отравленности, его надруганности, его стыдности и стадности. Но также и о его способности говорить об этом. Говорить, не отворачиваясь от постыдного и отвратительного, сквозь спазм. Игорь Булатовский (род. 1971) – поэт, эссеист, переводчик, с 2019 года основатель и редактор издательства «Jaromir Hladik Press». Автор десяти поэтических книг. Переводчик поэзии и прозы с французского, идиша, немецкого, польского, английского. Стипендиат Фонда Иосифа Бродского (2017). Лауреат премии Андрея Белого (2022). Живет в Санкт-Петербурге. Содержит нецензурную брань

date_range Год издания :

foundation Издательство :НЛО

person Автор :

workspaces ISBN :978-5-4448-2348-2

child_care Возрастное ограничение : 16

update Дата обновления : 26.12.2023

идет душой и настроением,
и лист встает перед травой;

и ум за разумом не прячется,
и дух идет, и запах шествует,

и чает мертвый воскрешения,
и воскресения – живой;

и вот уже большие, белые
спускаются на землю ангелы

и вяжут всех и ждут, ядреные,
что скажет старший санитар…

* * *

«Тебе чего, дурак?» «Ну… хочется,
чтоб здесь чесали, а здесь гладили,

и чтобы тут, когда туда… того,
массажным валиком прошлись».

«Чего еще?» «Ну… чтобы это вот
так не было, а было и?наче,

и… ну… снимите ту х…ёвину
и замените на х…й-тэк».

«Чего еще?» «И чтоб не… этого,
когда… того, как если раньше я…

Ну, в общем, чтобы можно было бы
и чтобы хорошо скользил».

«Чего еще?» «И чтобы эти вот,
ну… эти самые, которые…

Ну… в белых перьях… Нет, не ангелы…
Не балерины… В жопу их!»

«Всё?» «Ну еще, конечно, радости
и – что там? – счастья, денег… Что еще?

Любви, здоровья, процветания!
И чтобы не было войны!..»

* * *

«Такая мысль, мысля неловкая,
такая вот мыслишка шаткая,

мыслюндия такая глупая,
мыслявка, в общем, тут пришла.

Такая маленькая, мелкая,
слюнявая такая, ссаная.

Откуда, блять, она притопала,
как завелась такая вот!

Не то чтоб черная, нет, серая,
и не по пьяни, а по трезвости…

О чём? О том! И не по пьяни ведь…
По пьяни, в общем, все равно…

Да как-то стыдно стало, моркотно…
Обычно просто скушно, знаешь – как

без бабы. А тут, вроде, с бабой и
так стыдно… Стыдно и сказать!

Ведь ничего не знаешь! Кто, когда…
Ни слов, ни, там, родной истории…

Живешь, как мясо злоебучее!
И детям нечего сказать…»

* * *

Все черти маленькие, средние,
большие, мокрые, лохматые,

все бесенята, бесы, бесики,
нелегкая, живая рать,

всё, что под кожей тихо водится,
на поворотах вен кантуется,

стремает ганглий стайки нервные
и луковок волосяных,

все эти ладушки-нела?душки,
все эти любушки-нелюбушки,

все эти ёбушки-воробушки,
как воспарят под облакы, —

орлами станут шизанутыми,
героями, да, блять, героями

госцирка, госкино, госкосмоса,
и гоструда, и госвойны!

Здесь надо бы сказать… А надо ли?
И так понятно… Делать нечего…

И, в общем, лучше делать нечего,
чем ничего не делать, нах…

* * *

«Когда умру, возьмешь, вон, палочку,
поковыряешь землю жирную,

там, за сараем, где обычно мы
с тобой копаем червяков,

и ямку, только неглубокую —
не надо силы тратить попусту, —

там выкопаешь; в эту ямочку
меня зароешь, ладно, да?

Возьмешь дощечку – там, в сарае, их
навалом разных – и напишешь так…

Да я решил уже, ты выслушай
и напиши, как говорю,

но только чтобы слово в слово! И
ни дат, ни крестика, ни имени!

Кому какое дело, кто лежит
здесь за сараем, в червяках!

Короче говоря, напишешь так…
Карандашом простым, вон, в баночке…

И чтобы больше не ходил туда!
Короче, напиши, сынок:

„Здесь лежит кусок говна.
Это не его вина“».

«Скорей посмотри в окно, родная…»

Скорей посмотри в окно, родная,
отсюда хорошо видно:
наша жизнь в руках идиотов!

Посмотри, какие руки нас держат —
маленькие, с круглыми ладонями,
короткопалые, с широкими ногтями,
пухлые, напруженные кровью,
но будто совсем без вен, как если
краску налить в медицинскую перчатку,
немытые, липкие, в язвочках и расчесах,
руки профессионального онаниста,
в каких-то чернильных закорючках,
как перед контрольной работой,
торопливые, дрожащие, непривычные
к мелким, исчисленным движениям,
к чистому, умному жесту.

Скорей, родная, пока не закончилось,
иди сюда, посмотри,
что они делают с нами!

Теребят, вертят, как брелочки,
перебирают, накручивают, как це?почки,
слегонца подбрасывают, как монетки,
взяв между большим и указательным,
подносят к носу, поцарапывают ногтем,
взвешивают, как свою мошонку;
вставив между указательным и средним,
трясут, как дешевой авторучкой,
сворачивают, как проездной билетик,
в острую трубочку и ковыряют в зубах,
мусолят, мусолят, не знают, выбросить
или оставить: мы надоели, но, в общем,
снимаем нервное напряжение.

Ну вот, родная, ты всё пропустила!
А было так забавно!
И видно было как на ладони!

Мы корчились, крутились, вертелись,
растягивались и сжимались,
подергивались, тряслись, дрожали,
сморщивались и разглаживались,
раздувались, подпрыгивали, плясали,
перепутывались и комкались,
продевались друг в друга, вились,
расхлопывались и схлопывались,

Все книги на сайте предоставены для ознакомления и защищены авторским правом