Виктор Серов "За рекою кукушка. Стихи"

«Дорогу осилит идущий» —
Восточный мудрец говорил,
Но поиска истины сущей
Он путь указать позабыл.

С тех пор и хотят пилигримы
Найти свой «священный грааль»,
Но все не сойдутся в единой
Дороге с названьем «Мораль»;

И каждый какого-то бога
Таскает в суме за спиной.
А истинный путь – от порога —
С чего-то назвали «Нуждой»…

Недописанный сюжет

Был сюжет, но не писался так, как надо —
Оставались незаконченными строки, —
Залипали у невидимой преграды,
Как уставшие от истины пророки…

Отчего-то становилось даже страшно —
От потери неизвестной и никчёмной?
Иногда ломался грифель карандашный,
И точился снова с чувством обречённым.

Рвались мысли жить на мятую бумагу,
Где уже бывали строфы лет прошедших,
Но писать их не хватало мне отваги,
Знал – сочтут их позже бредом сумасшедшим.

День рождался, и карябал невпопад я
Тот сумбур, что мне привиделся сегодня.
Но, когда проснулся, было всё ж досадно,
Что с начала тот сюжет никак не вспомнить.

Но ты живёшь…

Пусть нелегко судьбу благодарить
И принимать от жизни мудрый опыт:
Тяжёл тот груз, но выбор верный – жить,
Не становясь никчёмным мизантропом.

Но нелегко тянуть житейский воз,
И гуж порою рвётся от натуги,
И жизнь несёт, как поезд под откос,
Что по судьбе даётся за заслуги.

И жаль того, кто спину надорвал,
Да и того, кто ждал всю жизнь подсказки:
Судьба – не блажь для разных приживал,
И не в хомут впряжённая савраска.

Неведом путь и слог её строки,
Как и объём, записанного свыше,
Да и порой шаги не так легки,
Но ты живёшь, раз небом был услышан.

Запах отпусков

Дороги с юга пахнут дыней,
Арбузом пахнут и вином;
Дороги северные – рыбой,
Грибами, клюквой и костром;

А в городах совсем иначе:
Впиталась гарь в житейский быт,
Туман, остыв, соляркой плачет,
Когда сквозь смог рассвет спешит.

Но есть особый – современный —
У пассажирских поездов:
В вагон вселяясь, непременно
Вдыхаешь запах отпусков;

И много позже, вспоминая
Свой туристический «вояж»,
Нам ясно память проявляет
Вагонно-ролтонный купаж:

Нарезок сырных и колбасных,
Салатов пряных и яиц,
И тел вспотевших, понапрасну
Салфеткой пот стиравших с лиц…

Бежит по рельсам память лета —
Плацкартов душных и сует,
Едою пахнущей бюджетной
В душе оставив тёплый след.

    Тверь – Борисоглебск. Август, 2023 год.

Вот такая весна

– Вот такая весна – то мороз, то оттепель. —
Разглагольствует дед, лёжа на печи,
– Я наверно схожу к детям, там хоть потчуют,
А ты тесто поставь всё ж на калачи…

Завтра ж праздник тебе! Что, забыла старая?
Выставляй свою снедь, что ли, ко столу.
Внуки, может, зайдут, вкуснотой побалуем,
А под вечер, глядишь, и бока помну…

– Ах ты, перец сухой – эвон, что задумал-то!
Я сейчас вот ухват у печи возьму
И устрою тебе «сладость» полоумному,
Будешь год вспоминать праздник и весну…

Бабка села к окну поглазеть на улицу:
– А и впрямь, ты смотри, вон сосед идёт,
А с ним Валька-жена, и совсем не хмурится,
И цветов он букет, глянь какой, несёт.

Что расселся, стручок? – бабка подбоченилась, —
Завтра жду от тебя праздничный обед
И… наверно молчи, чтоб я не обиделась,
И цветов подари завтра мне букет…

А назавтра, чуть свет, печь уже протоплена,
Стол салфеткой накрыт… свечи и цветы,
На тарелках салат луково-картофельный
И ещё на пару тянутся манты…

– Вот такая весна: то мороз, то оттепель. —
Разглагольствует дед с внучкой у печи, —
Надо бабку будить, праздничным попотчевать,
А потом уж и чай, мёд да калачи.

К осочникам некошеным, к туманным берегам…

Осочники не кошены – туманами дымят,
У речки ходят лошади, как много лет назад.

Под вислыми берёзами трескучий костерок —
Там юные «философы» сторожат котелок:

Минуток через несколько уха и «подойдёт»…
А над родными весями малиновка поёт,

А купол неба звёздного и миром не объять:
На север – жёлто-розовый, рассветному под стать.

Прохладой тянет дымной от неспящего костра,
Мимо коней пасущихся пройду к «своим» местам —

Туда, где в ночь июльскую гулять выходит лещ,
Где в пору давней юности любил картошку печь…

Нет, ни сейчас, ни загодя тропу к реке я плёл —
Стреноженною памятью мой Дух меня привёл

К осочникам некошеным, к туманным берегам —
В «ночное» – там, где лошади по пойменным лугам…

Фестивальное

Фестиваль «Калитвянский причал».

Турбаза «Казачья застава». 2019 год

Гитара устала, уснули стихи,
Костёр остывает, с рассветом не споря,
Енот доедает остатки ухи
Забытой в пылу разносолов застольных…

Когда расходились, уже рассвело,
И спать не хотелось под птичьи распевы.
Петух за рекою горнил на село,
И плотный туман растекался в кочевье…

Всего лишь мгновенье, и радужный сон
Зарылся в усталом от мира сознанье,
Теряли храпевшие тестостерон