А пару застенчивых уточек
Не выманить к дому никак.
Местами прогнили прожилины
Заборов последних дворов,
Борясь с паутами и взмылено
Протопало стадо коров.
Тропинкой проторенной, узкою
Торопятся гуси к воде…
Картина обычная, русская!
Глядеть на неё и глядеть!
Затеплилась банька поблизости,
Запахло пьянящим дымком,
А где-то за речкою (слышите?)
Гудит электричка свистком.
Воды на прощанье, колодезной,
Хлебну леденящий глоток.
Живи, деревянная родина,
С тобой моё сердце и Бог!
Хрущёвка
Какое сегодня число? Двадцать первое. Осень…
За шторкой в окне повседневный изученный вид…
На ходиках в кухне уже без пятнадцати восемь,
У миски пустой в предвкушеньи котяра сидит.
За стенкою слева топочет двухлетняя Таня,
За стенкою справа басит громогласный сосед,
Старик наверху запекает селёдку в сметане
И в вытяжку мне посылает пахучий привет.
«Пацан из четвёртой» гуляет с огромной собакой,
В подвале сантехники мучают дикую дрель,
«Алкаш из восьмой» зарядился какой-то бадягой,
Серёга-шофёр полирует родную «Газель»…
В подъезде кому-то сигналит звонок домофона:
«Валерка с тридцатой», похоже, опять без ключей.
«Соседка напротив» идёт мимо окон с батоном,
Сидит под скамейкой котёнок, наверно, ничей…
«А ты, мой хороший, я вижу, немного заждался!?
Постой, не мяукай, я скоро тебя накормлю!
Ах, рыбу не ешь!? Ты, дружочек, должно быть, зажрался!
А тот, под скамейкой, наверное съел бы свинью…»
Из форточки гулом доносится звук самолёта,
А следом плывёт колокольный трезвон-перепляс…
Неважно какое число… Это просто суббота!
Привычное утро в обычной хрущёвке у нас.
Встали рано на крыло птицы
Встали рано на крыло птицы,
Что-то плохо мне теперь спится:
Мало радостей вокруг очень —
Знать, с бессонницей идёт осень.
В сером небе облаков лужи,
Подступают с северов стужи…
Облетает желтый лист с веток
И ольшаник вдоль дорог редок.
Завывают по ночам ветры,
Ноги требуют надеть гетры,
Руки тянутся к теплу печек,
А до марта ждать еще вечность…
Ты забудешь меня очень скоро
Ты забудешь меня очень скоро —
может, летом, а, может, зимой,
когда шумный, взволнованный город
заколдуют снега белизной.
Как на рану наклеенный пластырь,
запечатают боль и печаль.
Новой жизни негромкое «здравствуй»
ты услышишь сквозь дальнюю даль…
Я останусь за гранью вселенной,
догорю, как пурпурный закат,
грустной чайкой над бездною пенной
поверну обречённо назад.
Улечу за холмы и за горы,
за века, за моря, за года…
Ты забудешь меня очень скоро…
Мне тебя не забыть никогда.
За мечтой
Улететь бы с журавлями за моря
На исходе золотого сентября.
Улететь бы за туманы, за дожди,
Оставляя все печали позади…
Вместо компаса – малиновый закат,
Спелость красок восхищает быстрый взгляд.
Вольный ветер, в синем небе – облака,
Под крылом течёт волнистая река…
Улететь бы за мятежною мечтой,
Отыскать её и крикнуть ей: «Постой!»…
Заиграет яркой радугой мечта,
И исчезнут и зима, и холода…
Зацветут унылой осенью сады,
Навсегда отступят прочь седые льды,
Журавли оставят дальний перелёт,
Будет лето на планете круглый год.
Станет в мире больше нежной красоты…
Только что потом мне делать без мечты?
Уплывают на юг облака
Уплывают на юг облака —
Легкокрылые белые птицы,
Им осенней порой с утречка
Серой ранью чего-то не спится.
Бесконечной грядою идут
По студёному низкому небу,
Зная свой неоглядный маршрут,
По которому шествуют слепо.
Уплывают за летом они
В синеглазые дальние дали,
Где наполнены радостью дни,
Где поют соловьи в краснотале…
Я махну им рукою: «Пока!…
Лёгких ветров в дороге зыбучей!»
Улетают на юг облака…
Ну, а с севера близятся тучи.
Маленькая ладошка
Утро, постой немножко, скройся невдалеке:
Маленькая ладошка дремлет в моей руке…
Нет сокровенней слова, да и зачем скрывать:
Пальчики эти снова хочется целовать!
Думы чисты до дрожи, помыслы высоки…
Только ты, мой хороший, не отнимай руки!
Вместе пойдем по жизни, чествуя доброту,
Свет повидаем ближний и обойдем беду.
Губы дыханьем шепчут, будто твердят мольбу:
«Только держись покрепче, я защитить смогу!»
Нам под большой луною хватит с тобой дорог,
Счастье моё родное, крошечный ангелок!
Сон караулить буду, чтоб ты быстрее рос…
Может свершится чудо: ты долетишь до звёзд,
Может быть капитаном станешь когда-нибудь,
Или писать романы – вот твой грядущий путь…
Что б ни случилось в жизни, стану твоей стеной,
Буду опорой ближней, ровной тропой домой.
…Утро, постой немножко где-то невдалеке:
Маленькая ладошка спит у меня в руке.
Может кто-то осень называет скучной
Тенькает синица, каркает ворона,
Звонким «чик-чириком» вторит воробей,
Ветер мимоходом будоражит кроны,
Облетает пухом высохший кипрей…
Ноги утром ранним просятся в дубравы,
Где царит безбрежно жёлтая листва,
Где линяют тихо бархатные травы,
Плещется в макушках неба синева.
Падают с деревьев медные монетки ,
В воздухе упругом медленно паря,
Солнечные блики веселятся в ветках…
Скоро, очень скоро, кромка сентября!
Может кто-то, осень называет скучной,
Хмуро обрекая думы в декаданс,
Небо с облаками именует тучным,
Радость убирая в старый чемодан.
Осень – это праздник, радужные краски,
На лесной опушке – стайки из опят.
Осень – это чудо, дремлющая сказка:
Золото, багрянец, рыжий листопад…
Дарит наслажденье каждая минута,
Требуя напиться разноцветьем впрок,
Ведь уже известным медленным маршрутом
Топает предзимье лентами дорог.
