Игорь Бондаренко "Белый город, 2021"

Это третья книга с традиционным названием «Белый город». Меняются не только даты – 2013, 2020 и вот, нынче, 2021 год – меняются стихи и проза, настроение и мысли. Неизменным остаётся и доброжелательное отношение к моему творчеству друзей и родных, которым я раздарил «Белый город, 2020». Эта благосклонность радует и обнадёживает автора. Отсутствие внимания со стороны профессиональных поэтов, писателей и критиков означает, что литературные достоинства моего творчества выше критики. Впрочем, их молчание можно объяснить занятостью. Признаюсь, в большей степени автора раздражает и нервирует равнодушие Нобелевского комитета. Надеюсь, что «Белый город, 2021» будет замечен мировой читающей общественностью и номинирован на премию в области литературы. С любовью и уважением, Ваш Бондаренко Игорь.

date_range Год издания :

foundation Издательство :Автор

person Автор :

workspaces ISBN :

child_care Возрастное ограничение : 16

update Дата обновления : 06.02.2024


Указ вышеназванных лиц относит

К лишним в Москве. И без них тесно.

Он же, пенсионер, гиперактивный.

Ездит туда-сюда, перемещается

В метро и автобусах – он же мобильный.

А в этом опасности и заключаются!

Заблокировали карты их социальные,

А они хитрят, зайцами умудряются

Проскочить. И случаи есть скандальные,

Что проскакивают. Не все. Но случается.

Сидели бы дома. Так нет же, неймётся!

Якобы в аптеки им нужно, в сбербанки.

Если так дальше будет, Мэру придётся

Просить военных ввести в город танки.

Вышел старичок из дома. Или старушки.

И поковыляли себе. Пальтишки нанковые.

А тут их, опаньки! И положили из пушки!

Или из пулемёта. Есть ручные и станковые.

04.12.2020

МОЁ ПОКОЛЕНИЕ

«Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели…» Семён Гудзенко

Мне и моим сверстникам, родившимся в 60-х годах прошлого века

Наши деды упёрлись в войну лбами.

Вернулись не все, немногие выжили.

Поднимали страну, скрипя зубами.

Не очень образованные, часто выжиги.

И блатных хватало – лагеря ведь сплошь.

Пацаны подрастали, папаши наши,

В бараках, где слышно, как прыгает вошь,

Где запах хлорки из общей параши.

В основном пэтэушники, рабочий класс,

Курящие с детства, чуть позже – пьющие;

Чуть что – без сомнений бьющие в глаз,

Дерзкие, под гитару про зону поющие.

Мамки с пелёнками средь кухонь тесных.

Молодые, красивые, но быстро старели;

Отцы после смен на заводах местных

В немудрёном отдыхе поднаторели.

Домино, выпивка, игра в картишки –

В очко или тры?ньку на всю получку.

Уже мы росли: девчонки, мальчишки.

И вот, уж девушки с парнями под ручку.

И страна росла, и забылся голод.

Стали лучше жить, смягчились нравы.

Но в 90-е мы попали под молот –

Не войны, но не менее жуткой драмы.

Вдруг не стало страны, и швы затрещали.

Победители деды легли на погостах.

За что воевали, что сынам завещали,

Растеряли внуки, разбили просто.

В одночасье, сдуру развалили державу,

Что деды? защитили, и отцы отстроили.

А спросят нас дети: по какому праву

Вы всё это, папы, без войны устроили?

Ох, пора нас, папаш, а у многих и внуки,

Привлечь к ответу за молчанье овечье!

Заставить взять страну на поруки

И подставить ей плечо с предплечьем.

Все книги на сайте предоставены для ознакомления и защищены авторским правом