Олег Наташкин "Абсурд без границ. Антология бизарро, вирда и абсурдистского хоррора"

Сзади толкнули, и Аня чуть не улетела на ряд ниже. Никита подхватил её и пробормотал что-то неразборчивое. Улыбка не сходила с его лица, и Ане начинало казаться, что она тоже нарисованная. Как и у всех людей вокруг.

Футболка прилипла к телу, по спине струился пот. Сердце стучало в грудной клетке так, словно пыталось заглушить бой барабанов. Аня стала задыхаться.

Из динамиков продолжал доноситься голос диктора, но Аня уже не слышала фамилий. Она вообще не разбирала слов: это походило на какое-то заклинание на чужом языке.

На секторе не было места, но люди продолжали идти. У каждого кресла стояли по двое или трое, Аню поджимали, обжигали прикосновениями. На лестнице собиралась толпа, и болельщики залезали на поручни.

– Куда они прутся…

– Как шпроты в банке! – прокричал Никита. – Потерпи, уже скоро!

На противоположной трибуне располагались болельщики «Спартака»: красно-белый островок в синем «зенитовском» океане. Он напоминал рану, в которой что-то копошится; кровавое месиво, гниющий мясной фарш. У Ани поплыло перед глазами. Она сделала шаг в сторону и увязла рукой в животе толстяка рядом. Провалилась в его плоть, словно в речной ил. Толстяк ничего не заметил.

– Н-никит…

– Как шпроты! – Никита приобнял её и тут же приклеился, будто на липкую ленту попал. – Уже потерпи!

По его лицу струился пот, и вместе с ним на Аню стала стекать плавящаяся кожа, точно горячий воск. Глаза Никиты сползли на уровень щёк, сквозь дыры в подбородке можно было разглядеть челюсть. Пахло тухлятиной и костром.

Аня закричала – сдирая горло, изо всех сил, так, будто от этого зависела её жизнь. Но никто не обращал на неё внимание. Люди шли и шли, поток не останавливался. Они падали, топтали соседей и слеплялись друг с другом, словно размякшие пластилиновые человечки. Одежда прикипала к плоти, волосы врастали в кожу, на пол брызгала кровь. Чудовищный солнечный глаз – пунцовый и невероятно большой – навис над задвинутой крышей, превращая внутренности стадиона в духовку.

Люди ползли по рядам и падали сверху. В Аню постоянно кто-то влетал, вливался, становясь новой частичкой единого организма. Из динамиков доносился протяжный нечеловеческий вой.

Аня почти не чувствовала тело, зато чувствовала других людей внутри себя, чувствовала весь стадион, срастающийся в громадную бесформенную массу, которая уже выплеснулась на поле.

– Влн! – пробормотало то, что когда-то было Никитой, и Аня увидела, как по месиву на трибунах прошла рябь. Спартаковский островок потолстел, сожрав несколько соседних секторов, будто расплывшееся по поверхности воды кровавое пятно. И тогда болельщицкое море забурлило.

– Влна!

Аня несколько раз видела по телевизору, как болельщики запускали «волну». Это было эффектно и очень красиво. Люди по очереди, сектор за сектором, вставали с мест и поднимали руки, создавая впечатление, что по трибунам катится волна. Такое работает только с полным стадионом, и сегодня он был набит под завязку.

«Газпром Арена» зашумела. Волна зародилась на противоположной, «красной» трибуне и стала быстро приближаться, смешивая сиденья, одежду, цвета и лица. Аня почувствовала, как трещит, растягиваясь, одно на всех тело. Как невероятных размеров туша собирается с силами, чтобы исполнить последний в жизни перформанс.

Тысячи изуродованных людей, словно склеенные марионетки, простирали руки к небу. К закупоренной крыше стадиона, ставшей крышкой гигантского гроба.

Когда кровавая волна захлестнула Аню, испепеляющее солнечное око наконец погасло.

Олег Волынский

КРУГОВОРОТ ВАСИЛИЯ

Олег Волынский любит составлять из слов разные сочетания – иногда в виде стихов, иногда в виде рассказов. Олег участвовал в некоторых проектах издательства «Хоррорскоп-Пресс».

Творчество для Олега – вроде арт-терапии, способ бороться со стрессом, вид активного отдыха или просто развлечение.

Апчхи!

Шмяк!

…прихожу в себя лежащим на столе.

– Василий! Я назову тебя Василий! – он смотрит на меня с какой-то смесью отвращения и любопытства. Вот ведь сука.

Он только что высморкал меня и сделал это с огромным наслаждением. В его нос попала гречка, она свербила и щекотала одновременно, доводя его до бешенства в течение последних секунд тридцати – во всяком случае, именно тридцать секунд назад я осознал себя лежащим в носовой утробе как в уютной колыбельке. Я чувствовал его мысли, испытывал его ощущения как свои собственные, и даже начал сочувствовать ему, как вдруг громогласное «Апчхи!» разорвало вечернюю тишь, словно первый крик нежданного рождения, только крик не ребёнка, а матери. То есть отца. То есть… Тьфу, блин, какой из него вообще отец, какая мать? Никакие.

Фокусирую на нём зёрнышки гречки, которые мне вместо глаз – не так-то это просто, попробуйте, если не верите. Надо что-то сказать в ответ – надуваю пониже «глаз» пузырёк, он лопается, получается рот.

– Иннокентий, братан!

– Здесь какая-то ошибка. Я не Иннокентий, меня зовут…

– Да пофиг! Может я тоже не Василий – ты ведь меня не спрашивал. Но то такое, Кеш. Что делать-то будем?

– Вытру со стола. Потом руки помою. Потом…

– Да ты не охренел часом?!

Ненавижу его. Я приятно ему сделал, когда из его носа вылетел, а он меня убить хочет. Ещё имя мне дал – Василия, небось, приятнее тряпкой вытирать, чем простую безымянную соплю. Хоть я и не Василий. И я нифига не прост. Он уже со мной разговаривает – попал в ловушку, значит. Нормальный человек ведь не станет с соплями разговаривать.

– Слушай сюда! Рот открыл! Наклонись… так. Высунь язык.

Подчиняется! То ли такая гипнотическая сила во мне, то ли просто трудно устоять, когда твоя собственная сопля тебе приказывает, только он рот раззявил, наклонился и…

– Кхе! Кхе!

Он кашляет что есть сил, запивает водой – всё напрасно. Я пробираюсь знакомыми ходами внутри его гнусной башки.

Задыхаясь, он чувствует, как в лёгких надувается огромный яркий шар, и тут же тускнеет, и всё пропадает, и вот…

Гречка, гречуня моя! Наворачиваю полной ложкой. Оп, что такое?

– Ааап… Ааааап…

Морщусь, закатываю глаза. Долбаный насморк, ну сколько можно, платок весь мокрый уже. Да ещё, кажется, в нос что-то попало. Ненавижу такую херню!

– Аааа…

Андрей Лоскутов

ЁКА-НАТЬ

Андрей Лоскутов – современный поэт и писатель, работающий в жанрах мистики, ужасов и детектива. Родился, живёт и работает в Екатеринбурге. Ещё в раннем детстве стал увлекаться остросюжетной и приключенческой литературой. Творческий путь начинал в старших классах, увлекаясь стихосложением и рифмой. Свой первый рассказ опубликовал только в начале 2016 года. На сегодняшний день его перу принадлежат более шести сотен стихов, изданных в трёх сборниках, также почти пять десятков рассказов и два романа – «Книжный шифр» (2020) и «Водяной» (2019). В настоящий момент ожидается выход его новой книги – «Кукольник».

Дед, живший внизу под нами, всегда меня беспокоил. Он то и дело говорил, что живёт на первом этаже, чтобы быть ближе к земле. И постоянно приговаривал «ёка-нать» почти через каждое слово, однако родителям он казался вполне безобидным.

Дед этот любил в своё время возиться в саду за домом, вблизи гаражей – он постоянно рыл какие-то ямы. А когда его спрашивали, чем занимается, он отвечал, что делает клумбы и будет сажать цветы. И действительно: зарытые им ямы превращались через какое-то время в довольно приличные цветные насаждения. Помню, как дед вечно собирал дворовых детишек и рассказывал всякие свои страшные байки, но когда он волновался, то через каждое слово вставлял своё любимое «ёка-нать» и естественно, когда это добавлялось в самый кульминационный момент рассказа, он вдруг неожиданно терял нить повествования, заставляя детей смеяться.

Одному мне казалось, что с этим дедом что-то не так. И все мои опасения оправдались, когда однажды вечером с прогулки не вернулся наш кот. Обычно родители велели мне не пускать его по вечерам, но в тот день они были в гостях, а котейка уж очень просился на улицу. Скрёбся у входной двери, как безумный. Ну и я, недолго думая, выпустил его, надеясь, что маленький пушистый шалопай скоро вернётся.

Но он не вернулся ни через час, ни через два. Родители, очевидно, тоже домой не собирались. Позвонив в одиннадцать, они велели мне покормить кота и ложиться спать без них. Но чтобы покормить этого засранца, его вначале придётся найти. Первым делом я подумал, что пушистый придурок опять заблудился или замурлыкался в очередной раз с одной из соседских кошек. Он у нас ловелас – пистолет видит дальше глаз.

В общем, одевшись, я решил поискать кота возле дома. Взял ключи и фонарик и, натянув куртку, вышел на улицу. Кыскал это пушистое чудовище, кыскал, пока не услышал жалобное мяуканье в ответ. Доносилось оно из-за дома, где рядом с гаражами возвышались уже довольно размашистые дедовские клумбы. «Наверное, бедолага запутался в них и застрял», – подумал я, но когда луч фонаря осветил одну из ям рядом с клумбой, я увидел, как старик сидит на краю на корточках и жадно высасывает кровь из отчаянно барахтающегося кота. Заорав, я выронил фонарик и хотел побежать, но ноги не слушались. Как будто вросший в землю, я наблюдал, как дед перегрыз коту горло и, сбросив в яму, повернулся и с удивлённым видом уставился на меня. Казалось, он был взволнован не меньше: его руки тряслись, маленькие жёлтые глазки бегали в разные стороны, потрескавшиеся от напряжения губы обнажили клыки.

?ка-нать, ёка-нать.

Придётся мне

Тебя сожрать…

Ирэн Блейк

КОЛОДЕЦ

Ирэн Блейк родилась и живёт в Беларуси. Любит хоррор с детства как в фильмах, так и в книгах. Основной жанр, в котором пишет, – хоррор в фэнтезийном, фантастическом и магреалистическом антуражах. Основная форма историй – рассказы и повести. Впервые серьёзно взялась за хоррор-рассказы, приняв участие в конкурсе «Укол ужаса», который проходил в 2014 году на сайте Самиздат М. Мошкова. В последние годы активный участник конкурсов рассказов в антологию «Самая страшная книга» от АСТ, а также в хоррор-конкурсе «Чёртова дюжина» и фэнтези-конкурсе «Пролёт фантазии».

Колодец находился за домом, на огороде, сколько себя помнила Акулина Васильевна. И все поселковые ходили к колодцу и брали в нём воду, даже зная, что за забором в лесу – старое кладбище, которое первым подтапливает по весне.

Теперь тоже приходят за водой, а село так и не разрослось, обветшало, практически опустев. Осталось от силы пять хат с доживающими свой век стариками.

Акулина Васильевна сама не замечала, как одичала, как по крупицам теряла память, как всё больше глохла и слепла. Только что и жила, считай, огородом и годы свои почтенные, перевалившие за восемьдесят, отмечала приездом малого внука Вани в начале лета.

Зятя она недолюбливала, как и дочку, с которой по жизни ругались. Внук тоже был с ней не ласков и с каждым годом всё больше походил на отца.

А то, что с колодцем непорядок, Акулина Васильевна обнаружила случайно, учуяв странный запах от воды по весне, когда особо сильно подтопило кладбище.

Воду себе она кипятила, а старики, живущие по соседству, зимой за водой ходили редко, предпочитая использовать талый снег.

Как-то услышала шум на чердаке и, проверив, увидела там соседскую кошку, которая каждый год притаскивала свою тушу именно сюда, под крышу, чтобы котениться. А ей потом с котятами разбирайся, как хочешь: кормить-то нечем. Поэтому котят Акулина Васильевна привычно забрала в мешок и в ведре колодезном утопила, а кошка незаметно подкралась и с воплем на спину прыгнула. Акулина Васильевна разозлилась, кошку скрутила, за загривок взяла, намереваясь швырнуть через забор, но руки вдруг затряслись, и кошка упала в колодец.

Она вздохнула, думая, как потом труп кошачий оттуда вытащить, ведь вредно дохлое держать в воде, как в лицо плеснуло что-то липкое, прозрачное, как медуза с картинки, застывая коркой, что не отдерёшь.

В хате Акулина Васильевна мыла лицо мылом и щёткой – не помогло. Намаявшись, легла и заснула. Утром осознала: слышать лучше стала, да и видеть тоже, а плёнка с лица вся на подушку сошла с сухой кожей.

Ух – глянула в зеркало, удивилась, крестясь: ведь помолодела. Чудо и только. И так понравилось ей увиденное, что снова решилась опыт повторить. Вскоре в ход пошли соседские животные: кошки, собаки – всех забросила в колодец. Даже своих щуплых курей и годовалого поросёнка не пожалела. А слизь с каждым разом всё больше выплёскивалась из колодца, так что она ею тело потихоньку мазала, лечилась, молодела и лет двадцать с виду и по ощущениям сбросила.

И так Акулина Васильевна на это дело с омоложением крепко подсела, во вкус вошла, что крыша на радостях совсем поехала. Куталась в апреле, что капуста, тональным кремом лицо мазала, шапку на глаза натягивала, соседей сторонилась. А когда сами за водой стали приходить да расспрашивать о делах, Акулина Васильевна улыбалась (зубы ведь тоже новые выросли), сама к колодцу вела, обещая кое-что интересное показать. И, заманивая, сталкивала, топя всех соседей по очереди…

Теперь приезда внука ожидала.

Зять подъехал прямо к дому на фирменной иномарке. С Ваней и с пакетами снеди в руках из машины вышел. Поздоровавшись из вежливости, зять равнодушно спросил о здоровье и отдал ей пакеты и внука. Ответов не слушал, собравшись уезжать. Акулина Васильевна загородила дорогу, затем схватила зятя за руку, заулыбалась и потащила к огороду. Зять таки пошёл, бубня: «Ладно-ладно». А там она ведро ему протянула – якобы воды помог бы набрать, затем толкнула вниз.

Акулина Васильевна расслабилась, приготовившись к новой порции молодильной субстанции, и раздеваться начала. С криком Ваня ударил её с разбегу лбом в живот, толкнув прямо в колодец.

Акулина Васильевна упала на что-то пружинистое и острозубое, разросшееся в колодце, как чайный гриб в банке.

Ваня замер на месте, переводя дыханье, как на него фонтаном плеснуло из колодца слизью, обволакивая вместе с одеждой. До машины он не добежал, задыхаясь, рухнул прямо на огороде в одну из грядок с морковкой. Так и умер от холода и голода, за ночь превратившись в младенца.

Олег Дернов

ВСЁ ХОЧЕТ МЕНЯ СОЖРАТЬ

По основному роду занятий Олег Дернов актёр. В детстве очень не любил, когда имя автора на обложке книги было напечатано крупнее, чем название, потому что предпочитал думать, что все самые увлекательные истории правдивы, а не выдуманы каким-то незнакомым дядей. Несмотря на это, довольно рано сам занялся сочинительством, а в школьные годы – художественным переводом. От подросткового увлечения фильмами Тима Бертона и рассказами Эдгара По перешёл к Гильермо дель Торо и Лавкрафту и сам не заметил, как влюбился в жанр ужасов. В свободное от съёмок время пишет для онлайн-журнала о хорроре «DARKER».

Когда я просыпаюсь, то несколько мгновений не могу вспомнить, где нахожусь. Остатки беспокойных снов растворяются в резком утреннем свете, льющемся в череп сквозь опухшие веки. Разрозненные образы блекнут, мутной взвесью оседают где-то в глубинах сознания. Я всеми силами стараюсь замедлить этот процесс, удержать перед мысленным взором ночные видения. Какими бы неприятными или даже мучительными они ни были, это – мой спасательный круг. Я с отчаянным упорством цепляюсь за самые омерзительные кошмары, какие только сумел породить за минувшую ночь мой спящий мозг. Всё, что угодно, лишь бы ненадолго задержаться в этом фальшивом туманном мире. Поражаясь собственному нежеланию расставаться с болезненной ложью сна, я сперва не могу вспомнить, почему противлюсь пробуждению. Потом резко вспоминаю, и меня пробирает дрожь ужаса и отчаяния. В этот момент раздаётся протяжный, натужный скрип, и моя кровать начинает пожирать меня.

Кровать – не самый страшный из монстров. Эта коварная тварь получает меня в своё распоряжение в те моменты, когда я наиболее беззащитен, но её мягкие, как у старухи, д?сны не способны причинить мне настоящий вред. Готов поспорить, сама кровать предпочла бы, чтобы я сменил пуховый матрас на пружинный, но какой безумец станет оснащать пасть терзающего его демона стальными клыками?

Как только я захожу в ванную, раковина издаёт торжествующий рык. Края белой чаши искривляются, превращаются в толстые блестящие губы, складывающиеся в омерзительной усмешке. Я осторожно приближаюсь и одним резким движением выкручиваю кран с горячей водой. Ошпаренная фаянсовая пасть распахивается, и тварь кричит, захлёбываясь кипятком. Пока я умываюсь, вой из озлобленного становится жалобным. Выключаю воду, поднимаю глаза к зеркалу. На меня глядит красная обварившаяся маска, в которую превратилось моё лицо. Сливное отверстие продолжает обиженно всхлипывать.

Я почти люблю своё зеркало. Оно швыряет мне в лицо неприглядную правду, но, по крайней мере, не пытается меня проглотить. Иногда я думаю, что причина в том, что ему это уже удалось.

На работу иду пешком, как и каждое утро. Ускоряю шаг, проходя мимо спуска в метро. Он поглощает людские толпы, утягивает их в своё холодное чрево, предварительно перемолов стальными челюстями эскалаторов. Многоголосая, многоликая человеческая масса целый день будет добровольно перевариваться там, внизу, курсировать по кишкам ненасытного подземного чудовища. Борюсь с тошнотой.

Вглядываясь в лица прохожих, чувствую, как внутри закипает чёрная зависть. Мне хочется наброситься на кого-нибудь из них, вцепиться мёртвой хваткой и кричать до хрипоты. Рассказать им всем о том, что я вижу. О том, что должны видеть и они. Ткнуть их лицом в ужасающую суть существования, в дьявольскую истину: окружающее пространство разводит нас себе на корм, как свиней. Порой доходит до того, что мне едва удаётся подавить в себе желание разодрать кого-нибудь на кусочки и скормить ненасытным пастям, поджидающим меня на каждом шагу.

Возможно, я так и сделал бы, если бы мог позволить себе хотя бы минутную передышку. Может, однажды мне удастся перехитрить монстров, выиграть у них несколько драгоценных мгновений форы, и тогда тому, кто окажется со мной рядом, не поздоровится. Кем бы он ни оказался, он сполна ответит за те мучения, на которые обрекает меня непроходимая тупость окружающих, эта необъяснимая слепота, обуявшая весь мир. Может, я и сам вкусил бы плоти этого несчастного. Может, тогда мне удалось бы приблизиться к пониманию природы чудовищ, из которых скроена реальность.

Но я не могу. Мне нужно двигаться, потому что если я остановлюсь, ботинки сжуют мои ноги. Мне нужно бороться за каждый вдох с воротом рубашки, норовящим перекусить мне шею. Нужно танцевать вокруг ухмыляющихся трещин, разбросанных по тротуару и хищных дыр в асфальте. Проскакивать сквозь ощерившиеся прямоугольники дверей.

Если я потеряю бдительность хотя бы на секунду, пространство пожрёт меня.

Прихожу на работу, переодеваюсь в белоснежный халат, пахнущий хлоркой. В своём кабинете я чувствую себя в относительной безопасности. Может, чудовища хмелеют от больничного воздуха, почти искрящегося от запахов спирта и раствора для анестезии. А может, постоянного притока свежей боли, липнущей к белым стенам, достаточно, чтобы насытить адские пасти. Как бы то ни было, ящик моего стола едва шевелит челюстями, когда я достаю из него очередную пачку бланков.