Раз о прощании заговорить посмел.
Что было – не похоже на любовь,
Я помню это чувство… Эта сила…
И пусть не заразила мою кровь,
Зато в душе поэта разбудила!
За это и спасибо! Но… прощай!
Признаюсь: было здорово с тобою!
Я отпускаю. Тоже отпускай.
Сиди. Я за собой закрою!
Любить – это…
У них порог засыпан был стеклом.
Я затушил окурок сапогом
И в комнату, где свет едва касался стен,
Любовь и ненависть где пережили плен,
Зашёл. Кивнул. И в угол отошёл,
Чтобы меня шквал их эмоций не нашёл.
Она всклокочена, в рубашке и чулке,
А он, сжимая-разжимая ярость в кулаке,
Пытался кровь с губы ладонью утереть.
Я видел – тяжело ему терпеть.
«И что теперь? – спросил он тихо, прошептал: —
Довольна? Покричала?» – «Покричал!»
Она горела, изнутри – дикое пламя,
И, всех вокруг и самоё себя изранив,
Дышала коротко, сказала глубоко:
«Давай закончим? Не уедем далеко,
Если ты крутишь влево, а я вправо.
Ломать судьбу друг другу не имеем права!»
Я видел. По глазам. Я слышал в тоне:
В любовью муках созданных вот-вот утонет,
А он – такой же утопающий – молчал,
Наверное, Амура умолял
Дать шанс ещё, быть может, в сотый раз:
«Если не вышло прежде, обязательно получится сейчас!»
Но оба они верили в одно:
Это конец. Это сердцами решено.
И, позабыв о ссоре и о драке,
Они, прожившие так долго в горе-браке,
Обнялись и заплакали в плечо…
И на моих щеках вдруг стало горячо.
Они любили, они строили, старались,
Они терпели и без устали сражались,
Но философия любви была сложнее,
Непокорней, непонятней и сильнее:
Любить – это не только строить, слушать…
Любить – это порой суметь разрушить…
Море всё смоет
Море всё смоет… Надо лишь пометаться
от переборки к переборке,
С бутылкой в обнимку закрыться в каптёрке
И только под томным взглядом Луны
Прийти на корму… Тут море и ты!
И можно кричать! Кричать от души,
Хотя от неё лишь одни угольки…
Сгребай их в ладони… и за борт бросай…
Море, родное… Всё забирай!
Всю боль… всю обиду… Любовь! – что б ей сталось!
Бери! Не хочу, чтобы что-то осталось!
Дави эти чувства, как пальцами гниду!
Пускай верещат! Они слабые с виду,
Но только поддайся – они разорвут,
И даже врачи уже не спасут…
Одно только море тебя успокоит,
Лишь море нежной рукою накроет
И слёзы солёные с щёк соберёт…
Лишь море всё смоет… Лишь море поймёт…
Тень
Иду домой не торопясь, спокойным шагом
Вдоль облупившихся фасадов, фонарей.
Я не один, она всегда со мною рядом
Лежит на тротуаре молча – тень.
В подъезде поднимаюсь с тихим стуком,
Уткнувши палец в плитку, собирая пыль.
За мной по лестнице ползёт без слов и звуков
Всё та же тень – моя напарница и быль.
Вхожу в квартиру, закрываю плотно дверь,
Бреду меж комнат и приветственно киваю.
Почти всегда здесь кто-то из людей,
Но только тень лежит на стенах и встречает.
Я без особенной охоты раздеваюсь,
Лью в кружку чай и на кровать сажусь.
И рядом тень… А может, ошибаюсь?
Что, если на предметы – я ложусь?
Авангард
Я опускаю веки. Вода струится по коже.
Я думаю о человеке, на которого ты не похожа:
У тебя не её улыбка и совсем не её голос.
В сливе – та в ванной дырка – не её запутанный волос.
У тебя не её глаза. У тебя не её запах,
Как не та на траве роса, если ты из России, но в Штатах,
У тебя не такая фигура, губы не те и руки,
У тебя нет её прищура, заводящего после разлуки.
Нет в тебе той поддержки и правды,
Нету клятвы и нету любви…
Почему же моим авангардом в стихах
Выступаешь – ты?!
Ты тоже ищешь истину…
Мы начали, не зная ничего…
Спонтанно! Той глубокой, тихой ночью,
Когда ты голову вдруг на моё плечо,
Доверившись, склонила, смежив очи.
Тогда автобус двигался на юг…
И я не спал – тревога разыгралась.
Я покидал страну извечных вьюг,
Оставить там всё прошлое стараясь.
Ты тоже от чего-то убегала.
Я видел слёз следы, что на щеках,
Украдкой рукавом ты вытирала,
Желая спрятать боль от лишних глаз.
Не думая, накрыл тебя рукой,
А ты прижалась ближе, чтоб согреться,
Не ведая, что я тебе чужой.
И в этот миг забилось моё сердце…
Ты, видимо, почувствовав его,
Проснулась, резко села, извинилась,
И я в твоих глазах узнал того,
Кого скорей забыть ты тщилась…
И тихо, для тебя лишь, произнёс:
«Не бойся, всё осталось позади…»
А ты в ответ мне задала вопрос:
«Ты тоже ищешь истину любви?»
И начали… Не зная ничего.
Спонтанно. Той глубокой, тихой ночью
Я жителем стал сердца твоего.
И навсегда влюбился в твои очи…
Светлана Зайцева
Светлана Анатольевна – поэт, переводчик (немецкий и английский языки). Родилась в 1969 году в г. Люберцы Московской области в семье будущего дипломата. В 1992 году окончила Московский государственный лингвистический университет, долго жила и работала в Германии. В настоящее время живёт в Москве.
Мать троих детей: Владимира, Анастасии и Екатерины.
Автор двух книг стихов: «Бабочка в храме» («Озарение», Новокузнецк, 2003) и «Фабрика облаков» («Серебро слов», Коломна, 2019).
Пишет стихи с четырнадцати лет. Есть публикации в разных журналах: «Смена», «Юность», «Работница», «Жеглов и Шарапов», «Дарьял», «Фактор», «Европейская словесность», «Русский писатель», «Акме», «Лето 2023», а также в альманахах «Третье дыхание», «Озарение», «Воскресенье», «Кавказский экспресс 2016», «СТО-ЛИЦА № 9/2023».
Лауреат конкурса «Народный поэт», участница Пушкинского конкурса «С веком наравне» в номинации «Поэзия» (2002), Третьего форума молодых писателей России (2003).
Некоторые стихи положены на музыку.
